El Archipiélago del Incesto 01

Esta es la historia de una familia modelo, completamente normal y prodigiosa, que poco a poco va a caer en la depravación y locura, para después conocer las bondades de vivir en un lugar diferente y especial donde muchas cosas se hacen en público, pero más se hacen en privado..

La luz de la mañana se filtraba por las ventanas arqueadas del HighBreed Medical Center como oro líquido, bañando de dorado a la comitiva de la familia Thorne que atravesaba el bullicioso atrio. La Dra. Elena Conti, de 41 años, se movía con la gracia natural de una mujer que había dominado el arte de parecer perfecta, con su metro sesenta y cinco de estatura envuelta en un vestido CH de color amarillo mantequilla que susurraba más que hablaba. La tela rozaba unas caderas que aún hacían girar cabezas en las galas del hospital, y el color complementaba los cálidos tonos oliva de su herencia italiana. Un único collar de perlas de gran valor brillaba en su cuello, cada una de ellas como una pequeña luna que reflejaba el cuidado con el que había cultivado su vida. Matteo Conti, de 10 años, caminaba ligeramente por delante, con su chaqueta azul marino perfectamente entallada para acomodar el cuaderno de dibujo que llevaba como si fuera un texto sagrado. El sol de la mañana reflejaba las manchas de carbón en su pulgar derecho, el único signo externo de sus secretas sesiones nocturnas de dibujo. Sus zapatos escolares, lustrados hasta brillar como un espejo por Luisa esa misma mañana, resonaban en perfecto ritmo con los tacones italianos de su madre. Mientras, Luna Thorne, de 7 años, bailaba a su alrededor como una luciérnaga hiperactiva, sus zapatos Mary Jane de charol marcaban un alegre staccato sobre el terrazo. Apretaba contra su pecho su última obra maestra, un dibujo a lápiz del sistema digestivo con un páncreas brillante, con la reverencia que la mayoría de los niños reservan para los cómics de superhéroes. Las cintas rosas de su pelo ondeaban como pequeñas banderas anunciando su llegada, y uno de sus colegas casi deja caer su café al verlas.

DR. CHEN. ¡Elena! Tu protocolo de sepsis neonatal está siendo adoptado por todas las unidades de pediatría del estado. The Whale quiere entrevistarte la semana que viene; te llaman «el ángel de la medicina de Carolina del Sur».

ELENA. (Sonriendo, con una expresión tan cálida como la luz de la mañana que se filtraba por las ventanas). Todos hacemos nuestra parte, Michael. Se necesita un pueblo, como dicen.

Un grupo de internos se apartó como el Mar Rojo al pasar ellos. Un valiente dio un paso al frente, con la nuez de Adán moviéndose nerviosamente.

INTERNO SHAW. Sr. Conti, quiero decir, Matteo, su retrato del gobernador… mi profesor de historia del arte en Clemson dijo que rivalizaba con la obra de Sargent. Lo está enmarcando para la rotonda.

MATTEO. (Piensa en la pequeña y perfecta reverencia que Elena le había enseñado). Gracias. El gobernador tiene una estructura ósea muy interesante.

ELENA. (Su mano encontró el hombro de Luna, su anillo de compromiso reflejaba la luz). Rob te envía recuerdos desde Charleston, anunció sin dirigirse a nadie en particular. Las negociaciones para la ampliación del puerto están entrando en su fase final.

No mencionó el mensaje de texto de las 2 de la madrugada que la había despertado: «Esta vez mantén las manos de Harlan por encima de la cintura».

LUNA. (De repente se detuvo en medio de un giro, arrugando la nariz). ¡Tempest me ha enviado un mensaje! ¡Dice que Knoxville huele a malvaviscos quemados y a revolución!

ELENA. (Su sonrisa se tensó imperceptiblemente en los bordes). Tu hermana está… explorando su compromiso cívico.

