Sexo y violencia con el chico cabrón de 15 años del gimnasio (El juguete de J.) IX

Tras escribir el relato cargado de sexo extremo, se transforma en la zorra de sus historias..
Me dejé caer en el sofá, medio en bolas, solo con los putos shorts de deporte. La resaca física de toda la mierda que acababa de escribir me tenía reventado. La tensión de teclear esa salvajada, de meterme en el papel de sumiso y alimentar el morbo frente a la pantalla, había sido tan bestia que hasta tenía agujetas, como si me hubieran dado de hostias de verdad sobre ese colchón. Pero la historia también me había metido un veneno muy chungo en el cuerpo, una calentura que no me dejaba ni pensar.

Desbloqueé el móvil y abrí la app con una sola idea taladrándome la cabeza: necesitaba rabo. Tenía que apagar el incendio que yo mismo había provocado en el puto papel usando carne de verdad. Como un autómata, me fui directo a la lista de favoritos. El pulso se me disparó al instante. XL. El puntito verde de «en línea» brillaba ahí, marcando que el tío estaba activo y a dos pasos de mi portal. Se me hizo la boca agua.

XL era ir a lo seguro. Uno de esos tíos que no fallan, con los que solía encerrarme un par de veces al mes para vaciarnos a base de bien; un trámite físico, a saco y sin gilipolleces. Fui a darle a su foto para abrir el chat, dispuesto a arrastrarme un poco y dejarle claro mi rollo, pero la pantalla se encendió antes de que tocara el cristal. El cabrón me acababa de escribir.

«Ey tío, cómo vas, ¿buscas para ahora? Ando mazo cachondo.»

XL no necesitaba que le explicara nada; ya sabía de qué iba mi rollo. Sabía que mi prioridad absoluta era chupársela. Es mi jodida obsesión. Bajar al suelo y, si después de un rato veo que hay esa química animal, ese chispazo que te pone más perra todavía, dejar que me reviente. Cuando pasa eso, bajo las barreras del todo y le dejo claro a lo que voy. Con XL ya teníamos nuestros códigos, no hacía falta hablar; con cuatro gestos instintivos él sabía perfectamente cómo leerme cuando estaba entregado del todo.

«Pásate ya. Entra directo.»

Le di a enviar, bloqueé el móvil y lo tiré al sofá. Ese era el trato. Ni fotos para confirmar, ni putos audios. Un mensaje militar y punto. Eso le dejaba claro que no tenía que tocar el timbre, que empujara la puerta y que yo ya estaría esperándole como a él le molaba. Ahora solo me quedaba tragar saliva, escuchar sus pasos por el pasillo y dejar que el peso de un tío de verdad me callara el ruido de la cabeza.

XL no era ningún puto dios del Olimpo. Era un tío normal, de barrio, de esos que no van llamando la atención por la calle pero que en las distancias cortas saben muy bien a lo que juegan. Su mayor gancho, lo que de verdad me reventaba la cabeza y me daba un morbo de la hostia, era que era argentino. Solo de recordar cómo me daba órdenes las otras veces, cómo sonaba esa voz arrastrando su acento pidiéndome más, ya se me ponía el pulso a mil.

Físicamente no tenía nada que ver con el recuerdo de J. No tenía esos músculos de chulo agresivo ni esa juventud que insulta; estaba algo fibrado, pero sin estar marcado al milímetro. Lo que más cantaba era un buen pectoral que se le notaba firme bajo la ropa, pero no era el clásico pibón de gimnasio. Y, la verdad, me la sudaba bastante. En ese momento no quería a un modelo de escaparate; necesitaba a XL, su pecho, tenerlo cerca y esa jodida forma de hablarme mientras se bajaba la cremallera.

En cuanto leí su «Voy», pegué un salto hacia el baño. Andaba tan salido que ni había pensado en las pintas que llevaba. Me planté frente al espejo para ver el percal; el pelo aguantaba, así que me lo revolví un poco con los dedos para dejarme ese rollo tirado pero calculado. Abrí el grifo y me pasé las manos mojadas por el cuello, el pecho y el abdomen. Siempre me ha puesto mi propio rollo así: la piel mojada, el músculo brillando bajo la luz de mierda del baño. Verme reluciente, como si estuviera sudado, me hacía sentir exactamente como quería que él me pillara.

