Amor Fraternal 2.2

Sigue el cumpleaños, y pasan muchas cosas durante la fiesta.
Había una cosa que la gente no entendía de Aarón.

 

Todos veían lo de afuera: el pibe lindo, el goleador, la sonrisa, el carisma. El que caía bien en todos lados, el que entraba a un lugar y se llevaba la atención sin pedirla. Eso veían. Y con eso se quedaban.

 

Pero Aarón era otra cosa.

 

Aarón sabía convertir cualquier situación en algo a su favor. Era un don. Y no era un pibe indefenso, para nada. Se había empezado a agarrar a trompadas de chico y no había parado más. Pibes dos años más grandes. Pibes tres años más grandes. Un par de entrenadores que se la quisieron dar de guapos con él, delante de todo el plantel. Y a todos los había cagado a palos. A todos. Con esas manos que parecían de nene y no eran de nene.

 

Pero lo de las manos era lo de menos. Lo de las manos era el último recurso. Porque el verdadero don de Aarón era otro: la cabeza. El juego mental.

 

Y con eso no había quién le ganara.

 

Aarón podía entrar en la cabeza de alguien y quedarse ahí. Podía dejar que la otra persona se creyera dueña de la situación mientras él la movía como quería. Podía esperar. Podía sonreír, darle la razón, dejarte hablar, y recién cuando vos ya te habías quedado tranquilo, sin que te dieras cuenta, mostrarte que estabas perdido.

 

Y cuando quería, te cagaba la vida. Así, sin tocarte. Te desarmaba por dentro. Te hacía dudar de lo que pensabas, de lo que querías, de lo que eras. Te dejaba pensando en la cama a la noche. Te sacaba las ganas de discutir. Te hacía sentir chico.

 

Era un pibe de catorce que te podía ganar de dos maneras: cagándote a trompadas, o metiéndose en tu cabeza y desarmándote de a poco hasta que te convencía de que las cosas eran como él decía. Y la segunda era peor. Porque la segunda no se veía. La segunda te dejaba la marca por dentro.

 

Y con Lucas era todo. Con Lucas era todo peor.

 

Porque Lucas era su Lucas. Y a su Lucas nadie le podía hacer nada. Ni decirle nada. Todo lo que pusiera mal a Lucas convertía a Aarón en un problema. Un problema serio.

 

Aarón había llegado a torturar a los que le hacían bullying. No a pegarles. A torturarlos. Los buscaba, los esperaba, los tenía meses. Hasta que en el colegio nadie se metía con el nene. Nadie. Los profesores y las profesoras ya lo sabían: con Aarón y su hermanito, mejor no meterse. Sabían que el pibe era un perro guardián. Que si le tocaban al chiquito, se les venía encima y no paraba hasta que el otro pedía perdón.

 

Y Javier estaba por saberlo.

 

Porque Lucas era todo. Lucas era la vida de Aarón. Lo único que generaba ternura en él. Con todos era canchero, era el que ganaba, el que se las sabía todas. Con Lucas se le caía todo. Con Lucas era capaz de cualquier cosa.

 

Y por eso lo que el padre había hecho esa tarde no se iba a quedar ahí. Lo que el padre había hecho esa tarde había convertido a Javier en un blanco. Y Aarón ya había decidido qué hacer con el blanco.

 

Desde el patio llegaba la voz de Lucas. Estaba con los chicos, en la pileta, y gritaba de la risa. Se escuchaba el chapuzón, los gritos, una gaseosa abriéndose, a Julia diciéndoles que no corrieran por el borde. Toda esa alegría de cumpleaños, del otro lado de la pared.

 

Y Aarón, con esa música de fondo, cruzó el pasillo y se paró frente a la puerta del estudio de su padre.

 

No golpeó.

 

Entró sin golpear y se fue derecho a la biblioteca. La de atrás del escritorio. Y se puso a buscar.

 

Javier levantó la vista del libro. Tenía los anteojos puestos, la corbata floja y una cara de cansado, de alguien que hacía rato le daba vueltas a lo mismo.

 

—¿Necesitás algo, hijo?

 

—Busco un libro que pidieron en la escuela —dice Aarón, sin darse vuelta—. Ya me voy.

 

—No me molesta.

 

Aarón siguió buscando. Pasaba los lomos con el dedo, sin apuro, como si no encontrara nada. Y el padre lo miraba. Lo miraba de costado, con esa cosa que hacen los padres cuando quieren hablar y no saben cómo arrancar.

 

Cuando Aarón agarró el libro, Javier se decidió.

 

—Aarón. —Le hizo un gesto con la mano—. Sentate un segundo.

 

Aarón se dio vuelta. Lo miró. Y después se sentó, en el borde del sillón, con el libro apoyado en la rodilla, sin acomodarse. Como el que está de paso y no piensa quedarse.

 

Javier se sacó los anteojos y los dejó en el escritorio.

 

—Mirá —empezó—. Estuvo mal lo de recién. Me dejé llevar. No quería hablarle así al nene.

 

Aarón no dijo nada.

 

—Y tampoco estuvo bien cómo reaccionaste vos. —Javier lo miró—. Porque me contestaste delante de él. Y me dejaste pagando. Delante de tu hermano y de tu madre.

 

Aarón siguió callado.

 

—Pero bueno. —Javier se pasó la mano por la cara—. Lo que pasa es que hay algo que vos no ves. Lo que hace Lucas no está bien. Entendelo. Yo soy el padre, y a mí me preocupa.

 

—¿Y qué es lo que no está bien?

 

—Y… —Javier abrió las manos—. Todo. La ropa. El pelo largo. Que se siente con las piernas cruzadas. Que hable suavecito. Que se ponga calzas, Aarón. Calzas.

 

—Y qué tiene.

 

—Que no es de nene. —Javier se inclinó—. Y a mí me preocupa, porque un pibe así, con esas cosas, después la pasa mal. Se lo cargan. Lo cargan los compañeros, en el club, en la escuela, en todos lados. Y él no va a saber defenderse. Por eso hay que corregirlo ahora. Mientras es chico. Después es tarde.

 

Aarón lo escuchó. Y esperó. Esperó a que el padre terminara, todo, hasta la última palabra.

 

—Y aparte —dijo Javier, y levantó un dedo—, vos no te tenés que meter. Sos el hermano, todo lo que quieras. Pero el padre soy yo. Y cuando yo digo algo, se hace.

 

Y eso fue lo que lo hizo calentar de verdad. No lo del nene. Lo del «no te metas». Lo del «el padre soy yo».

 

Pero no se enojó. No gritó. No se levantó de un salto, como hubiera hecho cualquier pibe de catorce.

 

Aarón sonrió.

 

Y Javier se quedó descolocado.

 

—¿Qué? —dijo—. ¿Qué te hace gracia?

 

Y Aarón lo miró. Lo miró desde el sillón, tranquilo, con esa sonrisa de costado, y habló despacio. Con una paz que daba un poco de miedo.

 

—Vos no entendés —dice.

 

—¿Cómo que no entiendo?

 

—No entendés. —Aarón se inclinó apenas hacia adelante—. No hay nada malo en Lucas. Nada. Lucas es como es. Y es feliz. Y va a seguir así.

 

—Bueno, pero…

 

—Nada. —Aarón se encogió de hombros—. Por más que seas el padre, Lucas es así. Es un prodigio. Es tierno. Es un genio. Es sensible. Y le gusta vestirse como se le canta el orto.

 

Javier lo miró, con la boca medio abierta, sin saber de dónde le venía todo eso.

 

—Y una cosa más —dijo Aarón.

 

—Qué.

 

—Si lo jodés, me voy a enojar. Y si me enojo, te voy a re cagar a trompadas.

 

Y lo dijo sin subir la voz. Sin apurarse. Y con un dedo, así nomás, empujó el portalápices.

 

Estaba justo en el borde del escritorio, y el padre lo vio caer. Se cayó al piso y se desparramó todo: los lápices, las biromes, los clips, los papelitos. Todo. Todo al piso.

 

Y Aarón se levantó.

 

Javier se quedó mirando el piso. Los lápices desparramados, los clips, el portalápices abierto. Y después levantó la cara, ya rojo.

 

—¿Y vos qué te creés? —dijo—. ¿Eh? ¿Qué te creés?

 

Aarón ya estaba yendo a la puerta, con el libro en la mano.

 

—¿Vos sos el padre o soy yo? —Javier se paró del sillón—. ¡Contestame! ¡Contestame cuando te hablo!

 

Aarón siguió caminando.

 

—¡Pendejo de mierda! —le gritó Javier—. ¡Qué te pasa! ¡Respetame!

 

Y Aarón no contestó nada. No se dio vuelta. Agarró el picaporte, abrió la puerta, y cuando ya estaba saliendo, sin mirar, levantó la mano y le hizo un fuck you con el dedo.

 

El dedo del medio, bien arriba.

 

Y cerró la puerta.

 

Y del otro lado, en el patio, se seguía escuchando a Lucas, que se cagaba de risa con sus amigos.

 

Aarón entró a la cocina sin golpear.

 

Brenda estaba ahí, con las manos en la masa: cortando sandwichitos de miga, acomodando las masitas en una fuente, con el delantal puesto y el pelo atado. Tenía la remera blanca y el escote le trabajaba solo. Ni lo miró.

 

—Ya está —dice Aarón, y se apoya en la mesada, al lado—. Ya hice lo que tenía que hacer.

 

—¿Y?

 

—Y ahora te toca a vos.

 

Brenda levantó la vista, con el cuchillo en la mano.

 

—No, Aarón. No voy a hacer eso.

 

—¿Por qué no?

 

—Porque no.

 

Aarón no discutió. No discutía nunca. Se le acercó por atrás, le pasó los brazos por la cintura, y la abrazó. Como si la quisiera. Como si no hubiera nada más en el mundo que esa cocina, esa mesada y ella.

 

Y le apoyó la pija contra el culo. Ahí, contra ese culo grande, redondo, que le quedaba justo a la altura.

 

—Dale, amor —le dijo, al oído, con esa voz—. Por favor.

 

—Aarón…

 

—Hacelo por mí. —Le dio un beso en el cuello—. Y así el viejo deja de joderle la vida a mi hermanito.

 

Brenda se quedó quieta, con las manos apoyadas en la mesada.

 

—Yo ya hice un montón de cosas por vos —dijo, bajito—. Acabo de cortar con mi novio por vos, Aarón. Por vos. Y al final… ni te tengo.

 

—Yo te prometí que iba a estar. —Aarón le apoyó la mano en la panza—. Y estoy. ¿O no estoy?

 

—Estás cuando querés.

 

—Estoy siempre. —Le acarició el vientre, despacio, con la palma abierta—. Lo que pasa es que no me ves. Porque estás enojada.

 

Brenda resopló. Y era verdad que estaba enojada. Y era verdad que le servía de poco, porque el brazo de Aarón le pesaba en la cintura como una condena.

 

—Además —le dijo él, y le habló contra la oreja—, ahora estás marcada. Lo sabés.

 

Brenda se dio vuelta y lo miró.

 

—Lo que hiciste fue una locura —dijo—. La foto. El mensaje. Y acabar adentro mío. No pensaste.

 

Y lo dijo con la voz temblando un poco, porque era eso lo que le daba vueltas desde hacía una hora. Lo de la foto, lo del mensaje, era una locura, sí. Pero lo otro. Lo de acabarse adentro, sin forro, sin preguntarle nada, bien adentro, en el útero. Eso era otra cosa. Eso era un compromiso.

 

Porque en el fondo, muy en el fondo, Aarón había querido embarazarla. Y en el fondo, muy en el fondo, Brenda también había querido. Las dos cosas eran verdad. Y ahora tenía miedo.

 

Y Aarón la miró, tranquilo.

 

—Yo siempre pienso todo, negra.

 

Y ahí Brenda entendió. Lo entendió de golpe, con un frío en la panza. No había sido un accidente. Aarón no se olvidaba de nada. Aarón había querido. Y lo había hecho.

 

—Vos me querés meter en un quilombo —dijo.

 

—Yo te quiero meter en mi vida. —Aarón le agarró la cara—. Es distinto.

 

—Es lo mismo.

 

—Es distinto. —Le dio un beso—. Y vos también querés. Si no, no me habrías dejado.

 

Y Brenda se quedó callada, porque era verdad. Porque en el fondo ella también había querido. Y porque le daba miedo lo bien que le caía.

 

—Y para vos también —dijo, después—. Para vos también pensás todo. Todo. Lo que te conviene.

 

—Sí. —Aarón se encogió de hombros, sin culpa—. ¿Y? ¿Por eso me vas a dejar de querer?

 

Y ahí lo tenía. Ahí lo tenía siempre.

 

—Me querés —dijo Aarón—. Mostrame cuánto.

 

Brenda lo miró un segundo.

 

—Vos me estás pidiendo un montón, eh.

 

—Y vos me vas a decir que no… —Aarón le agarró la cara con las dos manos—. Y a los dos días me vas a decir que sí.

 

—Sos un hijo de puta.

 

—Sí. —Le dio un beso—. Pero me querés.

 

Y le dio otro beso. Más largo. Y ella se dejó.

 

—¿Y qué querés que haga? —dijo Brenda, cuando se separaron.

 

—Nada. —Aarón se encogió de hombros—. Nada raro. Estar ahí.

 

—¿Ahí dónde?

 

—Ahí.

 

Y no dijo más. Le dio una palmada en la cola y se fue.

 

Brenda se quedó con la bandeja en la mano, mirándolo irse.

 

—Sos un forro —le dijo.

 

—Y vos sos linda cuando te enojás.

 

Brenda agarró la bandeja. El café, las masitas, los sandwichitos. Y ya cuando estaba saliendo de la cocina, se dio vuelta.

 

—Lo hago por vos —dijo—. Y porque Lucas es un caprichoso. Pero aun así, estuvo mal lo que le dijo.

 

—Gracias, turra. —Aarón le sonrió—. Te prometo que esta noche te voy a dar algo que te gusta.

 

Brenda fue a cumplir con el pedido.

 

Y cuando se paró frente a la puerta del estudio, se acomodó. Se dibujó una sonrisa. Se estiró el cuello de la remera, se corrió el corpiño, y se acomodó las tetas para que el escote se viera bien. Que se viera todo.

 

Tenía dieciséis y era la empleada ideal para un viejo pajero y mujeriego como Javier. Y encima en negro, sin aportes, sin nada: la madre la había mandado a trabajar mientras ella se rascaba. Era una presa fácil. Facilísima. Un tipo como Javier no tenía ni que esforzarse.

 

Pero nadie contaba con Aarón. Nadie contaba con que Aarón se la hubiera metido en el bolsillo, la hubiera enamorado y la hubiera convertido en parte de sus planes. Brenda era la única en esa casa que sabía lo de Aarón y Lucas. La única. Y eso era por la confianza que él le tenía. Y por el amor. Porque Brenda estaba enamorada hasta las manos, lo sabía, y no hacía nada para evitarlo.

 

Y tampoco era una santa. Nunca lo fue. Le gustaba. Le gustaba el sexo, le gustaba el cuerpo de los tipos, le gustaba que la miren. Por eso trabajaba con la remera apretada y el escote afuera.

 

—Pase.

 

Cuando Javier dijo «pase», Brenda pensó que había llegado el momento. El momento de complacer a su hombre. Al único que le había quedado.

 

Entró.

 

Javier estaba en el sillón, con el libro cerrado en la falda y el saco tirado en el respaldo. Levantó la vista.

 

—Brendita. ¿Qué hacés?