Matteo apretó con fuerza su cuaderno de bocetos, y su ojo de artista captó las microexpresiones que otros pasaban por alto: el modo en que el párpado izquierdo de su madre parpadeaba cuando mentía, el sutil enrojecimiento de sus orejas cuando estaba nerviosa. Durante mucho tiempo había aprendido a observar todo, miraba a su madre con toda la atención que podía prestarle, en secreto, aunque el médico había notado las miradas de su inocente hijo, cómo admiraba su rostro, su cuello, sus pechos. El ala de Endocrinología les recibió con su habitual reverencia silenciosa, el aire olía débilmente a antiséptico y al jabón de manos de lavanda que Harlan importaba de Provenza. El conserje Joseph Jenkins dejó de pulir las placas de latón del departamento, sus manos agrietadas se detuvieron cuando los Conti-Thorne se acercaron, y se secó la frente con un pañuelo descolorido.

JOSEPH. Dra. Conti, hoy me ha traído un poco de sol. Tiene una familia bendecida, la realeza de Carolina, si alguna vez he visto una.

LUNA. (Agachándose para examinar sus manos con inquietante intensidad). ¡Sus nudillos se parecen a los del abuelo Enzo! Los suyos solían brillar en azul durante las tormentas. Como si un rayo viviera bajo su piel.

https://ibb.co/fzPCDp0s

A Matteo se le cortó la respiración. Forzó sus labios a adoptar la expresión serena de la foto escolar del año pasado, la que el hospital utilizó en su campaña «Futuros médicos de América». Su mirada se dirigió hacia delante, donde la enfermera Janice Williams salía de Cardiología, con su bata verde menta en vibrante contraste con su rica piel morena. Oh, Janice, la chica más dulce que trabajaba para el tío Harlan. La anterior era guapa, rubia, una muñequita de 19 años, pero muy delgada, no podía soportar los ataques que el médico le lanzaba, su polla, a pesar de su tamaño normal, era implacable a la hora de perforar los nuevos coñitos que aparecían por allí. Jugosas, listas para favorecer los ascensos de las chicas que las usaban y favorecer el deseo de pasión que el doctor tenía todas las tardes que tenía libres. Jugaba con ellas, en múltiples posturas, ahora lo había visto, el viejo charlatán se divertía con las suyas, pero aún no había confirmado si la belleza de ascendencia africana había sucumbido a los encantos del sureño ansioso por chupar coños jóvenes, a veces demasiado jóvenes.

JANICE. (Apareciendo con una carpeta, sus trenzas con mechas doradas enrolladas cuidadosamente bajo su gorra). ¡Vaya, si es mi joven artista favorito! Le revolvió el pelo a Matteo. ¿Cuándo me vas a dibujar esa casa en la playa que me prometiste? Vista al mar, chico guapo en la cabaña, todo lo que se te ocurra.

ELENA. (Su risa era tan brillante como los accesorios de latón). Ha estado ocupado documentando el maratón de trasplantes del Dr. Vance. Doce horas condensadas en un solo boceto. El jefe de cirugía lo llamó…

MATTEO. …poesía clínica.

Harlan salió de su despacho, con su bata blanca almidonada a la perfección y la hebilla plateada de su cinturón de rodeo brillando debajo. Con su metro ochenta y cinco de estatura, se movía con la confianza natural de un hombre acostumbrado a ser admirado. Su estetoscopio colgaba de su cuello como una medalla de honor, como una salchicha masculina, un símbolo de su virilidad.

HARLAN. (Su voz resonó por el pasillo antes de que apareciera, ese acento meloso que hacía sonrojar a las enfermeras mayores). Vamos, Janice, cariño, no me digas que me has estado ocultando cosas. Esos nuevos protocolos tenían que estar listos ayer.

JANICE. (Ella se rió al oír esto, un sonido como el de unas campanas de viento en un columpio). Sabe que vivo para servirle, doctor.

Le entregó una ficha, y sus dedos se rozaron un segundo más de lo debido. Elena observó el intercambio, sin perder la sonrisa, mientras se ajustaba sus costosas perlas con indiferencia.

HARLAN. ¡Ahí está mi familia favorita! Luna, querida, he oído que diagnosticaste la apendicitis del enfermero Pete antes de que llegaran los resultados de laboratorio. ¿Ya te has comprado un estetoscopio por tu cumpleaños?

LUNA. ¡No lo necesito! ¡Su aura se volvió del color de la sopa de guisantes justo antes de vomitar!

