Amor Fraternal 3. Las pasiones de Aaron

Semanas despues del cumpleaños seguimos conociendo los matices del particular modo de amar y cuidar de Aaron. ¿Hasta donde es capaz de llegar por Lucas?.
Lucas duerme atravesado en la cama, con una pierna sobre la de su hermano y la cara pegada a la sábana. Tiene siete años, pelo negro lacio hasta los hombros y cara de nena, y tiene la boca y el cachete sucios, con la leche secándose en la piel y una costra blanca en la comisura. Duerme feliz, con la mano abierta sobre el pecho de Aaron.

 

Hace meses que esa cama es de los dos.

 

Y Aaron no puede dejar de mirarlo.

 

Lo mira desde hace rato, de costado, con la cabeza apoyada en el brazo, y no se mueve para no despertarlo.

 

Aaron no es un pibe que se quede quieto. En la cancha va al frente, en el colegio no se achica, y si alguien se le planta lo mira hasta que el otro baja la vista.

 

A los catorce ya se comió a pibes más grandes, a un par de entrenadores, a todos los que se le pusieron adelante. Porque si Aaron decide cagarte a trompadas, no importa el tamaño. No importa que seas dos cabezas más alto ni que tengas diecisiete. Lo va a hacer. Lo hace en la cancha, con la pelota parada y el árbitro mirando para otro lado. Lo hace en la escuela, en el pasillo, entre la fila. Y sabe pegar. Sabe dónde, y con qué, y cuándo soltar.

 

Solo Lucas lo hace sentir débil. Y más así, mirándolo dormir, en paz, con la cara de satisfacción. Lucas es su lugar en el mundo.

 

Y le puede. Le puede desde que nació, le puede con una cara, con un berrinche, con un «Aaron» dicho a media voz.

 

Y él no lo entiende. No entiende cómo ese cuerpito de siete años, ese pelo negro pegado a la cara, esa mano abierta sobre su pecho, lo deja así, blando, esperando.

 

Anoche lo cogió. Lo tuvo encima hasta quedarse sin aire, hasta que los dos terminaron, y se durmieron así, sin limpiarse.

 

Y las huellas de eso quedaron en la cama y en el cuerpo del nene: la leche secándose en la cara y en la comisura de los labios, la marca de los dedos en la cadera, el culito todavía hinchado de haberlo penetrado, la sábana revuelta, el short tirado en el piso.

 

Todo eso lo vuelve más lindo. Y todo eso es la prueba de que son el uno para el otro, de que nada puede con eso. Ni el colegio, ni la cancha, ni el padre, ni el mundo.

 

Pero lo de hoy es otra cosa.

 

Pasaron tres semanas del cumpleaños de Lucas y con su padre no mejoró nada. Al contrario. Javier y él casi no se hablan: se cruzan en el pasillo y se saludan con la cabeza.

 

Y con Lucas es peor. Los comentarios no pararon, se hicieron más seguidos y más filosos. La calza, el pelo, la muñeca en la mano. Que parece una nena. Que si sigue así va a terminar puto. Que él quiere un hijo macho, no un pibe delicado que se asusta con un portazo. Y que le falta el respeto, que a un padre se le contesta de otra manera.

 

Y abajo de todo hay otra cosa, que Javier no dice: no soporta que su hijo mayor sea más que él. Que un pibe de catorce camine por la casa como si fuera el dueño, que la madre le consulte todo, que el chiquito lo adore. En vez de orgullo le siente envidia. Y la envidia, en un tipo así, sale por donde puede.

 

Y hay peleas. Peleas feas, con la puerta del estudio cerrada y las voces altas, y Julia, la madre, en el medio pidiendo que bajen.

 

Tres semanas de eso.

 

Y hoy es sábado, son las nueve, y a las once Lucas tiene clase de piano en la academia. Lo lleva Aaron. Es justo la actividad que el padre desprecia, y por eso la lleva él.

 

Aaron se levanta despacio, para no hacer ruido. Se pone el short. Se queda un segundo parado al lado de la cama, mirándolo dormir, y se agacha y le aparta el pelo de la cara con dos dedos, y se lo corre detrás de la oreja.

 

Y baja a hacerle el desayuno.

 

Su madre trabaja hasta las tres y se llevó el auto, así que no hay nadie que interrumpa.

 

La casa huele a café y a piso recién pasado.

 

Y a la altura de la escalera escucha.

 

—Ahí no… —Es Brenda, la piba de dieciséis que trabaja en la casa, en negro y sin aportes. Habla bajo y apurado—. Ahí no, que pueden aparecer los chicos.

 

—Y bueno. —Es su padre—. Que aparezcan.