 

—Le traje un café —dijo ella, y le puso la bandeja en el escritorio—. Con masitas y sandwichitos.

 

Javier la miró.

 

—Gracias. No lo había pedido. Pero te juro que tenía hambre.

 

Brenda se rió, coqueta, y se apoyó en el escritorio.

 

—Escuché todo, ¿sabe? —dijo—. Ya sé que no es asunto mío. Pero no me pareció bien que se quedara encerrado acá solo. Y menos cuando tiene razón.

 

—¿Vos decís que tengo razón? —Javier levantó una ceja.

 

—Y sí. —Brenda se encogió de hombros—. El nene es raro. Y los nenes no se tienen que vestir de nena.

 

—Ahí está. —Javier se acomodó en el sillón, como si por fin alguien lo entendiera—. Eso mismo digo yo. Eso mismo.

 

—Y si usted lo deja, se va a hacer puto. —Brenda se mordió el labio—. Y ya después no hay vuelta.

 

Javier se quedó mirándola, con la boca medio abierta.

 

—¿Vos sabés que sos la primera en esta casa que me da la razón? La primera.

 

—Y… es que es así.

 

Y era mentira. O más o menos. Porque Brenda, en el fondo, no pensaba eso. En el fondo, Brenda veía al nene con la tanga y le parecía hermoso, y no le parecía nada malo. Pero también sabía que a los tipos como Javier había que darles la razón. Siempre. En la primera, darles la razón, y después hacer lo que una quiere. Así que le dio la razón. Y le sirvió, porque el viejo se ablandó de golpe.

 

—Mmm. —Javier la miró, ahora con otra cara—. ¿Y vos cómo sabés tanto de nenes?

 

—Y… tengo hermanos. —Brenda se mordió el labio—. Y ojos.

 

Y Javier cayó.

 

Cayó como caen los tipos grandes cuando una pendeja les dice que tienen razón. La miró. La miró de arriba abajo, sin disimular. Y por primera vez, en serio, la vio. Una pendeja re fuerte. Un poco más grande que su hijo. Una turra de barrio, con la cara linda y el cuerpo ya hecho, que servía para limpiar la casa y para chupar pijas. Y de golpe le vio esas tetas y quiso probar lo segundo.

 

Brenda se dio cuenta.

 

—Ojalá pudiera hacer algo más por usted —dijo.

 

—Podés hacer muchas cosas. —Javier se acomodó en el sillón—. Nunca hablamos mucho, Bren. Y me gustaría conocerte más. Y sí, lo de hoy me estresó.

 

—¿Quiere que le haga un masaje?

 

—Sería genial.

 

Brenda fue hasta la puerta y cerró con llave, por dentro.

 

—¿Por qué? —dijo Javier.

 

—Por si viene la señora. Por ahí se enoja. —Brenda se encogió de hombros—. Las mujeres somos celosas.

 

—¿Celosa, por qué?

 

Y Brenda se agachó sobre el escritorio, para alcanzarle el café, mostrándole bien las tetas.

 

—Nunca se sabe. —Le sonrió—. Pero ya hoy lo trataron muy mal. No quiero que le vuelvan a gritar.

 

Brenda se puso atrás del señor Javier.

 

Y le puso las dos manos en el cuello.

 

—Está muy tenso —dijo.

 

Y empezó a acariciarlo. Un masaje suave, con los pulgares, por los costados del cuello, por los trapecios. Y Javier se quedó quieto, con el café en la mano, tomando despacio.

 

Aunque el contacto ya le estaba poniendo la pija dura.

 

Y ahí Brenda lo sintió. Lo sintió, y se le hizo un nudo en la panza. Porque de golpe entendió. No entendió qué era lo que Aarón quería —eso no lo sabía, con Aarón nunca se sabía—. Entendió otra cosa. Entendió que era imposible decirle que no. Que Aarón le decía «hacelo por mí» con esa voz y le apoyaba la mano en la panza, y ella hacía cualquier cosa. Cualquier cosa. Aunque fuera esto. Aunque fuera meterse con un viejo pajero, en un escritorio, con la casa llena de gente, con el padre de su hermano.

 

Y se le hizo agua la boca.

 

Los dedos de Brenda le recorrían la piel. Y él se estremecía.

 

—Tranquilo —le dijo ella, al oído—. Todo va a estar bien.

 

—Ay, Brendita… —Javier cerró los ojos—. Qué lindos tus dedos. Qué manos mágicas. ¿Vos hacés esto siempre?

 

—Soy buena con las manos —dijo Brenda—. Con los masajes y con los mimos. Si usted quiere, estoy dispuesta.

 

—¿Dispuesta? —Javier se rió, ronco—. ¿Dispuesta a qué, nena?

 

—Y… a lo que necesite.

 

Y se apoyó. Le apoyó las tetas contra la cabeza. Contra la nuca. Y Javier quedó atrapado ahí, en ese perfume barato y en ese escote enorme, con la nariz casi metida.

 

—Ahh, Brenda, qué magia… —dijo—. Además… es re lindo sentir tu piel. Si no te ofende.

 

—No me ofende. Para nada. —Brenda le habló bajito—. Me parece re tierno. Y le puedo hacer mimos cuando quiera.

 

—Me tomo la propuesta.

 

Y la mano de Brenda se le metió bajo la camisa, que estaba desabrochada. Y le tocó el pecho. Un pecho peludo, grande, trabajado. Se veía que iba al gimnasio. Se mantenía en forma.

 

—Se mantiene en forma —dijo Brenda—. Ahora veo de dónde sacó Aarón lo deportista.

 

—Sí. —Javier se rió—. Es lo único que tenemos en común.

 

—No. Lo guapo también.

 

Javier sonrió, halagado.

 

—Gracias. Es lindo, de una nena tan bonita.

 

—Yo no soy una nena —dijo Brenda—. Ya me desarrollé.

 

Y Javier le miró las gomas. Con esa mirada de pajero, de viejo. Y Brenda lo notó.

 

—¿Vio? —dijo—. Estoy re desarrolladita.

 

—Mucho.

 

—¿Quiere ver más?

 

—Dale.

 

—¿Dale?

 

—Dale, nena. Mostrame.

 

Y Javier no llegó a decir más, porque Brenda se levantó la remera y el corpiño de un tirón, y quedó desnuda de la cintura para arriba. Y le puso la teta en la boca.

 

—Seguro que así se desestresa mejor, patrón.

 

—No me digas patrón. —Javier la agarró de la cintura—. Decime papi.

 

Y Brenda, ahí, pensó: ah, mirá de dónde había sacado Aarón lo pedófilo.

 

—¿Querés tetita, papi? —le dijo.

 

—Uff, pendeja… Sí. Dame la teta. Y decime así, que me encanta.

 

Afuera, en el patio, se escuchaba a Julia diciéndoles a los chicos que no corrieran cerca de la pileta. Se escuchaban los gritos de Lucas y sus amigos. Pero nada de eso alcanzó para cortar la situación.

 

Javier se prendió a las tetas.

 

Y las chupó. Primero como un bebé, con la boca abierta, sin técnica, con ganas, buscando el pezón con los labios como si le fuera la vida. Y después las lengüeteó. Y después metió la cara entre las dos y se quedó ahí, respirando fuerte, con la nariz entre las gomas, con los ojos cerrados.

 

Y Brenda se entregó.

 

Se entregó al viejo. Le agarró la cabeza con las dos manos y se la apretó contra el pecho, y el viejo chupaba y gemía y decía cosas con la boca llena. Y mientras él chupaba, ella pensaba en Aarón. Pensaba en la boca de Aarón. Pero no era solo por Aarón. Era también porque le gustaba. Porque el viejo chupaba bien, porque a ella le encantaba que le chuparan las tetas, porque le gustaba estar así, con las gomas afuera, en un escritorio ajeno, con un tipo grande babeándole el pecho.

 

Brenda no era ninguna santa. Nunca lo había sido.

 

—Ahh, papi, sí… Me chupás re bien las tetas.

 

—Sos una bomba —dijo Javier, con la boca llena—. Una bomba, nena.

 

Y no contestaba más. Estaba perdido. Las amasaba, las hacía bailar, las mordía despacio, las chupaba de nuevo. Decía que eran increíbles. Que estaban re ricas. Y era el olor. Ese olor a teta transpirada, de haber estado trabajando toda la tarde, mezclado con el desodorante barato y con el perfume. A Javier eso lo volvía loco.

 

Brenda bajó la mano.

 

Le desabrochó el cinturón. Le abrió el botón, le bajó el cierre, y le metió la mano adentro. Le buscó la pija por dentro del boxer, la apretó, y la sacó.

 

Y cuando la tuvo en la mano, pensó lo que pensaba siempre. Que no era como la de Aarón. Ni cerca. Con suerte la mitad. La de Aarón era otra cosa: grande, dura, parada, pesada. Esta era más chica. Más blanda. Más de viejo. Pero bueno. Había que hacerla servir.

 

Y empezó a pajearlo.

 

—Uff, señor, cómo la tiene… —le dijo—. Acá necesita mimos usted. Seguro la señora no sabe. Pero yo sí.

 

—Sí, mamita. Pero decime papi.

 

—Sí, papi.

 

—Julia no sabe nada. Vos sí. —Javier le miró la cara, con los ojos vidriosos—. Sos terrible hembrita.

 

—Y vos sos terrible viejo —dijo Brenda, y se rió.

 

—Terrible pajero. —Javier se rió también—. Decilo.

 

—Terrible pajero.

 

Y le bajó la calza. Se la bajó con la mano libre, hasta los tobillos, y le quedó la tanga al aire, apretándole todo. Y Javier, cuando la vio, se le cortó la respiración. La miró ahí abajo, con la mano en su pija, y se relamió.

 

—Dios, estás tremenda… —dijo—. Mmmm, sí, pajeame así. Así, mamita.

 

Brenda se escupió la mano. Y volvió a agarrarle la pija, más fuerte ahora, más despacio, con la saliva, subiendo y bajando, apretándole la punta con el pulgar. Y se le puso encima, le apoyó las tetas en la cara y se las dio para que chupara. Y el viejo chupaba. Y gemía. Y le metía la lengua entre las gomas.

 

Y afuera Lucas se cagaba de risa.

 

Y ahí Javier se paró.

 

Se paró de golpe y la dio vuelta. La agarró de la cintura, la puso de espaldas contra el escritorio, y con el pie le bajó la calza hasta los tobillos. Después se la sacó con la mano y la tiró.

 

—Apoyate —le dijo.

 

Brenda se apoyó con los codos. Le quedó el culo para afuera. El escritorio estaba frío y le apretaba la panza, y un birome le clavaba la cadera. No le importó.

 

Javier se quedó quieto atrás.

 

Y la miró. Miró ese culo: la tanga blanca corrida, el hilo perdido en el medio, las nalgas al aire, redondas, con la marca del elástico en la piel. Y él ahí, parado, con la camisa abierta y la pija afuera, sin tocarla, tomándose el tiempo. Como un tipo que mira una vidriera.

 

Después le acercó la cara.

 

Le puso la nariz en la raya y aspiró. Y volvió a aspirar.

 

Y le llegó. Un olor tibio, espeso, a pan, a algo que fermentó, a piel que estuvo tapada todo el día con la misma ropa. Y por encima, el desodorante, ese que deja un rastro polvoriento, y el perfume barato dulzón, y el sudor de la tarde. Nada de eso era limpio. Y abajo, más fuerte, el otro olor, el del culo: lo mismo pero más, más sucio, más de ella.

 

Y a Javier eso le daba la vida.

 

Porque Javier necesitaba eso. Necesitaba una pendeja que le dijera «papi». En su casa era el que pagaba. Con las pacientes era el doctor. Y con Aarón era el padre, sí, pero el padre que firma, el que pone el apellido en la carpeta. El pibe tenía catorce y ya era más que él. Y eso le dolía. Por eso, cuando tenía a una pendeja doblada sobre un escritorio y ella le decía «papi», él se sentía grande otra vez.

 

—¿Te gusta, papi? —dijo Brenda, y se movió despacio—. ¿Te gusta cómo me queda la tanguita?

 

Javier le pasó los dos pulgares por los costados y le abrió apenas las nalgas.

 

—Cómo no me va a gustar, bebé. —Le pasó el dedo por la zanja—. Mirá el orto que tenés.

 

—La vengo pensando hace meses. Ponérmela para vos. Desde el primer día. —Le sonrió por encima del hombro—. Pero no me atrevía. Por ahí no te gustaba.

 

—¿No me iba a gustar? —Javier se rió, ronco—. Pelotuda.

 

Y Brenda sintió un calorcito. Un orgullo. Había cumplido. Le había dado el culo al viejo, y Aarón iba a estar contento. Y cuando Aarón estaba contento, ella también. Así de simple. Así de boluda.

 

—Cuando quieras —dijo—. Podés probar ahora.

 

—¿Ahora?

 

—Ahora.

 

—¿Y si te como el pan dulce?

 

Y lo dijo como un viejo. Como un tipo que hacía veinte años que no le comía la concha a nadie.

 

—Sí. Comelo —dijo Brenda, y se mordió el labio—. Olelo. Quiero volver a la cocina con tu baba en el culo.

 

Y hablaba así porque así había calentado a los viejos del barrio desde los trece. A los tipos grandes se les dice «papi» y «rey», se les pone la teta cerca, y ellos se derriten. Y funcionaba. Siempre funcionaba. Brenda era buena en eso. Era la mejor.

 

Javier se agachó. Se agachó con las rodillas, y le crujieron, y se le oyeron. Le abrió las dos nalgas con las manos y le corrió el hilo de la tanga con el pulgar.

 

Y ahí tenía el papo. Mojado, gordo, depilado, con los labios abiertos y brillantes. Y más arriba el agujerito, oscuro, chiquito, apretado.

 

Le puso la nariz. Y después la lengua.

 

Le pasó la lengua por el papo, larga, lenta, de abajo para arriba. Se la metió entre los labios. Se la chupó. Le buscó el clítoris y se quedó ahí, con la punta, moviéndolo despacio. Y Brenda se agarró del borde del escritorio.

 

Y después bajó. Le pasó la lengua por el culo.

 

Y Brenda, por dentro, se reía.

 

Se está comiendo el semen de su hijo. No tiene la menor idea.

 

—Ahh, papi… —gimió—. Qué rico me la comés.

 

—Qué rica concha tenés —dijo el viejo, con la boca llena, sin levantar la cara.

 

Y le metió los dedos.

 

Le metió uno, y después dos, y se los movió adentro. Le dolió un poco, porque el viejo era torpe. Metía y abría sin ritmo, con las uñas largas. No era como Aarón. Aarón tenía la mano justa. Este no.

 

Pero Brenda se lo aguantó, sin decir nada. A los tipos no se les dice que lo hacen mal. Nunca.

 

—Meteme —dijo—. Meteme con los dedos.

 

—Uff, cómo olés —decía el viejo—. Por fin una concha rica en esta casa.

 

Y le chupó, y le lamió, y le metió los dedos, y la tuvo ahí, abierta, servida, con el culo para arriba.

 

Y Brenda gemía. Y se acordaba de Aarón. Porque si no se acordaba de Aarón, no llegaba. El viejo lamía bien, pero le faltaba el resto: la voz, la mano, el olor de la piel, el cuerpo.

 

Y cuando sintió que se paraba y le apuntaba a la concha, lo miró.

 

—No, pará.

 

—¿Qué?

 

—Quiero por la churrera, papi. Te doy el de atrás.