Me bajé el short para provocar a saco: al puto límite de las caderas, para que se me viera bien el abdomen marcado. Quería que lo primero que se encontrara fuera esa «V» que empezaba a asomar por machacarme en el gym, apuntando directo a la línea del pelo púbico. Me giré de perfil frente al espejo para ver qué tal. Me veía delgado, pero el agua y la pose me sacaban buen pecho, y al llevar la tela gris tan baja, me marcaba el culo a la perfección. Estaba exactamente como el cabrón me quería encontrar: servido en bandeja para que me diera rabo.

Me meto un buen trago de colutorio de menta, dejando que ese picor químico y frío me barra la boca. Escupo en el lavabo y remato la jugada echándome vaselina para no tener roces secos. Me acerco al cristal y abro la boca a tope, ensayando, estirando la mandíbula para ir calentando. Saco la lengua y miro que los dientes estén limpios bajo el fluorescente. Me paso la lengua por los labios; los noto carnosos y algo rojos. Termino mordiéndome el labio de abajo con ganas, mirándome fijamente, con el pulso a tope y sabiendo la salvajada que se me viene encima.

El puto timbre rompió la tensión de golpe. Fui para la entrada, pero antes de abrirle, pillé el bote de popper que tenía en el mueble. Era otro de nuestros códigos, la mierda que nos funcionaba de lujo para encender el rollo. Los dos sabíamos qué pasaba al abrir ese frasco: a XL le subía el ego, sacando a un cabrón mucho más dominante y chulo; y a mí… a mí me fundía los plomos, me quitaba los filtros y me convertía en su puta.

—¿Qué pasa? ¿Cómo vas? —soltó nada más entrar, con ese acento argentino ronco, arrastrando las palabras de esa forma que me ponía a cien al instante.

Su saludo fue un choque brutal que me encantó. Me dio la mano fuerte, con un apretón seco, muy de colegas, de bro. Pero aprovechando el agarre, pegó un tirón, me pegó a él y me plantó un morreo directo. Rápido, húmedo y sin preguntar, saboreando la menta. Esa mezcla de colegueo de barrio y de ir a saco a dominarme me dejó claro que no venía a hacer el gilipollas.

Traía una mochila de deporte colgada que cantaba de dónde venía. Llevaba unos pantalones cortos y una camiseta de gimnasio normal, nada de esas prendas de tirantes ajustadas de los que van pidiendo atención a gritos. Ropa básica, pero que se le pegaba lo justo para marcar bien ese pectoral ancho que me volvía loco y lo sólido que estaba. Ese rollo tan natural, de tío de calle que no necesita ir de chulo para imponer, me la empezó a poner durísima.

—Buah, tío, me has pillado cachondo. ¿Tenés ganas de rabo? —soltó, con el puto acento destrozándome la voluntad en cero coma.

Mientras hablaba, tiró la mochila al suelo, pilló la camiseta por abajo y se la arrancó de un tirón. Al momento, ese pecho firme se quedó al aire bajo la luz de la entrada. Acto seguido, haciendo casi lo mismo que yo en el baño, metió los pulgares en el short y se lo bajó un poco para ajustárselo. Pero el rollo era otro: yo lo había hecho para exhibirme como una presa; él lo hacía como si nada, solo para hacerle sitio al bulto que ya le pesaba bajo la tela.

En el fondo sí que se estaba exhibiendo, pero a su rollo. Nada de posar como un chuloputas de discoteca; era un exhibicionismo crudo, con maneras de barrio, muy de macho, que le salían solas. No tenía los músculos pasados de rosca de J., ni era una mala bestia como Toro. Lo de XL era otra movida, mucho más real; era más del rollo de Joel. Un cuerpo curtido, sólido, de los que no necesitan marcar venas para que los respetes.

—Vení, no seas tímido —me ordenó, arrastrando las palabras con una seguridad que te cagas.

No hacía falta que me pinchara mucho más para lanzarme. El puto instinto me pedía tirarme al suelo ahí mismo, hundirle la cara en el pantalón y sacarle ese rabo. Pero me aguanté. Por mucha resaca mental y calentura que tuviera, respeté los tiempos. Con XL el código era claro y había un peaje que molaba pagar antes de ir al suelo: los morreos de antes, el choque, el magreo sucio.