El lápiz de Matteo se movió casi inconscientemente por su bloc de dibujo, capturando la forma en que la mano de Harlan se demoraba en el hombro de Janice mientras alcanzaba la cartilla, la sutil dilatación de sus pupilas cuando él se inclinaba hacia ella.

HARLAN. (pasando las páginas) Janice, tendremos que reprogramar la cita de la niña Thompson.

JANICE. Lleva tres semanas esperando esa ecografía, doctor.

HARLAN. Y esperará tres más. Las adherencias de Elena no aguantarán.

El ambiente se tensó. El bolígrafo de Janice se cernió sobre el calendario. Los dedos de Elena volvieron a buscar sus perlas, un hábito nervioso que había desarrollado durante la residencia. Joseph pulió la misma placa por cuarta vez, moviendo el trapo en círculos frenéticos.

ELENA. Niños, esperad aquí con la enfermera Janice.

LUNA. ¡Pero la pluma de Poe dice que la habitación huele a pilas viejas y mentiras!

MATTEO. (Tranquilo pero firme). Estaremos aquí, mamá.

JANICE. (Forzando una sonrisa, sin mirar directamente a Elena). Trabajaremos en el boceto de la casa de la playa. ¿Quizás añadamos un chico de la piscina esta vez?

Harlan puso la mano en la espalda de Elena mientras la guiaba hacia la sala de exploración. Joseph murmuró entre dientes, pero sus palabras se perdieron entre el chirrido de su trapo de pulir.

JOSEPH. Bendita familia. Dulce Jesús, bendita familia.

JANICE. Vamos, doctor.

Matteo abrió su cuaderno de bocetos por una página en blanco, con el lápiz suspendido en el aire mientras la puerta de caoba se cerraba detrás de su madre. En la página opuesta, su estudio a medio terminar de las manos de Janice sosteniendo una tabla de traumatismos parecía latir con una tensión tácita: los tendones sobresalían como los cables de un puente colgante, las venas como ríos subterráneos.

LUNA. (Besando la placa de latón, frunciendo el ceño). Secretos y centavos, Matty.

MATTEO. (Sin levantar la vista de su dibujo). No pruebes las mentiras, Luna Thorne.

La puerta pulida reflejaba sus imágenes distorsionadas: dos niños esperando en un pasillo que de repente parecía demasiado luminoso, demasiado silencioso. En algún lugar más allá de esa puerta, se abrió un grifo y el sonido del agua corriendo era como un aplauso lejano. Sin embargo, ahora que estaba allí, en ese lugar cerrado, no es que no hubiera estado allí antes, porque sí lo había estado, pero no estaba tan acostumbrada a ello, tenía una ligera preocupación, tal vez traer a sus hijos había sido una mala idea, aunque era lo que quería hacer. Quizá traer a los pequeños para que no hubiera gritos era la mejor idea, pero no aquí, no, una gran emoción recorría su piel, allí donde los hombres, tentados por su sudor y su aroma, corrían con el deseo de tener un poco de ella. Mira el lugar, ese cosquilleo otra vez, si sus hijos descubrieran lo que hacía allí todos los días, ya no podrían seguir con la farsa, fingir que son los más virtuosos de Carolina. La puerta de la sala de exploración se cerró con un clic definitivo. Las perlas de Elena Conti dejaron marcas en forma de media luna en sus palmas mientras observaba el dominio de Harlan: los recuerdos confederados expuestos junto a los galardones médicos, la licorera de bourbon reflejando la luz fragmentada sobre las imágenes de ecografías clavadas en un corcho.

HARLAN. (Sirviendo dos dedos de Pappy Van Winkle): Por tu útero. El último de su clase: tres partos naturales, sin intervenciones. Como tu Nonna, que daba a luz entre cosechas de aceitunas.

ELENA. (Ignorando la copa): Hoy solo la ecografía transvaginal.