 

—¿Por el culo?

 

—Sí.

 

Y en el fondo era eso. No quería que le mezclara el semen con el de Aarón. La concha ya tenía dueño. Aunque el dueño no supiera.

 

Y el viejo, lejos de sospechar, aprovechó. Un culito de regalo no se rechaza.

 

—Ufff, mami… —dijo—. Sos re putita.

 

—Sí, amor. Te lleno el orto de hijitos hoy.

 

Y Brenda sonrió. Y él pensó que era de placer. Y era porque el viejo era estúpidamente fácil.

 

La agarró de una mano en la cintura y con la otra le agarró una teta. Era bastante más alto. Le buscó la boca y la besó. Y Brenda trató de no tener arcadas, porque el viejo besaba con toda la baba, con la lengua gorda, y tenía la cara llena de concha.

 

Y después se la clavó.

 

Se la clavó en el culo. Y no la llenaba. No la llenaba nada. Y lo peor: hasta el caprichoso de Lucas, con esa cosita, era más agradable. Brenda cerró los ojos y se imaginó que era Aarón. Que Aarón la tenía así, doblada contra un escritorio, cogiéndole el culo.

 

—Ahh, papiii —gemía—. Qué rico me cogés.

 

Y cada tanto se le salía la pija. Se le salía, y el viejo tenía que volver a meterla con la mano, buscando el agujerito.

 

—Sí, puta. Toma, bebé —decía—. Desde hoy te voy a dar mucha de esta. Te gusta mi pija. Seguro que es más grande que la de tu novio.

 

Y Brenda se mordió la boca para no reírse.

 

—Sí, papi.

 

Y siguió así, con el culo abierto y las tetas colgando, hasta que lo miró.

 

—Papi.

 

—¿Qué, mi amor?

 

—¿Querés la mejor turka de tu vida?

 

—Ufff, mamita, sí. Dale.

 

Y el viejo se tiró en el sillón, con la pija parada y brillante. Y Brenda se arrodilló en la alfombra, entre sus piernas, y se le fue encima con las gomas.

 

Empezó a pajearlo con las tetas. Se apretó los pechos con las dos manos y le metió la pija en el medio, y lo apretó, y subió y bajó. La pija se le perdía entre las ubres.

 

—Ahh, pendeja, sí —gemía el viejo.

 

Y a Brenda la cubrió el olor de su propio culo, pegado en esa pija, ahí, a centímetros de la nariz. Pero lo peor era la sensación. Pajear algo que no la llenaba.

 

Hasta que el viejo dijo:

 

—Ahí va. Toma, bebé. Ensuciame las gomas.

 

Y Brenda gritó. Y le cayó el semen encima. Aguachento, blanquito, con ese olor a lavandina que tiene el semen. Y a ella le cayó en el pecho, entre las tetas.

 

Y se acordó de Aarón. Y eso le sirvió.

 

Cuando el viejo aflojó, le levantó la cara y la besó.

 

—Bien, nenita —le dijo—. Te acabás de ganar el premio a la empleada del mes.

 

Y Brenda se rió para adentro.

 

—Sí, lo sé.

 

Y se levantó de un salto.

 

—Perdón, tengo que ir a ayudar a la señora, antes que pregunte.

 

—Sí, tenés razón.

 

—Por ahí a la noche voy a la pieza de huéspedes.

 

—¿A la pieza de huéspedes? A la noche voy yo.

 

—Mandame mensaje antes —dijo ella—. Así te espero preparada, papi.

 

—Sí, amor. Tranqui.

 

Y se despidieron con un beso. Brenda se limpió como pudo, con un repasador, se subió la calza y el corpiño, se acomodó la remera, y se fue corriendo.

 

Brenda entró a la cocina y se frenó en seco.

 

Aarón estaba ahí. Sentado en el banquito, con las piernas abiertas y los codos en las rodillas, esperándola. Como si no se hubiera movido de ese lugar en toda la tarde.

 

Y la miró. La miró de arriba abajo, sin apuro. El pelo, la remera, la calza. Y le miró el escote, y las manos, y la cara.

 

Brenda se pasó el dorso por la boca.

 

—Está hecho —dijo. Y nada más.

 

Aarón se levantó despacio. Y la miró un segundo.

 

—¿Ya está?

 

—Ya está.

 

Y se quedaron los dos ahí, parados en el medio de la cocina, con el olor a torta en el aire y con el viejo pegado en la piel.

 

Aarón se le acercó y le puso la nariz en el cuello. Y le olió. El pelo, la nuca, la remera. Y sonrió.

 

—Olés al viejo —le dijo.

 

—Sí. Ya sé.

 

—Y a él le gustó.

 

—Y a él le gustó —repitió Brenda, y se rió, corta.

 

—Después buscá la cámara, si querés. —Brenda se miró las uñas—. Pero te pido una cosa. No me subas a internet.

 

—No va a hacer falta.

 

—Igual… —Se encogió de hombros—. Vas a necesitar más fotos.

 

—¿Por qué?

 

—Porque ya me dijo que a la noche va a ir a la pieza de huéspedes.

 

Y Aarón la miró un segundo. Y después se le estiró la sonrisa. Esa. La de costado.

 

Se le acercó. Le tomó la mano. Se la tomó con las dos, como si fuera algo que se podía romper, y se la apretó. Y le buscó los ojos. Y Brenda, cuando le vio la cara, sintió que se le aflojaban las piernas.

 

—Gracias, Brenda —le dijo.

 

Y la besó.

 

Y Brenda lo recibió. Lo recibió con la boca abierta y con las manos quietas, porque no sabía dónde ponerlas, porque tenía al viejo pegado en todo el cuerpo. Y sintió que se le llenaban los ojos. Que tenía ganas de llorar. De emoción. Como una boluda. Como una boluda de dieciséis que se enamoró del hijo del patrón.

 

Cuando se separaron, Aarón le acarició la cara con el pulgar.

 

—Cuando él se vaya, voy yo —dijo.

 

—No quiero que vengas para compensar.

 

—¿Compensar qué?

 

—Compensar esto. —Brenda se señaló el cuerpo—. Que te haya hecho el trabajo.

 

Y Aarón la abrazó.

 

La abrazó fuerte. Le pasó los dos brazos por encima de los hombros y la apretó contra él, contra el pecho caliente, y le habló en la oreja.

 

—Yo no compenso nada —le dijo—. Vos sos mía. Ya te dije. Te marqué.

 

Y le volvió a apoyar la mano en el vientre. En la panza. Y se la apretó despacio, como si ahí adentro hubiera algo.

 

Y Brenda se quedó con la cabeza en el medio de dos cosas.

 

Porque por un lado se sentía un objeto. Un objeto que se usa. Que se manda a la cama de un viejo para sacarle algo y para que el nene esté tranquilo. Un objeto, sí. Y ella lo sabía, y hasta lo decía. «Me gusta que me use», había dicho. Pero ahora, con la mano de Aarón en la panza, se sentía otra cosa. Sentía la atención de un pibe de catorce que le daba vuelta la cabeza. Que la llamaba por el nombre. Que le apoyaba la mano ahí, donde no se apoya la mano si no te importa alguien.

 

Y no sabía cuál de las dos cosas era verdad.

 

Aarón le agarró el mentón y le levantó la cara.

 

—No estés mal, Bren —le dijo—. Prometo que no voy a dejar de estar con vos.

 

—¿Me lo prometés?

 

—Te lo prometo.

 

Y la besó otra vez. Con ganas. Con las dos manos en la cara. Y Brenda se dejó otra vez, y se le cayó una lágrima, y Aarón se la secó con los dedos sin decir nada.

 

Brenda se apartó un poco y se miró el escote.

 

—Quiero bañarme —dijo—. Tengo el viejo encima.

 

—Andá. —Aarón le dio una palmada en la cola—. Yo la cubro con mamá.

 

Y Brenda agarró un repasador, se lo pasó por el pecho, se acomodó la remera, y salió para el baño. Y antes de salir se dio vuelta y lo miró.

 

—Aarón.

 

—¿Qué?

 

—A la noche, vení.

 

—Voy.

 

Y después, sin dejar de mirarla, con la voz baja:

 

—Pero ponete el body blanco. El de encaje.

 

Y Brenda se quedó un segundo con la mano en el marco de la puerta.

 

Y después le sonrió. Una sonrisa ancha, de esas que no se pueden tapar ni con la mano.

 

—Lo compré para que vos me lo veas —le dijo.

 

—¿Ah, sí?

 

—Sí. —Brenda se apoyó en el marco—. Te amo.

 

Y Aarón la miró fijo. Sin sonreír. Fijo, como si le estuviera tomando la medida a algo.

 

—Lo sé —dijo.

 

Y después, más bajo todavía:

 

—Y yo voy a estar con vos.

 

Y Brenda se fue.

 

La tarde siguió.

 

Y la fiesta siguió, como siguen las fiestas: con la torta, con los gritos, con el agua, con los chicos corriendo por el pasto mojado.

 

Y Aarón se puso a ayudar.

 

Levantó la mesa, juntó los vasos de plástico, le alcanzó a la mamá la fuente de los sandwichitos. Le sostuvo la bolsa de basura a Julia mientras ella juntaba los papeles de los platos. Le sacó una abeja de encima a una nena que se puso a llorar.

 

—Gracias, mi amor —le dijo Julia.

 

—De nada.

 

Y después se metió a la pileta, con el short y sin remera, y se puso a hacer el caballito con uno, a tirar a otro al agua, a hacer ruido. Los chicos se morían. Se le colgaban del cuello, le pedían upa, le pedían que los tire. Y él los tiraba, uno por uno, y se cagaba de risa con ellos, con la risa esa que tenía, la de la boca abierta.

 

Y las nenas lo miraban desde el borde, con las toallitas al hombro y los brazos cruzados. Y hablaban bajito entre ellas.

 

Y Lucas jugaba con los chicos en el pasto. Corría, se tiraba, se reía. Y cada tanto levantaba la vista, buscaba a su hermano, y sonreía.

 

Porque le gustaba. Le gustaba verlo así: con el pelo mojado, con el agua, con los chicos colgados. Le gustaba verlo contento. Y no le daban celos. Nunca le daban celos. Porque él sabía una cosa que los demás no sabían: que ninguno de esos chicos, ninguna de esas nenas, le podía sacar nada. Que a la noche, cuando se fueran todos y la casa quedara en silencio, el que iba a estar en la cama era él.

 

Y sabía otra cosa, además.

 

Sabía que su hermano no deja de mirar a Ángela.

 

Ángela era su mejor amiga. Tenía el pelo ondulado, colorado, y la cara llena de pecas. Y era tímida. Tímida en serio, de las que no hablan si no les hablan, de las que se quedan en un rincón con la toalla apretada contra el pecho. Y desde hacía un rato, cada vez que Aarón pasaba cerca, se le ponía la cara del color del pelo.

 

Y tenía, además, un culito bien formado. Redondito, paradito, que se le movía cuando caminaba. Lucas lo sabía porque era su amiga, y porque se lo había visto en la pileta cuando se agachó a buscar la ojota.

 

Y Lucas lo vio a Aarón mirarla. La vio mirarle el culo. Y sonrió.

 

Porque a Aarón le daba morbo. Se le notaba en la cara. Le daba morbo esa nena colorada, con las pecas, con las piernas flaquitas y ese culito. Y Lucas no se enojaba. Al contrario. Le daba gusto.

 

Y también sabía lo otro.

 

Sabía que Ángela estaba enamorada de Aarón en secreto. Hacía meses. Se lo había contado a él, en el cuarto, con la cara roja y la voz de pito, y le había hecho jurar que no le dijera a nadie. Y Lucas había jurado. Y no le había dicho a nadie.

 

Pero ahora tenía ganas de que pasara algo.

 

Se le acercó, corriendo, y se frenó al lado.

 

—Ángela.

 

—¿Qué?

 

—¿Vos querés ir al baño?

 

—¿Ahora?

 

—Sí. Pedile a mi hermano que te lleve.

 

Ángela se puso roja.

 

—¿A Aarón?

 

—Sí.

 

—No. Me da vergüenza.

 

—¿Vergüenza de qué? Es mi hermano.

 

—Ya sé. Pero…

 

—Pedile. —Lucas se encogió de hombros—. Él te va a llevar.

 

—¿Vos le dijiste algo?

 

—No. —Lucas sonrió—. Pero pedíselo.

 

Y Ángela se quedó mordiéndose el labio. Y miró para el otro lado, para la pileta, donde Aarón se estaba secando la cara con la remera.

 

Y ahí, justo ahí, mientras lo miraba, Aarón levantó la vista.

 

Y la encontró. A ella. Entre los chicos.

 

Y le sonrió.

 

Y Ángela se puso tan colorada que se le pusieron rojas hasta las orejas.

 

Y así era siempre. Aarón no tenía que hacer nada. No tenía que buscarla, ni llamarla, ni pedirle nada. Le alcanzaba con levantar la vista y sonreír, y la otra ya estaba yendo. Siempre. Con quien fuera.

 

Y la nena terminó yendo.

 

Se le acercó despacio, con las manos en la espalda, y le habló tan bajito que casi no se le oyó.

 

—Aarón…

 

—¿Qué, mi amor?

 

—¿Me llevás al baño?

 

Y Aarón se frenó. La miró.

 

—¿Al baño? —dijo—. ¿Ahora?

 

—Sí.

 

—¿Y mi vieja?

 

Ángela se encogió de hombros.

 

—¿No querés ir con ella? —Aarón se secó la cara con la remera, despacio, tomándose el tiempo—. Ella te lleva.

 

—No. —La nena se puso más colorada—. Si puede ser vos…

 

Y Aarón la miró bien.

 

Y ahí, con la nena enfrente y el agua chorreándole a él, la vio. La vio de verdad. La malla. Un enterizo azul, de tiras finitas, que le quedaba chico. Chico de verdad: le apretaba en la cadera, le marcaba la rayita del culo, y arriba le quedaba justo, tirante, con las dos tetitas de nena apretadas contra la tela y los pezones marcados por el frío.

 

Y las pecas. Las pecas en los hombros, en los brazos, en el escote.

 

Y Aarón se quedó un segundo.

 

Después levantó la vista y buscó a su hermano.

 

Y Lucas estaba ahí, en el pasto, entre los chicos. Y le sonreía. Le sonreía con esa sonrisa pícara que tenía, la de costado, la de «yo sé algo que vos no sabés». Y se le estaba cagando de risa por dentro.

 

Y ahí Aarón entendió.

 

Entendió que el nene le estaba regalando a la amiga. Que había ido, que le había dicho, que la había mandado.

 

Y se le estiró la sonrisa a él también. Y le hizo un gesto con la cabeza a Lucas, uno cortito, como diciendo «ya vas a ver cuando volvemos».

 

Y después se dio vuelta para la nena.

 

—Obvio —dijo.

 

Y le puso la mano en la espalda. En la espaldita, entre los omóplatos, y la llevó para adentro.

 

Y Lucas, desde el pasto, se rió. Y los miró irse.

 

Aarón la llevó por el pasillo.

 

No al baño de la pileta, ni al de la cocina. Por el pasillo largo, hasta el fondo, hasta el baño chico de las visitas. El que casi no se usa. El que queda lejos de todo.

 

Abrió la puerta y la dejó pasar.

 

Era un baño chico: un inodoro, un lavatorio, un espejo, una toalla bordada que nadie usa. Y una ventanita con el vidrio esmerilado, arriba, por donde entraba una luz blanca y dura.

 

Afuera, lejos, la fiesta.