Di el paso que faltaba y dejé que me agarrara. Nada de suavidades. Fue un choque frontal de pechos, de manos grandes estrujando carne, de lenguas buscándose a saco. Sentir su calor contra mi piel mojada, el roce de esa fuerza de barrio y cómo me invadía la boca me recordó exactamente por qué este puto trámite me ponía tan cachondo.

Normalmente soy yo el que marca el puto ritmo al morrear. Sé cómo usar la boca; tengo los labios gordos, de esos carnosos que te envuelven y me sirven para dominar el terreno sin despeinarme. Pero con XL toda esa teoría se iba a la mierda. El pavo mandaba con una chulería brutal, pasándome por encima a la mínima que yo intentaba llevar las riendas. Me tenía domado, marcando él la caña y lo bruto que era el magreo. De vez en cuando, solo para vacilarme y marcar territorio, frenaba en seco. Me daba un par de segundos de cuartelillo, dejándome hueco para que yo me viniera arriba y le metiera la lengua hasta el fondo. Pero era un puto cebo. En cuanto yo me crecía un poco, el cabrón volvía a embestir. Lanzaba su lengua a saco contra la mía, chocando a lo bestia, y nos volvíamos a enganchar dándonos caña como dos putos dragones peleando a muerte.

Mientras nos reventábamos la boca a base de bien, el resto no se quedaba atrás. Nos sobábamos con una ansiedad que no era ni medio normal, echando mano a todo lo que pillábamos, agarrando carne con ganas de dejar marca. Era puro instinto bruto. Al final acabamos enredándonos en un abrazo cerrado, pasando los brazos por detrás y acariciándonos la espalda con fuerza, casi clavándonos los dedos. Ese enganche nos soldó por completo: el pecho contra su pecho, mi abdomen marcado apretado a muerte contra el suyo. La fricción era brutal, y como con tanto morreo guarro no nos daba la vida para respirar, nuestros cuerpos subían y bajaban al unísono, buscando oxígeno a la desesperada mientras seguíamos pegados como lapas.

Después de las manos, llegaba la puta fricción. Mientras nos seguíamos reventando la boca y magreándonos a saco, nuestros paquetes empezaron a buscarse, frotándose a través de la tela de los shorts. Sentir cómo se le iba poniendo dura, cómo ese bulto iba ganando peso y se volvía una piedra contra mí al mismo tiempo que mi propio rabo le respondía, era un subidón bestial. Acabamos dando unos empujones secos, chocando las erecciones a través de la ropa de deporte, buscando esa presión bruta de macho contra macho que nos iba poniendo a los dos al límite de reventar.

Todo aquel roce salvaje y los choques contra su paquete me ponían a mil, pero yo había venido a lo que había venido: quería rabo. Necesitaba tragar de una puta vez. En cuanto noté que nuestras bocas estaban completamente empapadas, que yo ya estaba casi babeando por la pura ansia, y que el bulto de XL me comenzaba a apretar el abdomen. Rompí el morreo jadeando, me separé lo justo para mirarle a la cara un segundo y, sin decir ni media palabra, me dejé caer de rodillas frente a él.

Enganché la goma de su short con las dos manos y se lo bajé de un tirón seco. Sin perder un puto segundo, pasé las manos por detrás y le agarré el culo a dos manos, clavando los dedos y apretando esa carne firme con ansia. Justo en ese momento, la cabeza me hizo un clic brutal. Me vino el flash de la salvajada que acababa de escribir hacía un rato: recordé cómo el protagonista de mi historia le agarraba el culo a los chavales cachas del gimnasio para tirar de ellos y obligarlos a que le empujaran el rabo hasta el fondo de la garganta. La línea entre mi relato y lo que estaba pasando se empezaba a mezclar. La ficción se había vuelto carne, y el que estaba ahora mismo de rodillas, desesperado por tragar de verdad, era yo.

Mantuve las manos bien ancladas en su culo. Su polla todavía estaba a medio gas, ganando volumen y dureza por segundos, tuve que agachar un poco la cabeza para alcanzarla bien la lengua y metérmela  en la boca como una zorra profersional: tiré de puro instinto: usé solo el tacto de mis labios y mi lengua mojada para enganchar la carne tibia.