Sus ojos siguieron el arranque del GE Voluson E10: 43 segundos de luces parpadeantes antes de que la sonda violara lo poco que le quedaba de autonomía corporal. Afuera, el cuaderno de bocetos de Matteo debía estar abierto por su último estudio: la formidable silueta de Janice Williams, la V de su bata revelando lo justo de la curvatura de sus pechos para sugerir lo que la tela ocultaba. Se dio cuenta de que a su hijo le gustaba la nueva chica negra de Harlan, quizá esos dos compartían algo más, incluso a Rob le gustaban las mujeres de piel oscura, debido a su ascendencia cubana, su pequeño, atraído por las chicas curvilíneas y bronceadas, como Harlan. Hablando de él, había captado la forma en que su buscapersonas se acurrucaba en su escote como un pequeño dispositivo explosivo.

HARLAN. (poniéndose los guantes): Sigo maravillándome del nacimiento de Luna. Tres kilos y medio, sin episiotomía. Tu perineo es legendario entre los ginecólogos y obstetras.

El gel frío golpeó el abdomen de Elena con la palmada de una traición aún por llegar. La sonda de ultrasonidos brillaba bajo las luces fluorescentes: 9 cm de plástico de grado médico que Harlan manejaba con la reverencia que la mayoría de los hombres reservaban para las armas de fuego.

ELENA. (Contando las baldosas del techo): Cancelaste la ecografía de anomalía uterina de la niña Thompson.

HARLAN. (Aplicando lubricante): Janice se encargó de ello. Prioridades, cariño.

A través de la puerta, los comentarios sinestésicos de Luna flotaban como humo:

LUNA. (A Matteo): ¡Poe dice que el pomo de la puerta sabe a los palos de golf de papá!

Matteo añadió sombras al retrato de Janice, oscureciendo el hueco donde sus clavículas sostenían un crucifijo de plata. La enfermera Williams se movió bajo su mirada, sin darse cuenta de que estaba siendo documentada con la misma precisión distante que su madre utilizaba para registrar la enterocolitis necrotizante.

JANICE WILLIAMS. (Ajustándose el estetoscopio): Tu madre es más dura que el acero quirúrgico.

MATTEO. (Sin levantar la vista): Vomita antes de las citologías.

La sonda transvaginal brillaba bajo las luces clínicas: 9 cm de plástico de grado médico que Harlan manejaba como la batuta de un director de orquesta. El gel frío goteaba sobre el interior del muslo de Elena, y la sorpresa la devolvió a su cuerpo. Se concentró en las baldosas del techo, los 32 cuadrados perforados, mientras la máquina cobraba vida con su zumbido.

HARLAN. (Ajustándose los guantes). Abre más las piernas, cariño. Deja que la mesa te sostenga.

ELENA. Podrías haberlo dicho de otra manera.

HARLAN. Pero no sería una forma que te gustara, una que te hiciera mojarte para que esto terminara rápidamente, o de una manera más… placentera.

Acariciando el bonito botón del clítoris, el médico sabía desde el principio que esto sucedería, ella también lo sabía, el viejo médico no se detendría ante nada, ni siquiera se inmutaría ante la presencia de sus hijos. Si ella fuera más inteligente debería entender que ni siquiera se detendría ante la presencia de una chica negra embarazada de 16 años que fue fecundada por los amigos de su hermano y ahora necesita asesoramiento para su delicia por el tema que ahora le preocupa entre las piernas.

LUNA. (Al otro lado de la puerta). ¡Sí!

MATTEO. (Igual que su hermana pequeña). ¡Ja, ja, ja!

HARLAN. Ahora sí, un poco más, cariño.

Sus dedos la separaron con precisión impersonal. El espéculo encajó en su sitio, de 3,5 cm de diámetro, de acero inoxidable. Elena flotaba fuera de sí misma: la Dr. Conti anotaría la bradicardia de la paciente (52 lpm), la piel húmeda, la disociación indicativa de… Ahhh, la varilla se rompió. Un grito escapó de sus labios, involuntario, animal. Los ojos de Harlan se posaron en el monitor donde aparecía su cérvix, una explosión pulsante de gris y blanco.

ELENA. Mmmm…

HARLAN. (Ajustando la configuración). Os cervical dilatado 0,5 cm. Útero retrovertido. Presentación clásica.

