El Culito Enrojecido de la Niña.

Era una tarde como cualquier otra en el Edén. Miguel yacía desnudo, abandonado sobre las sábanas, un libro abierto sobre su pecho que hacía rato había perdido contra el sopor. Su cuerpo, a los cuarenta y ocho, no era el de un dios, sino el de un hombre fatigado: la curva suave del vientre, el vello entrecano del pecho, el sexo flácido y dócil sobre su muslo, una cosa inerte y familiar. Aquí, su desnudez era simplemente lo que quedaba cuando se bajaba la guardia.

La puerta se abrió sin aviso. Lara, con los ojos brillando por el aburrimiento más que por la malicia, lo miró.

—¿Papi, qué haces?
—Descansando, mi reina —respondió él, con una sonrisa, apartando el libro.
—Eso es aburrido.

Con la autoridad absoluta de quien posee el mundo, trepó a la cama. Pero en lugar de acurrucarse a su lado, tomó una decisión instantánea, guiada por un impulso profundo y sencillo. Montó sus piernas pequeñas a horcajadas sobre sus caderas y se sentó, con todo su peso ligero, directamente sobre su bajo vientre. Su culito se aplastó contra la carne blanda y tibia de su padre. Miguel contuvo el aliento. Un estremecimiento le recorrió la piel.

—Papi —dijo ella, fijando en él sus ojos, serios.
—¿Qué, cielo?
—Papi.
—¿Qué?
—Papi…
—¿Qué?
—Papi.
—¿Qué?

Y entonces, comenzó a moverse. No con la inquietud de una niña, sino con la deliberación lenta de quien prueba una textura nueva. Sus caderas infantiles describieron un círculo mínimo, arrastrando sus nalgas desnudas sobre el abdomen de Miguel en un descenso imperceptible hacia el hueco de sus caderas. Cada «Papi» era el compás de un balanceo, de un frotamiento que ya no buscaba sólo comodidad, sino una sensación específica, un punto de calor.

Miguel cerró los ojos. Una oleada de calor, vergonzante e inmediata, le inundó la entrepierna. Sintió el despertar de su verga, inevitable: un latido potente, un segundo corazón despertando en la sombra. Su pene, la «oruga» blanda y dormida, comenzó a transformarse bajo el peso y el movimiento de su hija. La sangre acudió con una obediencia humillante, hinchando, alargando, endureciendo la carne contra su voluntad. Sintió cómo se erguía, empujando hacia arriba, buscando a ciegas la fuente de esa fricción.

Lara se detuvo. Lo sintió. Un cambio radical bajo ella. Sus ojos se abrieron más, no con alarma, sino con el brillo de un descubrimiento. «Papi…?» Esta vez, su voz fue un susurro de asombro táctil. Lo que antes cedía, ahora se resistía. Lo que era blando, ahora era firme. Y a ella, en su lógica infantil de búsqueda de consuelo y sensación, lo firme le gustaba más. Era más real, más presente. No retrocedió. Se acomodó con mayor propósito, separando un poco más sus rodillas, bajando su pelvis con determinación hasta que el contacto se volvió inconfundible, inevitable.

La punta del pene, ahora completamente erecta, gruesa y palpitante de sangre, encontró el surco íntimo entre sus nalgas. No hubo penetración. No la buscaba ninguno de los dos, conscientemente. Hubo una presión exacta, abrumadora en su especificidad. El glande, sensible y ardiente, se encajó contra la estrecha apertura virginal, separado solo por la delgadísima piel de Lara. Ella emitió un pequeño sonido, un «oh» entrecortado que no era de dolor, sino de sorpresa ante la intensidad del contacto.

—Papi… —jadeó, y en esa palabra había ahora una nueva comprensión. Era una confirmación, un nombre para la sensación.

Miguel apretó los párpados. Una descarga de placer brutal y sórdido le trepó por la columna. Sus manos se aferraron a las sábanas. No debía tocarla. No debía guiarla. Pero su cuerpo, traidor y animal, respondió con un leve empuje de caderas hacia arriba, buscando profundizar ese contacto prohibido y dulcísimo.

Lara, entonces, comenzó su juego en serio. Ya no exploraba. Ahora ejecutaba. Se meció hacia adelante y hacia atrás con un ritmo pausado y persistente. Cada vez que bajaba, la punta dura y redondeada de su padre se hundía en la carne suave de sus nalgas, rozando, presionando el culito tenso con una precisión que era a la vez casual y perfecta. Con cada balanceo, el agujerito de Lara, guiado por pura respuesta sensorial, cedía una fracción de milímetro, se relajaba en una apertura microscópica e inocente. Una humedad leve—sudor, el calor de la fricción—hacía el contacto más resbaladizo, más íntimo. Ella sentía una plenitud extraña y absorbente, un calor que se expandía desde ese epicentro de presión hasta llenarle el bajo vientre. Era confuso, abrumador y maravilloso.

—Así, Papi… así… —musitó, perdida en la sensación, sus manitas aferrándose ahora al vello áspero del pecho de Miguel.