Saboreé aquel primer roce dejándome llevar por el puro instinto. Al instante noté en la lengua ese toque denso y salado, el rastro inconfundible de la primera gota de precum que ya le estaba asomando por la calentura. Pero lo que de verdad me pegó una hostia en el cerebro fue el olor. Al venir directo de entrenar, desprendía un aroma brutal a sudor, a piel caliente y a macho puro. Era un olor primitivo, denso, sin artificios ni mierdas; el olor crudo de un tío de barrio que me nubló el sentido por completo, disparándome el morbo y confirmándome exactamente por qué estaba ahí abajo.

La verdad es que esa es casi la mejor puta parte de estar ahí tirado comiendo rabo: notar de primera mano cómo la polla se va hinchando, ganando peso y poniéndose como una piedra dentro de tu propia boca. Es como tener un chivato para saber lo jodidamente salido que está el pavo. XL, con la chulería del que sabe muy bien lo que hace y que ya tiene mi boca más que calada, pegó un golpe de cadera seco. Un empujón casi instintivo para hacerse sitio y encajarme la polla de lleno contra el fondo del paladar. Al hacerlo, noté perfectamente cómo le bombeaba la sangre a lo bestia contra la lengua, ensanchando la carne al puto límite y dejándome clarísimo que el cabrón se estaba poniendo a mil única y exclusivamente por la currada que yo le estaba pegando ahí abajo.

En el momento en que le saqué el rabo de la boca por primera vez, ya duro como una puta piedra y brillando por mi saliva, me di cuenta de que lo de llamarse «XL» igual hasta se le quedaba corto. La app está llena de niñatos fantasmones que se ponen la etiqueta de XL a la mínima para ir de sobraos con cualquier mierda de tamaño. Pero este cabrón no era de esos. Lo suyo era material pesado de verdad, una puta salvajada que te dejaba claro por qué imponía tanto respeto.

Mordiéndome el labio inferior por el puto morbo, le agarré el tronco con una mano y me puse a sobarle los huevos con la otra mientras me quedaba mirando el rabo de XL fijamente. Era exactamente el pollón que recordaba: unos veinte centímetros de largo, pero sobre todo, ancho de cojones. El capullo lo tenía morado, enorme, de esos que te llenan la boca entera y tienen un tacto brutal contra el paladar. Vamos, una puta polla de las que hacen afición y sin nada que envidiar a los de los tres chavales de mis historia.

Mientras yo seguía ahí abajo embobado, admirando a la bestia y recreándome con el tacto, XL decidió que ya estaba bien de mirar y tomó las putas riendas. Alargó el brazo y pilló el bote de popper que yo había dejado preparado y lo destapó de un toque. Se inclinó un poco hacia mí, agarrándome por la nuca con una mano, y con la otra me plantó la boca del frasco directamente en la nariz.

—Venga, chupá mientras te doy popper —me ordenó desde arriba.

El mandato sonó seco, directo y arrastrando ese acento argentino que me volvía loco. Esa orden, sumada a la primera hostia del químico subiéndome a saco por las fosas nasales y fundiéndome los plomos del cerebro, fue el golpe de gracia. Ya no había vuelta atrás: tocaba abrir bien la boca y tragar.

Ese puto chute me multiplicó las sensaciones por cuatro. La hostia del popper me reventó la cabeza de golpe y, de repente, el tacto del rabo de XL se volvió una puta locura; encajado en mi boca, parecía que se había hinchado y endurecido todavía más, si es que eso era posible. El subidón me puso a mil por hora. Estaba tan ciego de morbo que sentía que mi lengua tenía vida propia, como si estuviera hipersensible y pudiera escanear, rodear y manejar cada milímetro, cada puta vena de esa polla con una precisión bestial.

Con el olor pasó lo mismo, joder. El puto químico parecía haberme dilatado hasta el sentido del olfato, disparándolo al máximo. De repente, esa mezcla de sudor, de piel caliente y de puro macho me pegó una bofetada que se me metió hasta el fondo del cerebro. Olía a rabo y a macho; un tufo crudo, denso y animal que se me quedaba grabado en cada puta inhalación. Aspirar ese olor a hombre de barrio, mezclado con el subidón del popper mientras me atragantaba con él, me volvía completamente loco esa polla.

Y el puto gusto no se quedó atrás. Con el pelotazo del popper reventándome las venas, la lengua se me volvió hipersensible. De repente volví a notar ese sabor denso, espeso y salado a saco; el rastro de ese liquidillo que XL ya estaba empezando a soltar por la rajita del capullo de lo jodidamente caliente que estaba. Aún no era lefa, claro, faltaba un rato para eso, pero saborear ese precum directo del manantial me ponía a mil por hora. Era como un puto adelanto, una confirmación física de que la currada estaba funcionando y de que el cabrón se estaba deshaciendo literalmente en mi boca.