 

—Javi…

 

—Dale. Tengo ganas. Hace una semana que tengo ganas.

 

Hace tres semanas que Javier y Brenda se acuestan, y los armó Aaron. La mandó él: le dijo que fuera, que lo sedujera, que lo tuviera contento y que no le aflojara. Y desde entonces el padre anda así, atragantado, como un pibe.

 

Aaron se pega a la pared del pasillo y mira. La cocina queda de canto, la mesada contra la ventana, y ellos dos de perfil, entre la heladera y la pileta. Brenda tiene la remera puesta y la calza negra, y él la tiene arrinconada contra la mesada con el cuerpo.

 

Aaron se mete la mano en el bolsillo, saca el teléfono, y lo levanta. Apoya el hombro en el marco, encuadra, y aprieta. Quiere la prueba. Quiere tenerlo filmado, con la calza de Brenda en la rodilla y la cara de calentón, para que el día que le diga «el padre soy yo» no le quede nada que contestar.

 

Javier le agarra la cadera con una mano y con la otra le busca la cintura de la calza, y se la baja de un tirón hasta la mitad del muslo. Brenda se agarra de la mesada.

 

—Javi, que es sábado, que…

 

—Callate.

 

Y le baja la tanga. Se la baja de costado, sin sacársela, y se la corre hasta dejarle un elástico finito en la pierna.

 

—Mirá esto —dice Javier, y le pasa la mano por el culo, y se la aprieta—. Mirá cómo estás de fuerte, hija de puta. Toda para mí. Mirá esas tetas…

 

—Usted está loco.

 

—Loco por vos. —Le muerde el hombro—. Y vos también, puta. No te hagas la estrecha. Mirá cómo tenés la concha. Estás meada.

 

Brenda respira fuerte y se deja caer con la frente contra el antebrazo.

 

—Para esto te tengo, ¿sabés? —Javier le pasa los dedos por la raya, y se los moja, y se los muestra—. Para sacarme la leche con el orto y con esas tetas, reina. Para tenerte en la cocina con la calza en la rodilla. Para levantarte a la mañana y comerte el culo antes del café. Y vos encantada. Encantada de que el viejo de la casa te reviente.

 

—Sí.

 

—Sí, ¿eh? —Se escupe la mano, se la pasa por la pija, se la apoya—. Decí «sí, papi».

 

—Sí, papi.

 

Y empuja. Entra de una, y Brenda se sacude y se muerde la muñeca para no gritar.

 

—Uh —dice Javier, y se le va el aire—. Ahí está. Ahí está mi negrita. Bien apretadita, como me gusta.

 

—Despacito…

 

—Despacito, sí. —Y le habla al oído, con la boca pegada—. Calladita y despacito, como a vos te gusta. Que si viene uno de los chicos, te ve así, toda abierta, con la concha llena de pija.

 

Y le empieza a dar. La mesada se sacude, y el vaso de la leche que quedó de anoche tintinea contra el borde, y Javier le agarra las dos caderas y la coge desde atrás, mirándole el culo, y el ruido de la piel se hace grande en la cocina vacía.

 

—Estás re buena, Brenda. —Le da una palmada y se le queda la marca—. Estás cada día más buena, guarrra. Y yo cada día más viejo y más calentón. ¿Vos te das cuenta lo que me hacés? Me tenés el pito duro todo el día. En el consultorio, en el auto, con los pacientes. Pensando en este culo.

 

—Javi…

 

—Y vos venís con la calza esa, apretada, para que yo te la mire. —Otra palmada—. Zorra. Sos una zorra. Te gusta que el patrón te mire el culo mientras lavás los platos.

 

—Sí.

 

—¿Sí qué?

 

—Sí, papi.

 

—Así me gusta. —Le agarra el pelo y le levanta la cara—. Que me digas papi. Que seas mi pendeja. ¿Vos sos mi pendeja?

 

—Soy su pendeja.

 

—Mi puta. —Le da un beso torcido en la boca—. Decilo.

 

—Soy su puta.

 

—Y la puta de la casa. —Le habla con los dientes apretados—. Porque esta casa es mía, ¿entendés? Todo lo que está acá adentro es mío. Y vos también. Y cuando yo quiero, te agarrás de la mesada y te abrís.

 

Brenda gime, y se le va la cadera sola, para atrás.

 

—Uh, mirá cómo lo aguantás —dice Javier, y se ríe, sin aire—. Mirá cómo te gusta que te hable así. Si te hablo sucio te mojás más, ¿eh, conchuda?

 

—Sí.

 

—Claro que sí. —Le da fuerte, tres, cuatro veces, y se le quiebra la voz—. Y ahora te vas a quedar quietita y me vas a dejar acabar adentro. Que hoy tengo ganas de llenarte.