 

Aarón cerró con llave.

 

Y el baño se quedó con su olor: jabón de tocador, caño, la toalla vieja. Y abajo de todo, en cuanto Ángela se paró en el medio, el suyo. Protector solar. Coco, aceite, pileta. Un olor dulce que se le metía en la nariz y no se iba.

 

—Bajátela —dijo Aarón.

 

—¿Toda?

 

—Toda. Si no, te la hacés encima.

 

Ángela se puso colorada y se llevó las manos a las tiritas de los hombros.

 

Se la empezó a bajar.

 

La malla estaba mojada y se le pegaba. Le costó. Se la bajó por los hombros, por los brazos, por la cintura, y cuando la tela pasó por la cola se la tuvo que sacar de entre las nalgas con la mano. Se la bajó hasta los pies, se la sacó, y la malla quedó en las baldosas, con un ruido blando, y empezó a oler a pileta y a ella.

 

Desnuda.

 

Aarón la miró. La miró de arriba abajo, sin apuro.

 

Flaca, chiquita. Sin pecho: dos botoncitos apenas, en unas costillas que se le marcaban cuando respiraba. La panza de nena, redondita, para afuera, con el ombligo en el medio.

 

Y abajo las caderas, anchas, redondas. El culo hermoso, dos nalgas paraditas, duras, con unas poquitas pecas.

 

La piel blanquísima. El pelo colorado. La conchita rosada, sin un pelo, con los labios apretados.

 

Y el olor a protector que subía del pecho, del hombro, del pelo, y se hacía más espeso en el aire quieto del baño.

 

Aarón se le acercó y le hundió la nariz en el hombro. Respiró. Le subió al cuello y volvió a respirar, y le agarró el pelo con la mano libre y se lo corrió para olfatearle detrás de la oreja, donde el olor era más fuerte y más dulce.

 

—Estás llena de protector —dijo, con la boca en la piel.

 

—Mi mamá me puso.

 

—Tu mamá hizo bien. —Le habló ahí, sin salir—. Te vas a oler así todo el día. Y yo me voy a acordar.

 

—¿De qué?

 

—De cómo huelen las coloradas.

 

Y Ángela se tapó. Una mano en la conchita, el brazo cruzado en el pecho, y se puso de costado.

 

—Sentate —dijo él.

 

—¿Así?

 

—Así. Y sacá las manos.

 

La nena se sentó. La tapa estaba fría y dio un saltito, y el olor del inodoro le subió a la cara, agua vieja, un poco de lavandina.

 

Se quedó con las piernas apretadas y las manos entre los muslos.

 

Y pasó un rato.

 

Y no salía nada.

 

Tenía la cara roja, los ojos en el piso, y la panza se le movía de la fuerza que hacía.

 

—¿Y? —dijo Aarón.

 

—No me sale.

 

—¿Por qué?

 

—No sé. —Se encogió de hombros—. Me da vergüenza.

 

Y se dio cuenta.

 

Estaba sola. Sola con Aarón, en un baño, al fondo de la casa, sin nadie. Desnuda, sentada en un inodoro. Y él ahí, parado, mirándola, con la cruz de la cadenita colgando.

 

Se le puso la piel de gallina en los brazos.

 

Aarón lo vio y se puso de cuclillas adelante, entre sus rodillas.

 

—¿Qué te pasa? —Le sonrió. Con esa sonrisa.

 

—Nada.

 

—Te asustaste.

 

—No.

 

—Sí, te asustaste. —Le pasó la yema por el brazo, por los pelitos parados—. Mirá cómo se te puso.

 

Y ahí, tan cerca, le llegó el olor de él. Sudor, pasto, pileta, el de un pibe que estuvo toda la tarde corriendo. Y abajo de todo, en la boca, el olor de lo que había comido.

 

—No pasa nada —dijo Aarón—. Es un pis.

 

Y Ángela se rió, nerviosa.

 

—No me sale —repitió.

 

—Y bueno. Si necesitás ayuda, dejá que salga. No te aprietes.

 

Y la mano le bajó de la rodilla.

 

Le pasó la yema por la raya. Despacio. Arriba y abajo.

 

A Ángela se le fue el aire de la boca.

 

—Aarón…

 

—Dejá.

 

Y le buscó el clítoris.

 

Se lo acarició en círculos chiquitos, y la nena abrió la boca y se le fue la cara para arriba, y le salió un ruidito. Un «ah». Y después otro, más largo.

 

—Ahí está —dijo él, bajito.

 

Y siguió. En círculos, sin apretar. Y Ángela empezó a gemir, con la boca abierta, sin poder parar, y las manos se le iban al borde del inodoro y lo apretaban, y los dedos se le ponían blancos.

 

Y el olor cambió. El protector seguía, pero abajo del protector empezó a salir otro, más espeso, más dulzón, y en el baño chico se hizo fuerte enseguida.

 

—Eso —dijo Aarón, y se le acercó a la cara—. Abrí las piernas, dale.

 

Ella las abrió.

 

—¿Es cierto? —le dijo.

 

—¿Qué?

 

—Que estás enamorada de mí.

 

Ángela se quedó con la boca abierta y el dedo de él moviéndose.

 

—¿Vos sabés?

 

—Sí.

 

—¿Quién te dijo?

 

—Lucas.

 

Se le pusieron los ojos grandes y la cara roja hasta las orejas.

 

—¿Lucas?

 

—Lucas. —Se encogió de hombros—. Me la regaló.

 

—¿Qué?

 

—Que te regaló. Me dijo: «llevátela al baño». Y acá estás, con la cola en el inodoro.

 

Y Ángela se puso a llorar. De vergüenza, con la cara roja, tapándose los ojos.

 

—No llores. —Se rió bajito—. ¿Por qué llorás?

 

—Porque sí.

 

—Sos boba. —Le apartó la mano de la cara—. ¿Sabés cuántas nenas se mueren por estar donde estás vos?

 

—Pero yo soy… —Se limpió la nariz con el dorso—. Yo soy fea.

 

—Vos sos hermosa. —Se la quedó mirando—. Y tenés un culo que no te lo merecés. Y te voy a hacer disfrutar como nunca. ¿Sí?

 

—Sí.

 

—Decilo bien.

 

—Sí, Aarón.

 

—Bien. —Y volvió con el dedo—. Ahora meás. Y no te aprietes.

 

—¿Así, con tu mano?

 

—Con mi mano.

 

—Te lo voy a hacer encima.

 

—No importa. Además tu pis debe ser lindo. Como vos.

 

—¿Cómo va a ser lindo?

 

—Es tuyo. —Le habló pegado a la boca, tan cerca que se le mojaban los labios con el aliento—. A mí me encantaría que una princesa así de linda me mee la mano.

 

Ángela se rió, y se le puso la cara roja entera, y le temblaron las piernas.

 

Y él no aflojó. Le hizo el círculo más chico, más rápido, con la yema pegada.

 

—Dale —dijo—. Soltá.

 

Y se meó.

 

De golpe, sin aviso, sin poder parar. Le salió caliente contra la mano, se le cayó al agua y se escuchó. Y siguió saliendo, y siguió, y ella no podía cortarlo.

 

Y el olor subió de una: pis caliente, agudo, a nena, y se pegó al protector y lo tapó, y en el baño chico se hizo todo junto, espeso, animal. Se le metió a Aarón por la nariz y por la boca y él lo respiró, se inclinó y lo respiró en serio, con los ojos cerrados.

 

Ángela lo miraba, con la boca abierta.

 

—Ay… —dijo—. Perdón.

 

—¿Perdón de qué? —Levantó la mano, chorreando, y se la mostró—. Mirá esto.

 

Y se la llevó a la boca.

 

Se chupó los dedos. Uno por uno, despacio, pasándolos por la lengua, con los ojos en los de ella.

 

—Mmm —hizo, y se relamió.

 

Ángela lo miraba, incrédula.

 

—¿Es rica?

 

—Re rica.

 

Y le puso los dedos delante de la nariz.

 

—Olelo.

 

Ella olfateó, cortito, y se le puso la cara rara.

 

—Así olés vos —dijo él—. Todo esto. Y ahora probá.

 

Y ella estiró la lengua y le lamió un dedo.

 

—Es raro.

 

—Es rica. —Se rió—. Sos rica en todo, vos.

 

Y ahí se quedó quieto. Con la mano ahí, sin moverla.

 

—Ángela.

 

—¿Qué?

 

—¿Puedo seguir?

 

—¿Seguir cómo?

 

—Tocándote. —Le movió el dedo apenas—. Así. Y con la boca, si querés.

 

—¿Con la boca? —Se le cortó la voz.

 

—Con la boca.

 

—¿Dónde?

 

—Ahí. —Le tocó el clítoris—. Acá.

 

Ángela se quedó sin aire. Miró la cara de él, miró el piso, miró el techo.

 

—Sí —dijo.

 

Y Aarón siguió. Y esta vez más despacio. Mucho más despacio. Con la yema, en círculos grandes, tomándose el tiempo, mirándola a los ojos.

 

Y cada tanto baja. Le pasa el dedo por el medio, hasta el agujerito, y se lo aprieta. Se lo mueve apenas, le hace cosquillas ahí, y vuelve a subir.

 

Ángela salta cada vez.

 

—Ah… —dice—. Aarón…

 

—¿Te gusta ahí?

 

—No sé… —Se retuerce—. Sí.

 

—¿Sí?

 

—Sí.

 

Y Aarón vuelve al clítoris.

 

—¿Te puedo besar?

 

—Sí.

 

Y la besa.

 

Despacio, con la boca abierta, con la lengua. Y la nena le responde como puede, gimiendo adentro del beso, y le pone una mano en la cara y después se la pasa al pelo y le agarra el flequillo.

 

Y Aarón, mientras la besa, sigue con el dedo. Le acaricia el papo entero, la conchita colorada, toda babosa, de arriba abajo. Le busca el clítoris y se lo aprieta, y vuelve a bajar, y vuelve a subir. Y se le moja la mano hasta la muñeca y no la saca. Y el olor de ella le sube a la cara, dulce y espeso, y se le queda en el labio de arriba.

 

Y la nena empieza a temblar.

 

Le tiemblan las piernas. Le tiembla la panza. Se le tensa todo el cuerpito, se le ponen los pies duros, y le sale un gemido largo, apretado contra la boca de Aarón, y después el gemido se le corta y se le queda la boca abierta sin sonido.

 

Y acaba.

 

Desnudita en el inodoro, con la boca de Aarón encima y la mano de Aarón entre las piernas, retorciéndose, sin aire, con una pierna que se le va sola contra el caño del lavatorio y se le queda ahí, dura, temblando.

 

Y Aarón no para hasta que la siente pasar. Ahí afloja.

 

Y le da un beso corto en la boca.

 

—Sos re linda —le dice.

 

La mano de Aarón sigue entre ellas, quieta, y el baño está lleno de su olor: pis caliente, concha, protector, y el sudor que le salió en el rato de apuro. La tapa tiene una manchita brillante al lado del muslo.

 

Aarón se endereza y le agarra la cara con las dos manos.

 

—Mírame.

 

Ella abre los ojos. Los tiene vidriosos, con las pestañas pegadas.

 

—Sos hermosa —le dice él, y se la queda mirando de cerca—. ¿Me escuchás? Hermosa. Y esto no se lo contás a nadie. A nadie, ¿entendés? Ni a tu mamá, ni a tus amigas.

 

—Ni a mi mamá.

 

—Ni a Lucas.

 

Ángela se queda un segundo.

 

—¿A Lucas tampoco?

 

—A Lucas sí. —Le da un beso en la boca, corto—. Lucas ya sabe. Lucas fue el que te puso acá. Y Lucas es mío igual que vos. Pero a nadie más.

 

—A nadie más —repite ella, con la voz rota.

 

—Bien. —Le da otro beso—. Porque esto es de los tres. Y los de afuera no tienen por qué saber.

 

Y le baja. Le besa el mentón, el cuello, el esternón, y ella se ríe porque le hace cosquillas, y la risa se le corta cuando le agarra los tobillos y se los levanta.

 

—Levantá —le dice—. Las dos piernas. Arriba.

 

—¿Así?

 

—Así. Bien abierta. Más.

 

Y le pone los pies en el borde de la tapa, con las rodillas dobladas, y Ángela queda abierta entera, con el culito contra el borde del inodoro y la conchita rosada, hinchada, todavía latiendo.

 

Aarón se agacha y le huele. Le hunde la nariz y aspira largo, y el olor le pega: dulzón, espeso, con el pis abajo y el protector encima, y una punta de algo más que no estaba antes.

 

—Uh —dice, con la boca contra el papo—. Cómo olés acá.

 

—¿A qué olés?

 

—A concha. —Se relame—. A concha y a culo. Todo junto. Y a pis.

 

Y le pasa la lengua de abajo para arriba, entera, y Ángela pega un alarido y se agarra de los caños.

 

—Ah, ah, ah —dice, y las piernas le tiemblan—. Ahí no, que me vuelve.

 

—Que te vuelva.

 

Le chupa el papo entero, con la lengua ancha, se lo revuelve, se lo chupa como se chupa una fruta, y el gusto le llega mezclado: lo dulce de la piel, lo salado del pis, lo espeso de ella. Traga. Se le corre por el mentón y no lo limpia.

 

—Aarón… —gime ella—. Aarón, por favor…

 

—¿Por favor qué?

 

—No sé.

 

Él se ríe contra la conchita y le muerde el labio de arriba apenas, y ella se sacude y clava los talones.

 

Y después le levanta más los pies, se los pone sobre los hombros, y le abre la cola con las manos.

 

—Ahora el culito —dice.

 

—No, ahí…

 

—Sí, ahí. Quieta.

 

Y le pasa la lengua por el orto.

 

Ángela se queda sin aire. Le sale un ruido agudo, corto, y las manos se le van solas a la cabeza de él y le agarran el pelo. El gusto es otro: más fuerte, más terroso, salado, y Aarón se lo come sin apuro, se lo lame, se lo chupa, se lo moja, y de vez en cuando baja y le chupa la concha de nuevo para mezclar los dos gustos en la boca.

 

—Mmm —gruñe, con la cara metida—. Esto es todo para mí. Todo.

 

—Sí —dice ella, y no sabe qué está aceptando.

 

—Decí que sí.

 

—Sí, sí, sí.

 

Y se le viene otra vez, más corto, más seco, con un gemido que se le rompe en la garganta, y le sale más líquido y se le corre por el culito y por la mano de Aarón.

 

Él levanta la cara. La tiene brillante hasta los ojos.

 

—¿Vas a ser valiente? —le dice.

 

—¿Qué?

 

—Que si vas a ser valiente. —Le muerde el muslo—. Porque te quiero hacer mía. Y para eso hay que ser valiente.

 

Ángela lo mira desde abajo, con la boca abierta, y traga.

 

—Sí —dice.

 

—¿Sí qué?

 

—Sí, Aarón. Voy a ser valiente.

 

—Así me gustás.

 

Y se levanta.

 

Se limpia la boca con el dorso de la mano, se agarra la malla y se la baja de un tirón hasta los tobillos.

 

Y la pija le sale al aire.

 

Dura, pesada, colorada, con la punta brillante. Y el olor le llega a Ángela antes de que llegue a verla bien: sudor, pasto, la pileta metida en la tela, y abajo, pegado a la piel, lo caliente, lo espeso, olor a prepo.

 

Ángela abre la boca y se lo lleva para adentro.

 

—Arrodillate —le dice.

