Paula, los Padres de Agus y Pia

despues de la reunion van a festejar y salen secretos.

El office de Santiago huele a cocaína de buena calidad y a arrepentimiento caro. Sobre la mesa de cristal, junto a una botella de Stolichnaya a la mitad y cuatro copas de cristal de Bohemia, hay un espejo pequeño con varias rayas perfectamente alineadas, como surcos en un campo de nieve. La atmósfera ya no es de tensión, es de celebración siniestra. Están celebrando su propia corrupción, el bautismo de sus hijas en el río de la decadencia.

El Rulo (Ricardo), con los ojos rojos y las pupilas dilatadas por el polvo, se recuesta en el sillón de cuero y suelta una risa que viene del fondo de una cloaca. «Ustedes hablan de arte, de viajes… qué pendejos. La verdadera escuela, la que te enseña a ser un dueño, está en la calle. En la basura. Yo tenía 25, ya tenía unos mangos, pero no tenía poder. El poder es algo más. Es la sumisión del otro. Y la aprendí con los pibitos de la calle. Los chicos que se cuelgan por las ventanillas del tren en Constitución, con sus caras sucias y sus manos vacías. ¿Saben lo que es? Parar el BMW nuevo, uno de esos con olor a cuero nuevo, y llamar a uno de esos mocosos. ‘Che, pibe, vení acá’. El tipo se acerca, desconfiado, con la mirada de un animal acorralado. Le sacás un billete de cien pesos, lo doblás. ‘¿Viste esto, pibe? Es tuyo’. Se lo das. Sus ojos se abren. Le sacás otro. ‘Pero hay una condición’. Lo guías con la mirada hacia su entrepierna. ‘Sacá la pija’. Se asusta, mira para los costados. ‘No seas gil, pibe, no hay nadie’. Le das el otro billete. El pibe, con la mano que usa para pedir limosna, se abre el cierre, saca una verga flácida, sucia, con olor a orina. ‘Ahora, haceme una paja. Hacela bien’. Y el pibe, con la mano temblando, te empieza a sobar, mirando para otro lado, con la vergüenza quemándole las mejillas. Lo sentís cerca, jadeando, y cuando está por acabar, lo agarrás de la nuca con fuerza, sintiendo el pelo grasoso bajo tus dedos. Lo obligás a abrir la boca. ‘Todo acá, pendejo. Todo’. Y te venís en su boca, sintiendo su garganta contrayéndose, ahogándose con tu leche, calienta y salada. Lo dejás ahí, en el umbral del auto, con los billetes arrugados en el puño y el sabor a tu semen en la garganta, tosiendo, escupiendo. No lo hice por placer. Lo hice para entender. Para saber que el dinero no compra cosas, compra personas. Compra su dignidad. Por eso cuando vi el contrato para Aguss… no vi a mi hija. Vi a esos pibitos del tren. Y supe que por fin, mi hija iba a aprender la lección más importante: que en este mundo, o te cogen por la cola o te cogen por la boca. Y es mucho mejor ser el que coge».

Se inclina hacia adelante, aspira una raya larga y rápida con un billete de cien, y se limpia la nariz con el dorso de la mano. La mira a Mirta.

Mirta (La Madre de Aguss), con la nariz un poco mocosa y una sonrisa de ángel caído, toma la palabra. «El poder de los hombres es tan… bruto. Tan grosero. El nuestro es más sutil. Más teatral». Su voz es un susurro cargado de nostalgia. «Acababa de casarme con El Rulo. Él ya tenía guita, pero yo no era ‘una de ellos’. Era la piba del barrio. Así que empecé a hacer mi propio posgrado. Todos los días, a la mañana, me vestía como si fuera a una reunión importante. Tacones de aguja, vestido de seda ajustado, cartera cara. Y me tomaba el tren Sarmiento, hacia el centro, en hora pico. No me subía a un vagón de primera, no. Me metía en el medio, donde van los obreros, los constructores, los tipos con olor a trabajo a sudor y a tabaco barato. Y me dejaba apretar. Dejaba que me apoyaran la cola, que me rocesen los pechos con los brazos llenos de vello. Al principio, me tocaban y yo me movía, con cara de asco. Después, empecé a quedarme quieta. Dejaba que una mano se deslizara por mi espalda hasta mi culo. Dejaba que una pierna me la rozara entre las piernas, sintiendo el bulto de su bulto. Cerraba los ojos y me imaginaba que era una violación, pero una violación consentida, una que me estaba dando un título. Un día, un tipo, un albañil con las manos llenas de cal, me apretó contra la puerta corrugada del vagón. Metió una mano por debajo de mi vestido, directamente sobre mis panties de seda. Sentí sus dedos ásperos, llenos de la arena del cemento, apartar el tejido mojado y meterse, meterse dos dedos hasta el fondo en la concha, ahí, en medio de todos, con el estrépito del tren como banda sonora. Y yo me vine. Me vine temblando, mordiéndome los labios hasta sangrar para no gritar, sintiendo la cal raspándome las paredes por dentro. Cuando bajé, me manché todo el vestido. Fui al baño de un shopping y me lavé, sonriendo. Ese día supe que había llegado. Que podía estar en su mundo y que su mugre no me ensuciaba, me consagraba. Aguss tiene 14, ya es una mujer. Tiene que aprender a usar la mugre como perfume. Como hice yo».

Aspira otra raya, más pequeña, delicada. Sus ojos brillan con una luz febril.

El Flaco (Santiago) observa a su esposa, Vicky, como si fuera una mariposa disecada. «La performance de Mirta es admirable. Casi… popular. Vicky y yo siempre fuimos más… orgánicos. Nuestro teatro no tenía público. Solo un actor principal y una actriz sumisa. Y un perro».

Hace una pausa, dejando que la palabra cuelgue en el aire, pesada y sucia.

«Vos sabés, Vicky, que nuestra familia tiene una estancia en San Antonio de Areco. Un lugar con campo, con silencio, con animales. Y con un perro. Un Dogo Argentano. Un ejemplar perfecto. Macho, dominante, puro. Blanco, con esos ojos casi humanos que te miran y te despojan de cualquier pretensión. Y Vicky… Vicky siempre tuvo una afinidad con él. Una conexión especial. Empecé a notarlo. La forma en que le hablaba, cómo lo acariciaba. No era la cariñosa de una dueña. Era la sumisión de una esclava. Una tarde, la vi desde el estudio. Estaba arrodillada en el césped, justo debajo de mi ventana. Llevaba un vestido de lino blanco, liviano, que se adhería a su cuerpo con el calor. Y el perro… ‘Ares’, lo llamábamos. Ares estaba frente a ella, dándole lametazos en la cara. Pero no eran lametazos de juego. Eran largos, profundos, húmedos. Vicky tenía los ojos cerrados, la cabeza echada hacia atrás, exponiendo su cuello. Y el perro bajaba. Le lamía la clavícula, el hueco de su garganta. Ella jadeaba, un sonido casi inaudible. Sus manos, en lugar de apartarlo, estaban apoyadas en sus propios muslos, con los dedos hundidos en la tela del vestido».