«Desapego clínico», se ordenó Elena. «Tú enseñas este procedimiento». Pero sus propias lecciones se desvanecieron cuando la sonda avanzó 7,2 cm, iluminando su cavidad uterina. Las adherencias brillaban como alambre de púas en la pantalla: gruesas cuerdas de tejido cicatricial del parto de Luna. Harlan congeló la imagen, trazando una adherencia con la punta del transductor. Su meñique rozó su estría, la que Matteo había dibujado como «un rayo buscando la tierra». Las caderas de Elena se sacudieron.

ELENA. (Apretando los dientes). No.

HARLAN. Pared posterior. ¿Ves cómo ata el intestino? Como el kudzu estrangulando una magnolia. Fibrosis notable. (Zoom 200 %). Casi… artístico. (La pantalla se inundó con el cuerpo lúteo, un quiste dorado que latía con obscena vitalidad. Empequeñecía la adherencia, un cruel testimonio de la obstinada fertilidad de su cuerpo). Sigues ovulando como si tuvieras 20 años. La calidad de los óvulos debe de ser impecable.

ELENA. Que te jodan, capullo.

Un mensaje sonó en su teléfono: el nombre de Janice parpadeaba: *La chica Thompson vomita sangre*. Lo silenció, sin apartar la vista del interior de Elena. La sonda giró 15 grados hacia el noroeste. Más profundo. La mente médica de Elena catalogó las sensaciones: *Presión* contra el fondo de saco posterior (6/10). *Calambres agudos* al estirarse la adherencia (dolor referido a la vértebra L5). *Sabor metálico* de pánico (respuesta vagal). La alianza de Harlan brillaba mientras medía el quiste. La mano libre de Harlan descansaba sobre su muslo, «sosteniéndola». El calor de esta atravesaba la sábana de papel. Elena imaginó a Matteo dibujando este momento: *Madre como espécimen*, su cuerpo reducido a puntos de referencia ecográficos. Sumisa ante su médico, sumisa ante el hombre que la hace tan feliz a ella y enfada a su marido, imaginando a su pequeño hijo dibujándola allí desnuda ante un hombre que le palpa la pierna a su madre, delante de un hombre que acaricia directamente el clítoris abultado que ella tiene en ese momento. Igual que aquel día, como con aquella madre y su hija que su hijo pequeño dibujó hace tiempo, cuando la acompañó a su consulta y dibujó a la chica desnuda mientras Elena la examinaba, algo controvertido, pero él es un niño, no piensa en esas cosas, cosas perversas que solo los adultos piensan, pero lo que más le sorprendió fue el dibujo que hizo después, basado en aquella madre de familia, su hijita y ella misma como doctora, el dibujo enfermizo que hizo.

HARLAN. 2,3 cm. El líquido es tan claro como el agua de un arroyo de Lowcountry. (Ahora en voz baja) ¿Alguna vez te has preguntado por qué aquí las cicatrices son tan bonitas? (Su pulgar acarició la parte interna de su rodilla). El útero recuerda el trauma como una elegía. Mira. Grado II. Eso podría explicar por qué el entusiasmo de Rob… duele.

El bourbon de su aliento se mezclaba con el olor estéril del gel. Las uñas de Elena tallaban medias lunas en sus palmas. *No grites. No te derrumbes. Los niños están al otro lado de la puerta. No gimas hoy, no como el otro mes en presencia de la antigua asistente joven y guapa de Harlan, esa zorra, a la que se folló por el culo.* Inclinó la pantalla. Los tentáculos de la adhesión brillaban como encaje veneciano: delicados, mortales. Una gota de sudor se deslizó entre los pechos de Elena. Harlan siguió su trayectoria con la misma intensidad con la que realizaba la ecografía. La sonda se deslizó con un jadeo húmedo. El gel se acumuló en la sábana como ectoplasma. Harlan le entregó una toallita, con los dedos demorándose.

ELENA. Mis hijos.

HARLAN. Oh, son preciosos (Elena gime mientras el médico le frota el clítoris). Especialmente el más pequeño, una delicia, un bombón.

ELENA (gimiendo por el dedo en su clítoris). Ahhh.