 

Ella baja del inodoro con las piernas flojas y se arrodilla en la baldosa, con las manos en los muslos, y le queda la pija justo a la altura de la cara.

 

—Abrí la boca. Y sacá la lengua. No la cierres.

 

Ángela obedece.

 

Aarón se la apoya de plano en la lengua.

 

—Si me querés —dice—, me la mimás. Dale. Mimos. Como si fuera un chupetín.

 

Y la nena cierra los labios y chupa la punta, y el gusto le llega: salado, amargo, jabón, sudor. Se le escapa una arcada chiquita y vuelve.

 

—Eso. —Él le agarra la cabeza con una mano—. Así. No tengas miedo, no te la voy a romper.

 

Se la pasa por la cara. Por los cachetes, por el mentón, por el labio, y le deja un rastro brillante en la piel. Se la apoya en la nariz.

 

—Olela —le dice—. Dale, olela bien. Así huelo yo.

 

Ángela aspira, cortito, con los ojos cerrados, y la cara se le pone roja entera, hasta las orejas, hasta las pecas.

 

—¿Qué olor?

 

—A pija —dice ella, bajito.

 

—A pija de pibe grande. —Se la vuelve a apoyar en la boca—. Y ahora chupá. Más. Hasta que te salga baba.

 

Y le empuja apenas y ella chupa, con la lengua dura, con las mejillas hundidas, y se le llena la boca de baba y le corre por el mentón y le cae en la remera.

 

—Ahí está —dice él, ronco—. Mirá cómo baboseás. Sos una putita, ¿eh?

 

Y le escupe. Le escupe en la cara, en la frente, y el escupitajo le baja por la nariz y le llega a la boca.

 

Ángela se ríe, incrédula, con la boca llena.

 

—¿Te gusta? —le dice Aarón.

 

—Sí.

 

—Decí «sí, papi».

 

—Sí, papi.

 

Y a ella le late el pecho de otra cosa, de algo que no es miedo. Es orgullo. Está arrodillada en una baldosa, con la cara mojada de escupitajo y de baba, chupándole la pija a un pibe de catorce, y se siente grande. Se siente elegida. Le gusta que él la mire desde arriba, le gusta que le hable así, le gusta saber que es ella la que lo está poniendo así, con la boca abierta y la respiración cortada. Y le gusta, además, que Lucas lo sepa. Que Lucas la haya mandado y que después se lo vayan a contar.

 

—Pará —dice él, y se la saca—. Pará que me voy a ir.

 

Le queda la pija brillando, palpitando. Ángela se limpia la boca con el brazo, sin aire.

 

Aarón se sienta en la tapa del inodoro, se recuesta contra el tanque, y la levanta de las axilas y se la sienta encima, de frente, con las piernas de la nena abiertas alrededor de sus caderas.

 

—Te voy a hacer mía —le dice en la boca.

 

—¿Cómo?

 

—Mía. —Le agarra la cola con las dos manos—. Mía de acá en adelante. Que seas mi nena, mi putita, lo que yo diga. Y se lo voy a decir a Lucas para que sepa que te portaste bien.

 

—¿Y eso qué es?

 

—Esto. —Y se la apoya en la concha, mojada, y la corre de arriba abajo, por toda la raya, sin meterla—. Te la voy a poner acá.

 

Ángela mira para abajo, entre los dos, y ve la pija contra su papo y se queda sin aire.

 

—¿Ahí?

 

—Ahí. —Le muerde el labio—. Donde meás. Y te va a doler un poco y después no te va a doler más. Y me vas a decir que sí.

 

—Sí.

 

—Todavía no. —Se ríe bajito—. Esperá.

 

Y la besa.

 

La besa con la boca abierta, con la lengua, y le agarra las dos nalgas y se las amasa, y le pasa la pija por la conchita otra vez, de arriba abajo, y se la apoya en el clítoris y la mueve en círculos, y a Ángela se le va el aire adentro del beso y se le mueve la cadera sola.

 

—Uh —dice Aarón, contra su boca—. Mirá cómo te movés.

 

—No sé…

 

—Sí sabés. —Le aprieta la cola—. Movete. Así, dale.

 

Y la nena se mueve, torpe, buscando, y se le corre la pija entre los labios y se le engancha en la entrada y no entra, y las dos respiraciones se cortan juntas.

 

—Ahí —dice él, y le habla pegado a la boca, sin aire—. Ahí está.

 

Ángela se queda quieta, con la punta apoyada justo en el agujerito, y no se anima a moverse.

 

Aarón la tiene de las caderas, con las dos manos, y la punta apoyada ahí, en el agujerito.

 

—Quieta —le dice—. Mírame a mí, no mires abajo.

 

Ángela lo mira. Tiene los ojos enormes y la boca temblando, y el corazón le golpea tan fuerte que se le ve en el pecho flaco.

 

—Respirá hondo.

 

Ella respira, y en el medio de la respiración él empuja.

 

Y le tapa la boca con la mano.

 

Ángela grita contra la palma. Se le escucha igual, un grito chiquito y ahogado, y se le tensa todo el cuerpo, y las uñas se le clavan en el antebrazo de él. La pija entra apenas, la punta nomás, y ya no entra más. La piel se le pone blanca alrededor, tirante, y el resto de la conchita se le achica.

 

—Eso —dice Aarón, con la boca en su oreja—. Ya está. Ya pasó lo peor.

 

Ella niega con la cabeza contra la mano. Se le llenan los ojos de agua y le corren dos líneas por la cara, y le tiembla la panza de la fuerza que hace. Por la nariz le sale el aire caliente y húmedo, en bocanadas.

 

—Aflojá —le dice él—. Aflojá el culo, nena, que si apretás te duele más. Soltá.

 

Y le saca la mano y la besa.

 

La besa con la lengua, despacio, y ella le responde llorando adentro del beso, con la nariz mojada contra su cachete, y a Aarón se le llena la boca del gusto salado de las lágrimas. Aprovecha y empuja un poco más. Ella gime y se le cuelga del cuello, y le clava los dedos en la nuca.

 

—Pará —dice, cuando se separan—. Pará, Aarón, pará.

 

—Está bien. —Y se queda quieto—. Estoy quieto. Mirá, no me muevo. Ni un milímetro.

 

Ella llora. Llora en serio, con la frente apoyada en el hombro de él, y le corre la baba y la lágrima y no le importa nada. Tiembla entera. El sudor le sale en la nuca y le moja el pelo de la nena contra la cara de él.

 

—Me duele —dice.

 

—Ya sé. —Le acaricia la espalda, de arriba abajo, con la palma abierta, y le sopla en la oreja—. Es un ratito. Es el ratito peor y ya casi lo pasaste.

 

—¿Cuánto?

 

—Nada. —Le habla bajito, pegado al oído—. Mirá qué valiente que sos. La más valiente de todas. Te la metí y no te corriste.

 

—No la tenés toda.

 

—Sí la tengo casi toda. —Se ríe, blando, y le muerde el lóbulo—. Y vos sos una bomba, ¿sabés? Una bomba de seis años.

 

Ángela resopla, medio riéndose, medio llorando.

 

—Sos re linda llorando —le dice él—. Tenés la cara toda roja y las pecas se te ponen así. Sos mi putita de mierda, la más linda del barrio. Y esto que te estoy haciendo ahora no se lo hago a nadie más.

 

—¿A nadie?

 

—A nadie. —Le da un beso en la mejilla mojada, y le lame la lágrima—. A vos nomás. Porque sos mi nena. ¿Sos mi nena?

 

—Sí.

 

—Decilo bien.

 

—Soy tu nena.

 

—Así me gustás.

 

Y en el medio del «gustás» empuja de nuevo, despacio, y esta vez ella no grita: se le agarra del cuello, se muerde el labio y aguanta. Se le estira la piel, se le abre, y el ardor se le mete para adentro como una aguja.

 

—Ahí está —dice Aarón—. Mirá cómo aflojás. Ya está, ¿ves? Ahora entra sola.

 

Y es verdad: se le va abriendo, se le va aflojando el culito, la conchita se le pone blandita y caliente, y el dolor se le mezcla con otra cosa, algo que le sube por la panza y le hace cerrar los ojos y apretar los dientes.

 

—Uh —dice ella, sin querer.

 

—Ahí. Eso. —Él se lame el labio—. Dale, mi amor, que ya casi está.

 

Y empuja hasta el fondo.

 

Ángela se sacude entera y se le escapa un gemido largo, y Aarón se queda pegado, con la pelvis contra la de ella, y le tiembla la respiración en el oído. La siente apretada hasta el hueso, caliente, mojada, y el gusto del momento le llega a la boca aunque no esté comiendo nada.

 

—Te la metí toda —le dice, ronco—. Toda, nena. Hasta el fondo. Mirá.

 

Y ella mira, para abajo, entre los dos. No se ve la pija, se ve el pelo de él y el suyo, y se ve cómo su propia panza se hunde un poco contra la de Aarón.

 

—Uh… —dice, y se le va el aire.

 

Y él empieza a cogerla.

 

Despacio, con las manos en la cola, abriéndosela, moviéndola para arriba y para abajo sobre la pija. La tapa del inodoro chirría, el agua se mueve en el fondo del inodoro, y el baño se llena del ruido de la piel: chasquido, chasquido, el ruido de algo que entra y sale mojado.

 

—Así —dice Aarón—. Así, mi amor. Despacito.

 

—Uh… —gime ella, y se le mueve la cadera sola, buscando.

 

—¿Ves que sí sabías?

 

—Sí…

 

—Sí, ¿qué?

 

—Sí, papi.

 

—Bien. —Le aprieta la cola—. Decime «más».

 

—Más.

 

Y él le da más. Le coge el culito con las dos manos, se la saca casi entera y se la vuelve a clavar, y Ángela empieza a gemir sin cortar, con la boca abierta contra su hombro, y las piernas se le abren más solas.

 

—Callate —le dice Aarón—. Callate que están todos ahí.

 

Y ella se muerde el hombro de él, la remera, y gime adentro.

 

—Mirá cómo me la apretás toda —dice él, sin aire—. Mirá cómo la chupás. Sos una putita, ¿eh? Sos una putita de seis años y me la apretás como una grande.

 

—Sí —dice ella, con la voz rota.

 

—¿Te gusta la pija?

 

—Sí.

 

—¿Sí qué?

 

—Me gusta la pija, papi.

 

—Ahí vaaa —dice él, y se le quiebra la voz—. Ahí me voy, nena. Me voy.

 

—Sí —dice ella—. Sí, sí.

 

Y se le viene.

 

Se le viene adentro, hondo, con tres empujes cortos y el cuerpo duro, y le deja la leche en el fondo, toda, y se queda apretado contra ella, palpitando, con la cara metida en su pelo, respirando el protector y el sudor.

 

Ángela siente el calor. Se le escapa un ruidito y se queda quieta, con los ojos cerrados, como si se le hubiera vaciado el cuerpo.

 

Aarón afloja de a poco. Le da un beso en la sien. Después en la boca.

 

—Listo —dice—. Ya está.

 

Y se sale despacio. Ella hace una mueca y se le escapa un «ay» cortito, y le sale un hilito que se le queda colgando.

 

Le agarra una toalla del toallero, la moja apenas en la canilla y le limpia la conchita. La toalla sale con una manchita roja y un olor a hierro que tapa el de los dos por un segundo.

 

Ángela la ve y se pone blanca.

 

—¿Qué es eso?

 

—Sangre. —Aarón se encoge de hombros—. Es normal. Es la primera vez, es de adentro. Después no sangrás más.

 

—¿Seguro?

 

—Seguro. —Le limpia bien, con cuidado, y le da la toalla—. Y esto te lo llevás vos, no lo dejes acá.

 

Ella la agarra y se la aprieta entre las piernas.

 

—Aarón…

 

—¿Qué?

 

—¿Y si mi mamá se da cuenta?

 

—No se va a dar cuenta de nada. —Le agarra la cara—. Te lavás bien, te ponés la malla y listo. Y acordate: a nadie. Ni a tu mamá, ni a tus amigas.

 

—Ni a nadie.

 

—A Lucas sí. —Le da un beso—. A Lucas le podés decir.

 

Y ella lo mira, y algo se le acomoda en la cara, y a pesar del ardor, a pesar de la toalla con sangre, sonríe. Se le pone la cara contenta, de nena.

 

—¿Me porté bien? —dice.

 

—Te portaste re bien. —Le da otro beso—. La mejor.

 

Aarón se acomoda la malla, ella se pone la suya todavía temblando, y él abre la puerta.

 

Y Lucas está ahí.

 

Afuera, en el pasillo, con la espalda contra la pared y los brazos cruzados, como el que hace rato que espera.

 

Aarón se agacha y le agarra la cara con las dos manos.

 

—Gracias por el regalito —le dice, bajito.

 

Lucas sonríe de costado, canchero.

 

—¿Te gustó?

 

—Ya te voy a contar. —Le revuelve el pelo—. Pero el cumpleaños es tuyo, ¿eh? No te olvides.

 

Ángela pasa al lado de ellos, colorada, con la toalla hecha un bollo contra la panza, y se va por el pasillo.

 

—Ángela —le dice Aarón.

 

Ella se da vuelta.

 

—Andá a jugar con los amigos. Y soplá la velita, que sos la invitada de honor.

 

—Sí —dice ella, y se va corriendo.

 

Y Aarón se endereza, y le da un beso a Lucas. Tierno, largo, en la boca, con la mano en su nuca.

 

—¿Sabés lo lindo que fue jugar con Ángela? —le dice.

 

—¿Sí?

 

—Sí. —Le da otro, corto—. Sos el mejor hermano del mundo, ¿sabés? El mejor del mundo mundial.

 

Lucas se le aprieta contra el pecho y no dice nada.

 

Pasan unos minutos.

 

Y Ángela ya está corriendo entre los nenes, descalza, con la malla todavía mojada pegada al cuerpo, y se le nota. Se le nota en cómo abre las piernas cuando se agacha, en cómo se endereza de a poco, en que no salta como los otros. Corre raro, con los muslos apretados.

 

Y en un momento levanta la vista, del otro lado del patio, y encuentra a Aarón.

 

Y le sonríe.

 

Aarón le sonríe de vuelta, apenas, con el mentón, y sigue con lo suyo.

 

En la mesa larga, Julia está acomodando la torta. Tiene siete velitas y el azúcar glasé se le pegó en los dedos.

 

—¡Chicos! ¡Chicos, a la mesa! —grita, y se seca las manos en el delantal—. ¡Vení, Lucas, vení acá!

 

Y Javier no baja.

 

Se ve la ventana del estudio con la luz prendida y la puerta cerrada, y nadie va a buscarlo. Aarón mira una vez para arriba y no dice nada.

 

Y ocupa ese lugar.

 

Se sienta en la cabecera, en la silla del padre, y Lucas se le mete al lado y se le abraza del brazo con las dos manos, y apoya la cara en su hombro.

 

—Dale —dice Julia—. Los tres deseos.

 

Lucas cierra los ojos. Se le mueven los labios. Sopla las velitas de a tres, de a cuatro, con las mejillas infladas, y los nenes le gritan y aplauden y el humo sube y se lleva el olor dulce de la cera.

 

Y antes de que se lo lleven, se da vuelta y le habla a Aarón al oído, tapándose la boca con la mano.

 

—Deseé que estemos siempre juntos.

 

Aarón le pone la mano en la nuca.

 

—Así va a ser.

 

—¿Me lo prometés?

 

—Te lo prometo. —Se lo dice en el oído, sin que nadie escuche—. Siempre.