Pero Lara no quería parar. Había encontrado algo. Un consuelo nuevo, una sensación poderosa. Quería que durara. Con una concentración feroz, contuvo la respiración y apretó los músculos de su culito, apretando alrededor de la punta de la pija de su padre, sintiendo su pulso acelerado a través de la piel. Luego soltaba, dejándose caer de nuevo, permitiendo un roce más hondo. Estiraba el tiempo, lo hacía elástico, convirtiendo cada segundo en un mundo.

Fue entonces cuando la puerta se abrió.

Elena se quedó inmóvil en el umbral. Su mirada, rápida y analítica, captó la escena completa en un instante: la postura abierta y entregada de Lara, el cuerpo tenso y arqueado de Miguel, el brillo de sudor en sus pieles. Y luego, el detalle íntimo, gráfico y perfecto: entre las nalgas ligeramente separadas de su hija, vislumbró la punta rojiza y húmeda de la verga de Miguel, brillando con un destello obsceno a la luz moribunda, encajada con firmeza en el culito. Un halo de piel intensamente sonrosada, casi violácea, marcaba el punto de contacto continuo, la zona cero de la fricción.

Miguel la miró. En sus ojos no hubo pánico, sólo un abismo de vergüenza y una rendición total. Con un movimiento casi imperceptible de la cabeza, le hizo una señal muda, suplicante. No me dejes. No me dejes solo con esto.

Elena entró, cerró la puerta sin ruido y se deslizó en la cama, desnuda, junto a Miguel, frente a Lara. Su mano buscó la de su marido y la apretó. No era un gesto de consuelo, sino de afirmación. Esto también es mío. Yo lo veo. Yo lo valido.

Pero sus ojos, llenos de una ternura profunda y satisfecha, no se despegaban del punto de unión. Observaba, conmovida, cómo el cuerpo infantil de su hija seguía moviéndose, manteniendo el contacto con la confianza absoluta de quien no alberga dudas. Veía los músculos de sus nalgas contraerse y relajarse en ese ritmo primario, acariciando la erección de su padre. Aspiraba el aire, ahora cargado con el aroma almizclado y salado del sexo de Miguel, mezclado con el olor limpio, a piel limpia y levemente ácida, del sudor de la niña. Para Elena era un cuadro de confianza total. La niña, buscando consuelo sensorial. El padre, proporcionando, con su cuerpo, la firmeza y el calor que ella necesitaba. Era natural. Era bello. Era la esencia del Edén.

Lara, agotada por la intensidad de la sensación, comenzó a aflojar. Su balanceo se hizo más lento, más pesado. Con un último suspiro profundo, se dejó caer completamente hacia delante, su pequeño torso aplastándose contra el pecho sudoroso de Miguel. En ese movimiento final, el pene de su padre se deslizó, dejando un rastro de humedad, antes de quedar aprisionado, todavía palpitante, entre los dos cuerpos.

Miguel emitió un quejido ahogado, una mezcla de alivio físico y de frustración agónica. Elena sonrió, una sonrisa amplia y tierna en la penumbra. Extendió una mano y, con la yema del dedo, acarició con suavidad infinita el cuerpito de Lara. La niña, dormida, se estremeció levemente. La piel estaba caliente, viva, marcada por la experiencia.

Elena retiró el dedo y, en un gesto de pura curiosidad maternal, se lo llevó suavemente a la nariz. Luego, recostó la cabeza junto a la de Miguel, su boca rozando su oído.

—Pobre mi niña —susurró—. Lo que habrá disfrutado. Se ha quedado frita. Y tú, mi amor, haciendo de almohada… y de algo más. Qué buen padre eres.

Miguel no respondió de inmediato. Respiró hondo, sintiendo el peso de su hija.

—Sí —logró decir, con la voz ronca.

—Se le ha puesto la piel como un pimiento aquí con lo que se ha movido —continuó Elena, mientras le señalaba el pequeño agujerito—.

Miguel apretó los ojos. Esa observación casual, hecha con tono de preocupación maternal, le clavó un alfiler de culpa en el estómago.

—Era un juego tonto —masculló.

—¿Tonto? Para nada —Elena alzó ligeramente las cejas, como si la idea la ofendiera—. A ella le encantó. Mira cómo está, más tranquila que un lagarto al sol. Estaba nerviosa y ha encontrado su sitio. Es lo bonito.

Miguel la miró, buscando en sus ojos el doble sentido, la trampa. Pero Elena solo parecía una madre observando a su hija dormir.

—Su sitio no debería ser… ahí —logró decir, bajando aún más la voz. No pasó nada. Se sentó encima de ti, se movió un poco y se durmió. Los niños son así. Buscan contacto. Si le das vueltas al asunto, la cosa se hace rara.

Lara movió una mano dormida y la posó justo sobre el cuello de su padre. Miguel cerró los ojos. Elena, a su lado, ya trazaba mentalmente las primeras frases de su nueva entrada: “Las mejores siestas son las que terminan sudando, con el culito como una flor y el corazón acelerado.”

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