HARLAN. Me pregunto qué pensarían al verte así. Tan jugosa, tan sexy, con las piernas abiertas, con un agujero tremendo que muy pocos podrían llenar. (Le introduce los dedos).

ELENA. Ahh, ahh, no, me oirán.

HARLAN: ¿No quieres terminar, eyacular sobre esta cama y hacer que el próximo paciente se pregunte qué ha pasado aquí?

ELENA. Ah… tal vez… oh… es una niña que viene… ahhh…

HARLAN. Bueno, los dos sabemos lo despiertos que están los niños ahora, me hablaste de… ¿cómo se llama?, ah, sí, Tempest.

ELENA. Ella es… diferente…

HARLAN. (Frotando con más fuerza el clítoris cada vez más hinchado). Creo que esos jugos que estás expulsando son tu herencia, ah… mira… tu útero está feliz por lo que estás sintiendo, cree que tiene mi polla en la entrada de tu útero.

ELENA. Ya te gustaría…

HARLAN. (Sin mirarla, manteniendo su atención en la pantalla). Eres una obra maestra, Elena. Con tus defectos y todo.

ELENA. Ahh, por tu culpa mi marido…

HARLAN. No… no sigas… sabes quién tiene la culpa de eso.

ELENA. Mm… mmm… oh… ah… ah…

HARLAN. Mira cuánta energía tienes, fértil a tu edad, lista para tener un cuarto hijo, ¿o sería el quinto?

ELENA. Eres un hijo de puta…

HARLAN. Me parece que te follaría aquí mismo, con tus hijos al otro lado, pero creo que puedo esperar…

ELENA. (Retorciéndose de placer). Cabrón…

HARLAN. Ya sabes a quién le toca. (Le toca el clítoris con más fuerza). ¿Has tenido sexo hoy?

ELENA. Ahhh… ahhh… ahhh… Te odio… ahhh, vas a hacer qué… ehhh… ahhh… ahhh… hijo de puta… ahh, más fuerte, ordeñame, sácame toda mi crema, ohhhh. (Eyacula abundantemente).

HARLAN. Ohhh… mira esto, ya me has puesto cachondo. Ahora tendré que conformarme con cualquier chica que se presente, sea de la edad que sea. Creo que me va a tocar una latina de quince años. (Empieza a quitar los instrumentos, ahora totalmente empapados por los jugos de Elena, tan abundantes como los de Tempestad cuando tenía 12 años, ¿o eran 11?). Cuánto sale, me pregunto si las demás pueden igualarte.

ELENA (respirando hondo). Ah… Ah…

HARLAN. Tengo muchas cosas que hacer… Damiselas en apuros de verdad vienen a probar mis métodos para estar completamente sanas, damiselas guapas, mujeres guapas.

ELENA. (Cambiándose de ropa). Ufff.

HARLAN. Reposo pélvico durante 72 horas. Nada de Rob. Nada de… actividades extracurriculares. (Sacó una copia impresa de la ecografía, con la adherencia marcada con un círculo rojo). Un recuerdo. Enmarca junto a las obras de Matteo.

Elena se vistió mecánicamente. El gel se había filtrado a través de su ropa interior, fría contra su piel. Harlan le respondió a Janice con un mensaje de texto, sus pulgares volando: *Análisis de laboratorio. Quizás admita a Thompson.* Ambos se dirigen a la puerta, ella todavía quiere sexo duro, él lo hace a propósito, no quiere que Rob disfrute de su esposa esta noche, quizás nunca, pero Elena conoce bien al médico, él no está haciendo esto por ella, quiere tener algo con lo que jugar, demostrar algo de poder, y ahora ella lo confirma.

JANICE. (Al otro lado de la puerta). Sí, angelitos, ahí viene.

HARLAN. (Le pone la mano en la parte baja de la espalda, justo donde termina la blusa). ¿El próximo jueves? Hablaremos de… opciones.

Las luces del pasillo deslumbraron a Elena. El cuaderno de bocetos de Matteo estaba abierto sobre la silla: el escote de Janice inmortalizado, el buscapersonas entre sus pechos vibrando con alarmas desatendidas.

LUNA. (Tocando la muñeca manchada de gel de Elena). Mamá sabe a monedas congeladas.