 

Y Lucas se le aprieta.

 

—Bueno, pará, pará. —Aarón se mete la mano en el bolsillo del short y saca un sobre—. Tomá.

 

Lucas lo abre con los dedos apurados y adentro hay dos entradas. Dos, con el escudo del Teatro Colón, para un concierto de piano, platea.

 

—Para los dos —dice Aarón—. Vos y yo. En julio.

 

Lucas se queda sin aire. Se le pone la boca abierta y los ojos brillantes.

 

—¿En serio?

 

—En serio. Y te vas a poner la camisa.

 

Y Lucas se le tira encima y lo abraza del cuello, y Aarón lo deja, con la cara metida en su hombro.

 

Julia se tapa la boca con las dos manos.

 

—Ay, no… —dice, y se le llena el ojo de agua—. No me hagan esto, eh. No me hagan llorar delante de la gente.

 

Y se agacha a abrazarlos a los dos, y les moquea el pelo, y los nenes aplauden sin entender nada.

 

Cortan la torta. Las porciones van y vienen en platos de cartón, y el relleno se desparrama, y los chicos se llenan la cara de crema. Aarón come de la mano de Lucas, mordiendo lo que el nene le estira, y se lame los dedos.

 

Después se levantan todos y van para el fondo, al pasto, y Aarón se pone a hacer jueguitos con la pelota. Con el empeine, con el muslo, con la cabeza, sin que se le caiga, y los pibes lo cuentan en voz alta y gritan el número.

 

Ángela lo mira desde el costado, con un pedazo de torta en la mano y la boca abierta, y no se la come. Lo mira como se mira un fuego.

 

Julia la pesca.

 

—Uh, mirá vos —dice, y le toca el hombro a Aarón—. Tenés otra fan.

 

Aarón ataja la pelota con el pecho y la baja al piso.

 

—Es muy bonita —dice, y le sonríe a la nena desde lejos—. La coloradita es muy bonita.

 

Ángela se pone roja entera y se esconde detrás de otra nena.

 

—¿Sabés qué? —le dice Aarón, y le hace señas con la pelota—. Esta te la regalo. Firmada. Te la llevás a tu casa.

 

—¿Firmada? —dice ella, con un hilito de voz.

 

—Firmada. Andá a buscar una birome.

 

Y Ángela sale corriendo para la mesa, con las piernas todavía apretadas, y Julia se le queda mirando la espalda y después a su hijo.

 

—Sos un nene increíble, ¿sabés? —le dice, y le agarra la cara con las dos manos—. El mejor hermano mayor del mundo. No sé qué hizo Dios para darme un hijo como vos.

 

Aarón se encoge de hombros.

 

—Es mi hermanito.

 

—Y es tu hermanito. —Julia lo besa en la frente—. Y mirá cómo lo cuidás.

 

Y Aarón se agacha a atajar la pelota que le tiran, y le pasa el dorso por la costura, buscando la birome con los ojos. Cuando Ángela vuelve con la birome y se lleva la pelota firmada, juntando las bolsitas vacías, entra a la cocina.

 

En la cocina no hay nadie más. Julia junta los vasos de la mesa y los deja en la pileta, y el agua sale y el vapor le sube a la cara. La ventana está abierta y entra el ruido de los pibes, apagado.

 

Aarón se apoya en la mesada con un repasador al hombro.

 

Y la mira.

 

Julia tiene el pelo atado con una gomita y se le escaparon varios mechones en la nuca, pegados del sudor. Tiene el escote de la remera blanco abierto, y el delantal atado flojo, y los pechos se le ven enormes, pesados, con la tela estirada arriba y una manchita de crema de la torta a la altura de la teta.

 

La cocina huele a azúcar, a vainilla, a la crema que quedó pegada en los platos, a detergente. Y abajo de todo, a ella. A su desodorante, a su piel, al calor que le sube del escote.

 

—No sabés el trabajo que me dio esto —dice Julia, y le pasa un plato mojado—. Cuarenta pibes, Aarón. Cuarenta.

 

—Y bueno.

 

—Y bueno nada. —Ella se ríe—. Mirá, te juro que cuando cumplas los quince te hago la fiesta en un salón y que se arreglen los padres.

 

Aarón seca el plato y lo apila.

 

—Está linda la torta.

 

—La hizo la tía. —Julia se ríe, y le da un golpecito en el brazo con el repasador—. Mentiroso. Ni la probaste.

 

—Probé.

 

—Probaste la crema de la cara de tu hermano.

 

—Y estaba rica.

 

Julia se ríe de nuevo, con la cabeza para atrás, y se le mueve todo el pecho cuando se ríe. Después se queda callada un segundo, lavando, y vuelve a hablar sin levantar la vista.

 

—¿Sabés que es una cosa? —dice—. Las nenas te siguen. Hoy no sé cuántas veces las vi. Y a Brenda se le nota desde acá.

 

—¿Se le nota qué?

 

—Que le gustás, Aarón. Se le nota en la cara. —Levanta los ojos y lo mira de costado—. Y vos hacés como que nada.

 

—Y… es grande.

 

—Es una piba linda. —Julia se encoge de hombros—. Y está enamorada hasta las manos, pobrecita.

 

—¿Y eso es malo?

 

—No. —Ella le pasa otro plato—. Es que todos caen, ¿viste? Todos. Los pibes de la cancha, las madres del club, la tía, la vecina. —Se ríe, corta—. Caen todos frente a tu encanto. Y vos ni te enterás.

 

Aarón piensa que si supiera.

 

Si supiera que hace veinte minutos, en el baño de visitas, le acababa de sacar la virginidad a la mejor amiga de su hermanito. Si supiera que la nena todavía anda por el patio con las piernas apretadas. Si supiera que a Brenda la mandó él, con la mano en la panza y dos palabras, a que se dejara coger por su marido en el estudio. Si supiera lo de Lucas. Si supiera que su hijo de catorce tiene a su otro hijo de seis mamándole la pija desde que aprendió a caminar, y que el nene lo hace como se toma el agua.

 

Se le iría la cabeza. Se le pondría esa cara que pone cuando algo la desborda, la boca abierta y los ojos grandes, y diría «no, pará, pará», y se sentaría, y pediría un café, y después preguntaría todo de nuevo desde el principio porque no habría entendido nada.

 

Y de paso, si supiera, también se daría cuenta de que su hijo la está mirando el escote.

 

Eso es lo que no sabe. Que él la mira. Que la mira desde hace rato y que no es la mirada de un pibe a la madre: es la de un tipo. Y que ella, aunque no lo diga, ya se avivó, porque hace diez minutos que se ríe de todo lo que dice él y se acomoda la remera cada dos por tres.

 

—¿Qué? —dice Julia, y lo pesca mirándola—. ¿Qué te pasa?

 

—Nada.

 

—Tenés una cara.

 

—Que sos linda —dice Aarón—. Ya te dije.

 

—Y no es solo que seas lindo, eh —sigue Julia, y vuelve a los platos—. Porque lindo hay un montón. Es que sos un nene bueno. Se te nota. Se te nota en cómo tratás a tu hermano.

 

—Es fácil con él.

 

—Es fácil porque vos lo hacés fácil. —Julia lo mira, y se le ablanda la cara—. Sos un nene bueno, Aarón. Y sos lindo. Ojalá no te lo arruine nadie.

 

—Vos también sos linda —dice él.

 

Julia se ríe y se toca el pelo.

 

—Ay, dejá. Estoy hecha un desastre, mirá cómo estoy.

 

—Estás linda. —Y lo dice en serio, sin sonrisa, mirándola—. Tenés los ojos lindos. Y el pelo.

 

—El pelo tengo. —Ella se ríe, y se lo corre de la cara—. Un nido.

 

Y en eso agarra la pila de platos de cartón y se le patina, y se le caen tres o cuatro, y un vaso de plástico, y una cuchara.

 

—Uy, perdón, perdón.

 

Se agacha a juntar y Aarón se agacha también, al mismo tiempo, y quedan los dos en cuclillas, frente a frente, a un palmo.

 

Y a Julia se le cae la remera para adelante.

 

Y Aarón ve todo. El escote abierto, el corpiño blanco, las dos tetas enormes colgando, el sudor entre ellas, la manchita de crema.

 

Se le queda la boca seca.

 

Julia levanta la cara con los platos en la mano y lo pesca mirando, y no dice nada. Se le queda mirando la cara. Y después, sin querer, los ojos le bajan.

 

Y a Aarón se le ve el bulto. Se le ve clarito, en el short, el bulto duro y marcado, y no hay manera de disimularlo.

 

Julia se queda un segundo de más con la vista ahí. Después vuelve a subir.

 

Y quedan así. En cuclillas, con los platos en el medio, mirándose fijo. Sin decir nada. Se escucha el agua corriendo en la pileta y los gritos de los pibes en el patio y nada más.

 

Julia se pasa la lengua por el labio de abajo.

 

Aarón se le acerca un centímetro.

 

Y suena el timbre.

 

Los dos se sobresaltan. Julia se ríe, nerviosa, y se agarra de la mesada para pararse.

 

—Ay, Dios. —Se acomoda la remera—. Debe ser la tía que se olvidó algo.

 

Y Aarón se queda en cuclillas un segundo más, con la cuchara en la mano, mirándola desde abajo.

 

—Dejá, yo atiendo —dice, y le pasa el repasador por el hombro a Julia.

 

—No, no, dejá, voy yo…

 

—Quedate, que estás con las manos mojadas.

 

Y se le acerca y le da un beso en la frente.

 

Julia se queda quieta. Un segundo de más. Con los ojos cerrados, y el agua corriéndole por los dedos en la pileta.

 

Aarón ya está cruzando el comedor.

 

Abre la puerta.

 

Y afuera hay un coloradito.

 

Once años, pelo rojo oscuro, ondulado, cortado corto pero con el flequillo largo, y una cara de nena: los ojos grandes, las pestañas largas, los labios gorditos, las pecas en la nariz. Flaco, pero no flaco de no comer: flaco de gimnasia. Hombros anchos y parejos, cintura de nada, los brazos con los músculos marcados y secos, y unas piernas duras, con los gemelos parados. Una cola redonda, alta, que le queda apretada contra el short de jogging, y que se le ve de frente por cómo se le mete la tela. Una mochila colgada de un hombro.

 

Y se le nota. Se le nota a un kilómetro que es trolo. En cómo tiene los pies juntos, en cómo tiene las manos, en cómo se le va la cara cuando ve que es Aarón y no la madre.

 

—Ah —dice—. Hola.

 

—Hola.

 

—Vine a buscar a Ángela. —Se le va la voz al final, y se pone colorado, y el colorado se le nota muchísimo porque es blanco de piel—. Me mandó mi mamá.

 

—¿Vos viniste solo?

 

—Sí. —David se encoge de hombros—. Vine caminando.

 

—¿Y tu mamá?

 

—Está en casa. Me dijo que vaya.

 

Aarón se apoya en el marco.

 

—Todavía falta. —Se cruza de brazos—. Están todos en la pileta, los nenes. Recién cortamos la torta.

 

—Ah. —David traga—. Bueno. Vuelvo después.

 

Y ya se quiere ir. Se da vuelta a medias, con las zapatillas raspando la vereda.

 

—¿Jugás a la Play? —le dice Aarón.

 

David se da vuelta de golpe.

 

—¿Qué?

 

—Que si jugás a la Play. —Aarón se encoge de hombros—. Arriba está la cuatro. Quedate un rato, tirate un FIFA conmigo.

 

Y al pibe se le ilumina la cara. Se le ilumina entera, de nena, y se le abre la boca en una sonrisa que no puede tapar ni queriendo.

 

—¿Puedo?

 

—Puedo. —Aarón se hace a un lado—. Pasá.

 

Y David pasa, y al pasar le roza el brazo con el hombro, y se queda un segundo mareado, mirando para adentro de la casa como si entrara a un templo.

 

Y Aarón cierra la puerta y se queda un segundo con la mano en el picaporte, mirándole la espalda mientras camina por el pasillo. La cola le sube y le baja con cada paso. Los omóplatos se le marcan bajo la tela.

 

Y piensa que ese día puede cogerse a dos hermanitos.

 

A la hermana ya la tuvo, hace veinte minutos, en el baño de visitas, y todavía tiene el gusto de ella en la boca.

 

Y al hermano lo tiene ahora, caminando adelante, colorado hasta las orejas, con la cola apretada en el short y sin saber dónde poner las manos.

 

Se le llena la boca de saliva.

 

—David —le dice.

 

El pibe se da vuelta.

 

—¿Sí?

 

—Dejá la mochila en la cocina. —Aarón le pasa al lado y le agarra el hombro—. Y subí, que ya voy.

 

—¿A la pieza?

 

—A la pieza.

 

La pieza de Aarón tiene el aire quieto y un ventilador de pie que gira de a ratos y no alcanza. Hay una tele grande contra la pared, la consola abajo, y dos vasos de limonada con hielo en el escritorio, con la condensación corriendo por el vidrio.

 

Aarón prende la consola y le pasa un joystick.

 

—Tomá.

 

David lo agarra con las dos manos.

 

Juegan. Y David es malísimo. Malísimo en serio: corre para el lado contrario, se lleva la pelota puesta, hace dos goles en contra, y en el tercero se le escapa un «ay, no» y se tapa la boca.

 

Aarón se ríe. Se ríe de verdad, con la cabeza para atrás.

 

—Sos horrible.

 

—Ya sé.

 

—No, en serio. Sos el peor que vi en mi vida.

 

Y le agarra el muslo, así nomás, y se lo aprieta. David se queda duro un segundo, con el joystick en el aire, y después sigue jugando como si nada, pero se le puso la piel de gallina en el brazo.

 

Aarón vuelve a hacerlo. Le agarra el muslo, le sacude la rodilla, le pasa la mano por el costado de la cadera cuando se ríe de un pase malo. Y el pibe se ríe también, cada vez más, y se va soltando, y en un momento se tira para atrás en la cama con el joystick en la panza.

 

—Pará, pará, me estás haciendo perder.

 

—Vos solo te hacés perder.

 

Y David se ríe y no se levanta. Se queda ahí, tirado, con la remera subida y la panza al aire, y Aarón se queda mirándolo un segundo de más.

 

—¿A vos te gusta el fútbol? —le dice.

 

David hace una mueca.

 

—No mucho.

 

—¿No?

 

—No. —Se encoge de hombros, y se anima—. Si querías jugar a otra cosa me podías decir.

 

—¿Qué te gusta a vos?

 

—Gimnasia. —Se le prende la cara—. Y baile. Hago baile también. Y en la escuela hago teatro.

 

—Ahí está. —Aarón se recuesta en el respaldo—. Por eso tenés ese cuerpo.

 

David se pone colorado hasta el cuello.

 

—¿Qué cuerpo?

 

—Ese. —Le toca el hombro con el dorso de la mano, por el deltoides—. Se te ve que sos buen deportista. Los brazos, la cintura. Todo.

 

—El tuyo es más lindo —dice el pibe, y se le va la voz.

 

—¿Ah, sí?

 

—Sí. Se te ve que jugás bien. Se te ve en las piernas.

 

Aarón se ríe, y se estira, y deja el joystick en el piso. Y se queda mirándolo.

 

—Che. —Y baja la voz—. A los bailarines, ¿les gustan los jugadores de fútbol?

 

David se ríe, nervioso, y se tapa la cara con el brazo.

 

—Y… sí.

 

—¿Sí?

 

—Sí, pero no a todos.

 

—¿A vos?