Le saqué el rabo de la boca un segundo, resoplando por la nariz. Lo agarré con las dos manos, apretando la carne firme, y empecé a pajearlo. Quería marcar bien el movimiento, arrastrando la piel desde la base hasta la puta punta, forzando la máquina para ver ese precum asomar con mis propios ojos bajo la luz. Y joder si asomó. Salió una gota enorme, tan densa que se quedó ahí enganchada por su propio espesor, asomando justo en la rajita del capullo morado. No me la llevé de golpe; quería recrearme en el puto momento. Acerqué la punta de la lengua, enganché la gota con cuidado y tiré la cabeza un poco hacia atrás, separándome lo justo para que se formara un hilo brillante y espeso que conectaba la punta de su polla directamente con mi boca.Volví a la carga, atrapando de nuevo todo ese calor y rindiéndome al peso que me imponía. Justo en ese puto instante, XL volvió a bajar la mano, agarrándome por la nuca con firmeza, y me plantó el cristal frío del bote directamente contra la fosa nasal.

—Venga, dale fuerte —me soltó, con esa voz ronca que me retumbaba en el centro del pecho.

Aspiré hasta el fondo de los pulmones. Si el primer pelotazo había sido bestia, este segundo fue como si me pasara un puto tren de mercancías por encima. El cerebro me hizo un cortocircuito brutal, los plomos se fundieron del todo y mis sentidos pasaron de estar a mil a multiplicarse por diez en cuestión de milisegundos.

El tacto se volvió una jodida locura. Sentía el roce, la fricción y la presión contra mi paladar como si mi boca entera fuera un nervio en carne viva, registrando cada pequeño empujón, cada latido de su sangre bajo la piel. El químico me anestesió la garganta pero me disparó la sensibilidad al límite; cada movimiento suyo era una descarga eléctrica.

El oído también se distorsionó por completo. Todo sonaba como si estuviera debajo del agua, pero resonando con un eco ensordecedor. Los jadeos secos de XL desde arriba, el sonido húmedo y acelerado de nuestra fricción, el golpe rítmico de sus caderas chocando contra mí y marcando el ritmo que a él le daba la gana… cada puto ruido era un latigazo que me encendía más y más.

Y la mezcla de olor y sabor me terminó de hundir en el agujero. Ese tufo a macho sudado del gimnasio, la sal en la piel, la testosterona que dejaba el aire espeso y pesado… Todo se fusionó en una sola hostia sensorial que me borró la identidad. Ya no quedaba ni rastro del pavo que estaba escribiendo en el ordenador hacía un rato. Ahora mismo era puro instinto ciego, flotando en ese subidón químico, convertido exactamente en la herramienta obediente y sumisa que ese cabrón necesitaba para vaciarse.

Fue justo ahí, en medio de ese puto caos sensorial y completamente ciego por el pelotazo, donde la línea entre la realidad y la ficción se fue a la mierda definitivamente. La mezcla del químico, el sudor de XL y la presión en mi paladar hizo que mi cabeza hiciera un clic brutal. De repente, ya no era solo yo de rodillas en el suelo; me había fusionado por completo con el protagonista de mi propio relato. Era él. Estaba sintiendo en mis propias venas exactamente la misma desesperación enferma que él sentía al dejarse hacer de todo, al rendirse sin filtros a la agresividad de J., a la brutalidad de Toro o a las maneras torpes de macho dominante de Joel.

Esa misma sed de sumisión, esa puta urgencia de querer y pedir más polla hasta no poder ni respirar, me poseyó por completo. El morbo me exigía que XL me llevara al puto límite. Llevado por esa calentura mental, mientras seguía mamando a fondo y tragando saliva, reaccioné por instinto animal. Hundí los dedos con rabia y le agarré el culo con las dos manos, apretando esa carne dura con una fuerza que no sabía ni que tenía. Tiré de él hacia mí, forzando su cadera contra mi cara en una exigencia muda. Era mi forma física de suplicarle, de dejarle las cosas clarísimas sin soltarle el rabo: «empuja con todo, fóllame la boca y no te guardes nada».