Matteo cerró su libro. Sus ojos mostraban la misma indiferencia clínica que Harlan utilizaba para trazar su ruina. ¿Acaso él…? Ella no quería pensar en ello. Los asientos de cuero del coche estaban fríos contra los muslos de Elena, el gel residual de la ecografía aún pegajoso en su piel. Ajustó el espejo retrovisor, no para mirar el tráfico, sino para ver el reflejo de Matteo mientras dibujaba en el asiento trasero. Su carboncillo se movía con trazos rápidos y precisos, capturando la forma en que la bata de la enfermera Janice se había ceñido a sus caderas al marcharse. Moviendo ese gran cuerpo, ese trasero, el nuevo entretenimiento de Harlan, la nueva chica en estas tierras, las tierras de Harlan. Los dedos de Elena se tensaron sobre el volante. La ecografía impresa, aquella en la que su adherencia estaba marcada con un círculo rojo, descansaba en su bolso como una acusación. Ahora podía permitirse el lujo de recordarlo, le había dicho su madre, había algo extraño en su padre, no en el suyo, sino en el de su progenitora, una especie de virilidad extrema que hacía que todos los miembros de la familia Conti tuvieran algo así como una fertilidad innata. Ella no era la primera, era raro tener tres hijos ahora, para la clase media con sus gastos, o la clase baja con sus dificultades económicas, sus amigas tenían uno, dos, como máximo tres hijos y no eran las más… comunes. Ella tenía tres y a los 41 años tenía suficiente fertilidad para tener dos más, su médico se lo había señalado. Su útero y sus fluidos eran ciertamente prometedores, sería la envidia de su generación, él siempre le hablaba de ello, Harlan siempre hablaba de la fertilidad que tenían algunas personas. Un amigo le habló de una mujer que a los 45 años tuvo un parto natural, ¡natural! Era excepcional entre ellas, presentaba la misma vitalidad aparente que ella, los mismos niveles de moco, la misma temperatura, las mismas características que hacían que una mujer de su edad fuera completamente propensa a tener un hijo sin la ayuda de la tecnología moderna, sin necesidad de ayuda hormonal o tal vez un tratamiento para ella y su marido, ambos eran fértiles, muy fértiles, y Elena, en ese momento, tenía un poco de miedo de todo eso. Eso podía sucederle a ella y no esperaba ni deseaba volver a pasar por ese proceso, no ahora.

LUNA. Espero que papá ya esté en casa preparando la cena, ¡qué rico, sí!

MATTEO. (Añadiendo ropa al dibujo de los melones de Janice). Está en el Charleston Marriott. Habitación 412.

Elena no le preguntó cómo lo sabía. Los bocetos de Matteo tenían una extraña forma de revelar cosas, como el dibujo del mes pasado de la bolsa de golf de Rob, donde el mango del hierro 9 tenía unas tenues manchas de pintalabios. *Un tono de Br…* Apareció una notificación: su hija estaba armando jaleo en el pasillo con sus amigos, luchando por algo nuevo, los chicos tenían nuevos ideales para enfrentarse al sistema, ella no hizo ninguna pregunta al respecto, era como preguntarle cuál era su nuevo nombre ahora. Joder, tiene que ser una broma.

LUNA. (Presionando los pies descalzos contra el respaldo del asiento delantero). ¡Yeehh! ¡Papá! ¡El coche de papá está en casa!

El coche del amor de su vida, al menos eso decía ella, estaba delante, él había llegado antes, ahora qué podía pasar, sentía la necesidad de esperar, pero sabía que tenía un papel que desempeñar, no solo ante los médicos o las enfermeras, ante los padres o los vecinos. Hacerlo delante de las nuevas secretarias jóvenes y negras, con escotes reveladores y sin duda profundos que hipnotizan incluso a los niños de 10 años, a los pacientes, a las madres de las niñas a las que se ve obligada a desnudar. Tiene que desempeñar el papel por sí misma, una prueba más de su aparente sacrificio, el mayor que ha hecho en todos estos años. Podría haber hecho varias cosas, pero en cambio, le envió a su amiga un mensaje de texto con dos simples palabras: *Te necesito.*