 

El brazo sigue en la cara.

 

—A mí sí.

 

—¿Y a vos me querés? —dice Aarón—. A mí, digo.

 

Y David se destapa la cara, y se le nota el susto. El susto de que lo hayan descubierto.

 

Aarón no lo deja pensarlo.

 

—Tranquilo —le dice—. Se te re ve.

 

—¿Se me ve?

 

—Se te ve lo putito. —Le sonríe de costado—. Y está bien. Acá no hay nadie.

 

Y se señala el short. Con el dedo, así nomás.

 

—¿Y esto te gusta?

 

David mira. Se le va el aire. La tela del short de Aarón está levantada y se le marca todo, el bulto pesado, la forma, y el pibe se relame sin darse cuenta, y se pasa la lengua por el labio de arriba.

 

—Uh —dice Aarón—. Se te re ve. Mirá cómo te relamés.

 

—Perdón.

 

—No pidas perdón, boludo. —Le agarra la mano y se la lleva al bulto—. Agarrá.

 

Y David la apoya. La aprieta apenas, con los dedos, y se le abre la boca.

 

—¿Ves? —dice Aarón, y se le escapa el aire—. Te morís por probarla. Seguro que con esto sos mejor que en el FIFA.

 

Y se la saca.

 

Se la saca del short con la mano, la deja afuera, dura, colorada, y el pibe la mira como se mira algo que no se puede creer.

 

—Olela —le dice Aarón.

 

David se inclina. Se acerca la cara y aspira, cortito, y se le va el aire de golpe y se le queda la boca abierta.

 

Aarón lo mira. Sabe lo que está oliendo: a él, a sudor, a la malla de la pileta. Y a ella. A la conchita de Ángela, que le quedó pegada en la piel.

 

Y no se lo dice.

 

Se la pasa por la cara. Por el cachete, por la nariz, por los labios, y el pibe la sigue con la boca como un cachorro.

 

—¿Te gusta? —le dice.

 

—Sí.

 

—¿Sí qué?

 

—Sí… —David traga—. Me gusta.

 

—Y el gusto, ¿te gusta? —Se la apoya en la boca—. Probá.

 

Y el pibe abre la boca y chupa la punta, y se le cierran los ojos, y chupa con ganas, con la lengua dura, como el que tenía hambre.

 

Aarón lo deja un rato. Le acaricia el pelo rojo.

 

—¿Sabés lo que estás chupando? —le dice.

 

David levanta la cara, con la boca brillante.

 

—¿Qué?

 

—Esto lo tuve hace un rato en la conchita de tu hermana.

 

El pibe se queda duro. Se le abren los ojos.

 

—¿De Ángela?

 

—De Ángela.

 

—¿Y la…? —Se le corta—. ¿La cogiste?

 

—Se la metí toda. —Aarón le da un cachetazo blando, despacio, con la palma, en el cachete—. Ahí tenés el gusto. Es lo que le saqué.

 

David se queda mirándolo, con la boca abierta, y se le nota que está por preguntar diez cosas.

 

—Y no te asustes por ella —le dice Aarón—. Tu hermana quería. Vino solita, igual que vos. —Le agarra el mentón—. Son iguales de putitos los dos.

 

Y David se ríe, y se le pone la cara roja, y no dice nada.

 

—Ahora me vas a hacer un buen pete. —Aarón se recuesta contra el respaldo y se abre de piernas—. Dale. Abrí la boca.

 

David se baja de la cama y se arrodilla en la alfombra, entre las piernas de Aarón, y levanta la cara. Tiene la boca abierta y la respiración cortada y las manos en los muslos, como esperando la orden. La remera se le pegó en la espalda del sudor y se le ve la cola apretada contra el short.

 

—Despacito —le dice Aarón—. Y sin dientes, que si me mordés te saco.

 

David asiente y se la mete en la boca.

 

Y le entra mal, muy al principio, con los labios apretados y un poco de dientes igual, y Aarón hace un ruido con la garganta y se le agarra de la nuca.

 

—Así no, bruto. —Le agarra el pelo—. Aflojá los labios. Cubrí los dientes con los labios. Eso.

 

El pibe lo corrige y le sale mejor, y se le va el aire por la nariz, caliente, contra la piel.

 

Y a Aarón se le va la cabeza. No por la boca: por la cara. Porque tiene a un pibe de once arrodillado en su alfombra, con la cola apretada contra el short, chupándole la pija con la cara de concentración de alguien que estudia. Y porque el pibe es un puto y se le nota, y eso lo delira.

 

—Uh —dice—. Mirá vos. Mirá cómo chupás.

 

David levanta los ojos. Los tiene vidriosos, y se le va la cara en una sonrisa de nena con la pija en la boca.

 

—Seguí. No me mires, chupá.

 

Y el pibe chupa. Y gime.

 

Gime como una nena, agudo, con la garganta, y se le arquea la espalda y se le levanta la cola sola.

 

—Uy, mirá cómo gemís —dice Aarón—. Parecés una mina.

 

David se ríe con la boca llena, y se le pone la cara roja, y se acomoda el flequillo para atrás con una mano, con el gesto más puto del mundo, sin sacarse la pija de la boca.

 

—Ahí está. —Aarón se ríe—. Ahí está el putito. Todo delicadito.

 

Y se le nota que le gusta. Se le nota en que no lo hace por obligación, en que se le fue el miedo y le quedó el hambre. Le agarra la pija con la mano para sostenerla y se la mete más, y se le llena la boca de baba y le corre por el mentón y le cae en la remera, y él ni se limpia. Tiene las pecas del escote brillantes.

 

—Uf, sos un tragón —dice Aarón—. Mirá cómo baboseás todo. Sos una garrapata.

 

Y David gime más fuerte, y mueve la cola, y se le ve el short estirándose.

 

—Bajá —le dice Aarón—. Bajá y olé. Como la puta que sos.

 

El pibe baja. Se le mete abajo, entre las piernas, y le hunde la nariz en los huevos y aspira, fuerte, y se le escapa un ruido de gusto que no puede controlar. Huele a sudor, a pileta, a la conchita de su hermana. Se le pega ahí y lame, y se le va la lengua sola, y sube y baja, y le chupa los huevos uno por uno, y se le queda la cara mojada y no la limpia. Le tiemblan los muslos.

 

Aarón le levanta la cara con dos dedos en el mentón.

 

—Ahí está —dice, y se le quiebra la voz—. Ahí se ve el puto.

 

David lo mira, con la boca brillante y la cara llena de baba.

 

—¿Se me ve mucho?

 

—Se te ve todo. —Le agarra el pelo y le baja la cabeza—. Dale, seguí. Y con la mano.

 

Le pone la mano de David en la pija y se la envuelve con la suya encima.

 

—Así. Arriba y abajo. No aprietes tanto, animal. Eso. Más suave.

 

Y el pibe aprende en dos pasadas. Se le va la mano sola, con el ritmo que él le marcó, y vuelve con la boca a la punta, y ahora sí lo hace bien: la chupa y se la mueve con la mano al mismo tiempo, y a Aarón se le tensa la panza y se le escapa un gemido corto.

 

—Ahí. Ahí, la puta madre. Así.

 

Y David se esfuerza más. Se le mete hasta el fondo y se atraganta y tose, y no la saca, y se le llenan los ojos de agua, y sigue. Se le mueve la garganta. Le corre una lágrima sola y no se la saca.

 

—Sos un animal —dice Aarón, y se ríe sin aire—. ¿Y vos de dónde sacaste esto?

 

David se la saca, con un hilo de baba colgando.

 

—Del profe de gimnasia.

 

—¿Del profe?

 

—Me la hace chupar desde los seis. —Traga—. En serio, Aarón.

 

—¿Y a vos te gusta?

 

—Sí.

 

—Obvio que te gusta. —Le agarra la cara y le aprieta los cachetes—. Mirá si no te va a gustar a vos, puto de mierda. Dale, abrí.

 

Y el pibe abre y se la vuelve a comer sin que se lo pidan dos veces. Y ahora se le suelta todo: se le va la cadera, se le arquea la espalda, gime como si le doliera, y la mano le agarra la pija de Aarón con una seguridad que antes no tenía.

 

—Uh, mirá cómo te soltaste —dice Aarón—. Ahora sí. Ahora parecés una puta de verdad.

 

David levanta los ojos para que lo vea.

 

—Ahí —dice Aarón—. Así me gusta. Mirá cómo me la dejás, toda brillante.

 

Y el pibe se la mete toda otra vez, y se le corta el aire, y tose, y vuelve.

 

—Eso —dice Aarón, y se le va la voz—. Así. Con la lengua en la punta. Ahí. Uh, la puta madre.

 

Aarón se estira con el pie y le busca la pija entre las piernas, y se la aprieta contra el short con la planta.

 

David se sacude entero y gime adentro de la boca, y se le mueve la cola para arriba, buscando el pie.

 

—Uh, mirá —dice Aarón—. Estás duro vos también. Todo mojadito. Y moves la colita como una perra.

 

Y el pibe se retuerce y se la mete más, como si le pagaran.

 

—No pares —le dice Aarón—. No pares, dale. Sos un tragaleche, ¿eh? Mirá cómo te la metés toda. Ni tu hermana la chupa así.

 

Y David se la mete toda, y se le corta el aire, y tose, y vuelve, y le tiembla todo el cuerpo.

 

—Eso. —Aarón le agarra el pelo con las dos manos, y se lo mueve, y lo ayuda a bajar, y el pibe se deja llevar, con las manos en los muslos, con la boca abierta, baboseándose la remera.

 

—¿Vos te pensás que no me doy cuenta? —le dice Aarón, ronco—. ¿Vos te pensás que no veo cómo te gusta? Te tiembla todo el cuerpo, putito. Estás como loco. Sos re trolo, ¿eh?

 

David gime con la boca llena.

 

—Y a mí me encanta. —Aarón se muerde el labio—. Me encanta tenerte acá abajo. Un putito de once años, arrodillado en mi pieza, chupándome la pija, moviendo la cola. Y vos encantado. Mirá si no vas a estar encantado.

 

Y el pibe se esfuerza más, como si le hubieran dado una orden, y se le llena la boca de baba y se le corre por el mentón y le cae en la alfombra.

 

—Seguí así —dice Aarón—. Seguí así y te la vas a ganar toda.

 

Aarón se deja caer contra el respaldo y cierra los ojos un segundo. El ventilador gira. En la tele sigue la música del menú del FIFA, en loop. Afuera, en el patio, se escucha un grito de nena y después una carcajada.

 

Y abajo, en la alfombra, el coloradito se mata chupando.

 

Aarón se para, se limpia la boca con el dorso, y le hace un gesto con el mentón.

 

—Arriba. A la cama. En cuatro.

 

David se levanta con las rodillas marcadas de la alfombra, rojas de la fibra, y sube, y se pone en cuatro, y se le hunde el colchón. Tiene el short todavía puesto y la remera subida hasta las costillas, y se le ve la espalda entera, los omóplatos, la cintura de nada, las pecas.

 

Aarón se lo baja de un tirón hasta las rodillas.

 

Y se queda mirando.

 

El culo es tremendo. Redondo, alto, blanco, con pecas, y se le abre solo cuando él se lo separa con las dos manos. Un orto chiquito, rosado, apretado, sin un pelo. Y abajo, colgando entre las piernas, la pijita.

 

Aarón se ríe.

 

—¿Y esto qué es?

 

—¿Qué? —dice David, con la cara contra la sábana.

 

—Esto. —Le toca la pijita con un dedo, y se la mueve de un lado al otro—. No te llega ni para mear, hermano. Parece un clítoris, no un pene.

 

—Ay…

 

—Es más chica que la de mi hermanito, ¿sabías? —Se la aprieta entre dos dedos—. Mi hermanito de siete la tiene más grande. Y mirá que la de él es una pijita.

 

—No es tan chica —dice el pibe, y se le va la voz.

 

—Es un botón. —Aarón se ríe—. Sos más mina que tu hermana, vos.

 

Y se agacha y le pasa la lengua por el orto.

 

David grita. Un grito agudo, fino, de nena, y se le va la espalda para abajo y la cola para arriba, y las manos se le clavan en la sábana.

 

—Ahí está —dice Aarón, con la boca pegada—. Ahí tenés la voz de puto.

 

Y le come el orto en serio. Se lo lame entero, de abajo para arriba, se lo chupa, se lo moja, le mete la lengua y se la mueve adentro. Huele a jabón y a sudor y a gimnasio, y el gusto es salado, terroso, y Aarón se le pega y no afloja.

 

Y David empieza a gemir sin parar. Agudo, cortado, ridículo. Se le escapa un «uh» que parece de telenovela y después otro, y se le mueve la cola contra la cara de Aarón, buscando.

 

Aarón se ríe contra el culito y le da una palmada en la cola, y se le queda la marca de los dedos.

 

—Escuchá eso. —Otra palmada—. Escuchá cómo chillás. Parecés una loca.

 

—Ay, no…

 

—Sí. —Le abre la cola con las dos manos y le pasa la lengua otra vez, de abajo para arriba—. Chillá, dale. Total acá nadie te escucha.

 

Y el pibe chilla. Se le escapan los agudos uno atrás del otro, sin poder parar, y se le mueve la cola sola, y tiene la cara metida en la sábana y las manos agarradas de la manta, y se le ve la espalda temblando.

 

—Uh, y moves la colita —dice Aarón—. Mirá cómo te gusta. Sos una perra, sos.

 

Le come el orto hasta dejarlo reluciente y hasta que David tiene la cara metida en la sábana y la respiración rota.

 

Y ahí se endereza, se escupe la mano, se la pasa por la pija y se la apoya en el orto.

 

—Ah —dice el pibe, y se le pone duro todo el cuerpo—. Aarón. Despacito.

 

—Ya sé.

 

—En serio. —Se da vuelta a medias, con la cara roja y los ojos grandes y el flequillo pegado a la frente—. Nunca me la metieron. Nunca, nunca.

 

—¿Nunca?

 

—Nunca.

 

Aarón se encoge de hombros.

 

—Y bueno. —Le agarra la cadera con una mano y la aprieta—. Ahora sí.

 

Y se la clava entera.

 

David pega un alarido y Aarón le tapa la boca con la mano, y el grito se le queda adentro, y se le abre todo el cuerpo de golpe. Se le clava la cara en la sábana, y las manos se le van para adelante y agarran la manta y la retuercen, y las piernas se le abren solas, y la pijita le queda colgando y temblando entre los muslos.

 

—Mmm —dice Aarón, y se le corta la voz—. Ahí está.

 

El pibe forcejea contra la mano, con los ojos llenos de agua, y patalea con las rodillas, y se le escapa un quejido largo por la nariz.

 

—Disfrutá —le dice Aarón al oído, sin sacar la mano—. Tantas ganas que tenías, putito. Tantas ganas de que te garquen. Y ahora te la metí toda de una.

 

David gime contra la palma y se le mueve la cadera, inquieta, sin saber qué hacer.

 

—Callate y aguantá. —Aarón le muerde la oreja—. Que recién empieza.

 

Y se corre un poco para atrás, apenas, y vuelve, y el segundo empuje ya entra más fácil, y al pibe se le escapa un gemido distinto, más largo, más de gusto que de dolor.

 

—¿Ves? —dice Aarón, y le saca la mano de la boca—. Ahora ya está. Ahora aflojaste.

 

David tiene la boca abierta y la cara llena de lágrimas y no contesta.

 

—Decime que te gusta.

 

—Me gusta —dice, con un hilo de voz.

 

—Más fuerte.

 

—Me gusta, Aarón.

 

—Así me gustás. —Le agarra la cola con las dos manos y se la abre—. Y ahora me la banco yo, putito. Que esto lo vas a hacer conmigo todas las veces que yo diga.

 

Y empieza a cogerlo.

 

La pieza está caliente y huele a los dos, a gimnasio y a culo y a pileta. En la tele sigue la música del menú del FIFA, en loop, y afuera, en el patio, alguien grita un nombre y se ríe.

 

Y el culo aprieta. Aprieta muy bien, mejor de lo que parecía, y a Aarón se le escapa un gruñido por la nariz.

 

—Uh, la puta madre —dice, y le clava los dedos en la cadera—. Mirá cómo apretás. Naciste para esto, ¿eh? Naciste para recibir pija.

 

David gime con la cara en la sábana.

 

—Decilo.

 

—Nací para esto.

 

—Naciste para ser puto. —Le da un empujón más hondo—. Para que te la metan. Y no te vas a hacer el vivo, porque a vos te gusta. A vos te encanta.

 

Y el pibe gime que sí con la cabeza, con la cara roja y la boca abierta.

 

El cuarto empieza a oler. A los dos, al sudor, a la pileta, y abajo de todo a eso: a culo abierto, a sexo, un olor espeso que se queda en el aire quieto. Y se escuchan los golpes. El chasquido de la piel, el ruido del colchón, los gemidos agudos del pibe cortados en cada empuje.

 

Aarón le agarra el pelo y le levanta la cara de la sábana.

 

—Abrí —le dice.

 

David abre la boca y cierra los ojos, y Aarón le escupe en la cara. Le escupe en la mejilla, en la nariz, y el escupitajo le baja hasta la boca.

 

Y el pibe gime más fuerte. Mucho más fuerte. Se le va la voz a un agudo ridículo y empuja la cola para atrás, buscando.

 

—Uh, te encanta que te escupa —dice Aarón—. Mirá cómo chillás. Sos un puto de mierda, vos.

 

Y le cambia el ritmo. Lo coge fuerte, corto, tres, cuatro veces, y después afloja y se lo hace despacio, hondo, saliendo casi entero y volviendo a entrar, y el pibe se retuerce y no sabe qué hacer con las manos.

 

—Así, despacito —dice Aarón—. Para que lo sientas todo.

 

—Ay… ay, Aarón…

 

—¿Duele?

 

—No.

 

—¿No?

 

—No. —Y se le quiebra la voz—. Me gusta.

 

—Ya sé que te gusta, putito.

 

Y le vuelve a dar fuerte, y David se le escapa un alarido que se come la sábana.

 

Aarón se inclina y le busca la boca desde atrás. Le agarra el mentón y le da vuelta la cara y lo besa, torcido, con la boca abierta, y el pibe se entrega entero: se le afloja todo, se le va la fuerza de los brazos, y saca la lengüita y se la enrosca a la de él, gimiendo adentro del beso.

 

Aarón se separa apenas, con la boca todavía pegada.

 

—Mirá cómo te entregás —le dice, sin aire—. Sos una perra.

 

—Sí.

 

—Y de ahora en adelante —le muerde el labio—, cuando yo quiera, vos tenés el culito disponible. ¿Me escuchaste?

 

—Sí.

 

—Y me traés a tu hermanita. —Le da un empujón—. Los dos. Juntos o como yo diga.

 

David abre los ojos, con la boca abierta, y asiente como puede, y se le escapa un gemido largo.

 

—Decí que sí.

 

—Sí, Aarón. Sí.

 

Y Aarón se la saca un segundo, lo agarra de la cadera y lo da vuelta, y lo pone de espaldas contra el colchón, con las piernas para arriba, y se la vuelve a clavar antes de que el pibe termine de acomodarse.

 

David grita y se le agarra de los hombros.

 

—Ahí está —dice Aarón—. Ahora te veo la cara.

 

Y lo mira. Le mira la cara roja, la boca abierta, los ojos, y le mira cómo se le mueve todo el cuerpo, y cómo se pasa las manos por el pecho y por la panza, sin saber qué hacer con ellas, tocándose como si se estuviera descubriendo.

 

—Uh —dice el pibe—. Uh, uh.

 

—Mirá cómo te palpás. —Aarón se le va encima—. Mirá cómo lo disfrutás. Parecés una mina gozando.

 

Y le escupe la cara. Le escupe en la frente y en la mejilla y el escupitajo le baja hasta la boca abierta.

 

David gime y se lame.

 

—Esto lo llevan en la sangre los hermanitos —dice Aarón, y le habla pegado a la boca—. Vos y tu hermana. Los dos igual de putos.

 

—Sí —dice David.

 

—Sí, ¿eh? —Le agarra la cara y le come la boca a besos, con la lengua, mordiéndolo—. Y a vos te encanta que te lo diga.

 

—Me encanta.

 

—Decí «sí, papi».

 

—Sí, papi.

 

Y Aarón le escupe la boca. Le escupe ahí, con la boca abierta, y el pibe traga y se relame y gime, y se le va la cadera sola, buscando.

 

—Tu pija se siente muy rica —dice David, con la voz rota—. Muy rica, Aarón.

 

—¿Ah, sí?

 

—Sí.

 

—Claro que sí. —Aarón se ríe, sin aire—. Porque sos un puto. Un puto de once años que se regala por pija.

 

—Sí…

 

—Te veo en el colegio. —Le agarra la cara—. Cómo me mirabas, puto. En el pasillo, en el recreo. Cómo te quedabas duro cuando pasaba al lado tuyo.

 

—Sí.

 

—Y ahora acá, con la cola al aire. —Le escupe la boca—. Esto querías, ¿no? Decilo.

 

—Sí, papi. Esto quería.

 

—Obvio que sí. —Aarón le muerde el labio—. Mirá si no ibas a querer.

 

Y David se le abraza. Se le abraza del cuello y le esconde la cara en el hombro, y Aarón lo levanta así, abrazado, con las manos en la cola, y se lleva la silla del escritorio con el pie y se deja caer sentado.

 

Y lo clava del todo.

 

David pega un alarido y se le clava con las uñas.

 

—Ah, ah, ay, ay…

 

—Bancátela —dice Aarón, con los dientes apretados—. Por puto. Vos te la buscaste, putito. Ahora bancátela.

 

Y le agarra las dos nalgas y lo levanta y lo baja, y lo levanta y lo baja, y el pibe grita y después gime, y después grita de nuevo, y las piernas se le enganchan de la silla y de la cintura de Aarón, y la silla chirría contra el piso.

 

—Así —dice Aarón—. Ahí está. Ahora sí.

 

Y lo coge fuerte, de abajo para arriba, y David se le va contra el pecho, con la boca abierta, sin aire, y le muerde la remera y le deja la baba.

 

Y Aarón lo mira desde abajo. Lo mira entregado, roto, con las pecas brillantes de sudor y de escupitajo, y siente otra vez eso: que lo tiene. Que lo consiguió. Que hay un pibe de once años gimiendo en su falda porque él quiso, y que en la casa hay cuarenta personas que no tienen ni idea.

 

—Uh —dice, y le muerde el hombro—. Mirá cómo estás. Todo para mí.

 

—Sí —dice el pibe, y no sabe qué está diciendo.

 

—Y ahora, por buen putito —Aarón le agarra la cara—, podés elegir. ¿Dónde querés la leche?

 

David lo mira, con los ojos vidriosos.

 

—En la boca.

 

—¿En la boca?

 

—En la boca, papi.

 

—Bien. —Y lo levanta de la pija—. Arrodillate.

 

El pibe baja de la falda y se arrodilla en el piso, entre las patas de la silla, y abre la boca sin que se lo pidan.

 

Aarón se la mete y lo agarra del pelo con las dos manos.

 

—Dale —le dice—. Hasta que me salga.

 

Y le coge la boca. Se la mete hasta el fondo, y David aguanta, con los ojos llenos de agua, con las manos en los muslos, y las arcadas le suben y las traga.

 

—Eso. Ahí. No aflojes, putito, que ya casi está.

 

Y le da tres, cuatro, cinco veces más, y se le tensa todo el cuerpo, y se le escapa un gemido largo.

 

—Ahí vaaa… tomá.

 

Y se le vacía en la boca.

 

David lo siente y le sale un quejido, y no se la saca, y traga una vez, y otra, y se le escapa un poco por la comisura y le baja por el mentón.

 

Aarón afloja el pelo y se deja caer contra el respaldo, con la pija todavía en la boca del pibe, palpitando.

 

—No la saques —dice, sin aire—. Dejala ahí hasta que se me baje.

 

Y David la deja. Se queda con la boca quieta, respirando por la nariz, la cara apoyada en el muslo de Aarón.

 

Cuando se le baja, se la saca despacio y le lame el tronco entero, de abajo para arriba, y después la punta, y después los huevos, y se le queda ahí, limpiándolo con la lengua como si fuera lo único que hay que hacer en el mundo.

 

Aarón lo deja. Le acaricia el pelo.

 

—Bien —dice—. Así se hace.

 

El pibe levanta la cara, con la boca brillante y la cara roja.

 

—¿Estuvo bien?

 

—Estuvo re bien. —Le da un cachetazo blando en la mejilla—. Y podés venir a jugar al FIFA cuando quieras. Cuando quieras, ¿eh? No hace falta que te manden a buscar a nadie.

 

Y David se pone contento. Se le pone la cara contenta de verdad, de nene, y se le llena la boca de una sonrisa que no puede guardar. El chico más lindo de la escuela le está diciendo que vaya cuando quiera.

 

—¿En serio?

 

—En serio.

 

Y en eso se abre la puerta.

 

—Aarón, ¿bajás a ayudar con los jueg…?

 

Lucas se queda en el marco. Mira a David de rodillas, mira la pija de su hermano todavía afuera, y se ríe.

 

—Ah, bueno. —Se cruza de brazos—. Sos malo, eh. No me llamaste a jugar también.

 

—Vos estabas abajo.

 

—Y qué. —Entra y se tira en la cama—. Me tendrías que haber llamado.

 

—Para vos hay más después. —Aarón se acomoda la pija y se para—. Quedate tranquilo.

 

David se levanta, se sube el short y se acomoda la remera, todavía colorado, y no sabe si mirar a Lucas o al piso.

 

—Hola —dice.

 

—Hola —dice Lucas, y le sonríe—. ¿Todo bien?

 

—Sí.

 

Aarón se pone la remera limpia, se pasa la mano por el pelo, y abre la puerta.

 

—Vamos. Y vos —le dice a Lucas, y le da una palmada en la cola—, dejá de espiar.

 

Bajan los tres. Aarón ayuda con los juegos, arma la búsqueda del tesoro con Julia, carga las sillas, reparte las bolsitas de golosinas, y el resto de la tarde se va en eso, entre chicos corriendo y gritos y una nena que se pone a llorar porque perdió.

 

Y el cumpleaños termina.

 

Se van los invitados de a poco. Se van las madres con los pibes dormidos en el hombro, y las bolsitas, y los globos desinflados en el pasto. Julia despide en la puerta y después se sienta en una reposera y se queda un rato sin hablar.

 

Aarón junta lo que queda y sube.

 

Se baña. Se queda un rato abajo del agua, con la mano en la pared, y después se seca y se pone un short y una remera, y se tira en la cama y prende la tele. Hay un partido.

 

El teléfono vibra en la mesa de luz.

 

Es Brenda.

 

«Tu papá me dijo que a la noche va a subir a la pieza de huéspedes»

 

Aarón lo lee. Mira el partido un segundo. Contesta con una sola mano, sin sacar los ojos de la pantalla.

 

«Hacé lo que ya sabés»

 

Y después, abajo:

 

«Te quiero, mi putita»

 

Al poco rato Lucas toca la puerta. Dos golpecitos, con el nudillo.

 

—¿Sí?

 

Es Lucas. Entra con la remera grande que le llega a las rodillas y la tanga abajo.

 

—Me quiero quedar con vos.

 

Aarón se corre y le hace lugar.

 

—Bajo a tomar agua y vuelvo —dice Lucas, y sale.

 

Y cuando vuelve, con el vaso, traba la puerta, se mete en la cama y se acurruca contra el costado de su hermano con la cabeza en su hombro.

 

—Papá está en el cuarto de Brenda —dice Aarón.

 

—Ya sé.

 

—Otro día te cuento.

 

Charlan. Del cumpleaños, de la torta, de la búsqueda del tesoro, de la nena que lloró porque perdió. Lucas dice que la pasó bien, y lo dice otra vez, y otra vez le agradece, y a la cuarta vez Aarón le tapa la boca con la mano y él se ríe contra la palma.

 

—Ya sé que la pasaste bien, bobo.

 

—Te lo digo en serio.

 

—Ya sé.

 

Y después Lucas se queda callado y dice, bajito:

 

—¿Los disfrutaste?

 

—¿A quiénes?

 

—A Ángela y a David.

 

—Sí. —Aarón le acaricia el brazo—. Los dos. Son re lindos los dos.

 

—¿Y a mí?

 

—A vos nada se compara. —Le da vuelta la cara—. Nada, Lucas. Ni la hermana, ni el hermano, ni nadie.

 

Y Lucas se le tira a la boca.

 

Se besan despacio, y Aarón le agarra la pierna y se la pone encima, y le corre la tanga a un costado con dos dedos, y le apoya la pija en el culito.

 

—¿Sí? —le dice.

 

—Sí.

 

Y se la mete.

 

Lucas se le prende del hombro y se le escapa un gemido largo, y Aarón le agarra la cadera y lo deja ahí, quieto, y después empieza a moverse despacio, de costado, sin apuro, con los ojos en la tele.

 

—Ah… —dice Lucas—. Aarón…

 

—Shh. Mirá el partido.

 

—No puedo.

 

—Y bueno. —Se ríe bajito—. Mirá lo que quieras.

 

Y se lo coge lento, hondo, con la mano abierta en su cadera, y el partido sigue de fondo y el relator grita un gol que no es de nadie.

 

Y en un momento Lucas dice, con la voz chiquita:

 

—Todavía estoy triste.

 

—¿Por qué?

 

—Por lo que dijo papá.

 

Aarón se queda quieto.

 

—Yo me voy a encargar de papá —dice—. Ya está hablado. Vos no te preocupes más por él.

 

—¿Qué le vas a hacer?

 

—Lo que haga falta. —Le da un beso en la nuca—. Ahora preocupate por nosotros dos. Nada más. Por nosotros dos.

 

Y sigue.

 

Despacio, parejo, con la respiración de Lucas cada vez más lenta, y el pibe se le va aflojando entero, y los ojos se le cierran, y la mano se le cae del hombro.

 

—¿Te estás durmiendo? —le dice Aarón.

 

—No.

 

—Sí, te estás durmiendo.

 

—No… —Y se le escapa un bostezo.

 

Aarón se ríe bajito y no afloja. Se lo coge un rato más, muy despacio, hasta que la respiración de Lucas se hace pesada y pareja y el cuerpo se le pone blando del todo.

 

Y ahí se acomoda. Sin sacarla, lo levanta apenas, lo acomoda contra él, y queda atrás, en cucharita, con la cara en su nuca y el brazo cruzado sobre su panza.

 

Lucas ni se despierta. Se acomoda solo, hacia atrás, buscando el calor.

 

Aarón le aparta el pelo de la oreja y le habla ahí, bajito.

 

—Te amo.

 

Y se queda dormido así, adentro de él, con la tele prendida y el partido de fondo.

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