 

Aaron filma. Tiene el pulso firme. El encuadre le queda justo: la mano de su padre en el pelo de Brenda, la calza en la rodilla, la tanga, el cuerpo de él encima.

 

Y se da cuenta de una cosa. De que su padre, a este ritmo, no dura nada.

 

Y no quiere que acabe. No así. Si el viejo acaba, se sube el cierre y vuelve a ser el tipo que dice «el padre soy yo». Pero hay más: no quiere que tenga el gusto. Que se quede con las ganas, con la pija dura y la cara de pelotudo, y que se vaya a laburar así, caliente y sin nada. Y porque Brenda es suya. La puso él ahí y el viejo se la está cogiendo prestada.

 

Lo quiere cortado.

 

Así que estira la mano y golpea el pasamanos de la escalera con los nudillos. Dos veces, seco. Y pisa fuerte.

 

Adentro se arma el revuelo. Brenda se endereza de golpe, se sube la tanga y la calza de un tirón, se pasa la mano por el pelo, se tira la remera abajo. Javier se guarda la pija, se sube el cierre y se acomoda la camisa, y le da la espalda a la puerta.

 

Aaron entra.

 

—Buen día.

 

—Buen día —dice Brenda, y tiene la cara roja y no lo mira.

 

—Hola —dice su padre, y se pasa la mano por la boca.

 

Y casi no se saludan. Se quedan los tres parados, con la pava caliente y el vaso tintineando todavía, y el olor de la cocina ahora es otro: café, y abajo, sexo.

 

Javier se agarra la muñeca y se mira el reloj.

 

—Me tengo que ir. —Se acomoda el cinturón—. Tengo obligaciones hoy.

 

—¿A qué hora volvés? —dice Brenda, y le sale la voz un poco rota.

 

—A la tarde. —Y ya está agarrando las llaves—. Chau, hijo.

 

—Chau.

 

Y se va. La puerta de calle se cierra, y el auto de la madre no está, así que se va en el suyo, y Brenda se queda apoyada en la mesada con las dos manos abiertas, respirando.

 

Aaron apaga el teléfono y se lo guarda.

 

—¿Cómo va mi encargo? —le dice.

 

Brenda se endereza y se tira la remera abajo, todavía con la cara roja.

 

—Bien.

 

—¿Bien?

 

—Bien. —Se pasa la lengua por el labio—. Todos los días. A la mañana, cuando vuelve del consultorio, a la tarde. Y a la noche si vos no estás.

 

—¿Hiciste lo que te pedí?

 

—Sí. —Y lo mira de frente—. Todo.

 

—¿Todo?

 

—Todo, Aaron. —Se le acerca un paso—. Como me dijiste.

 

Y Aaron la mira un segundo, y asiente, y agarra la pava y se sirve café.

Aaron se sirve el café y se queda parado en la mesada, tomando. Se unta una tostada con manteca y le da un mordisco.

 

Brenda está al lado, todavía con la cara colorada, arreglándose el pelo.

 

—¿Me hacés un licuado? —dice él, con la boca llena—. De frutillas. Para Lucas.

 

Brenda lo mira.

 

—¿Y vos?

 

—Yo tomo café.

 

—Claro. —Abre la heladera y saca la bandeja de frutillas—. Todo para el pendejo.

 

—Todo para el pendejo —repite él, y se ríe.

 

—¿Y a mí quién me hace uno?

 

—Hacete. —Le da otro mordisco a la tostada—. No seas vaga.

 

—No soy vaga. —Brenda lava las frutillas de mala gana y las tira en el vaso de la licuadora—. A él le gusta con azúcar, ¿no?

 

—Con azúcar.

 

Y afuera, en la calle, arranca el auto.

 

Aaron se queda un segundo con la taza en la mano, escuchando cómo se aleja. Y cuando ya no se escucha, deja la taza y la agarra a Brenda de la cintura y la da vuelta.

 

Y la besa.

 

La besa con ternura, sin apuro, con las dos manos en su cara. Brenda se queda dura un segundo, sorprendida, y después se le afloja todo y le pone las manos en la cintura.

 

Aaron se separa apenas.

 

—Nunca me voy a olvidar lo que estás haciendo por mí —le dice, bajito.

 

—Aaron…

 

—En serio. —Le aparta el pelo de la cara—. Ya sé que te da asco. Ya sé que te da asco mi viejo. Y lo hacés igual.

 

Brenda traga y no dice nada, porque se le llenó el ojo de agua.

 

—Y lo voy a arreglar —dice él—. Te lo prometo. Pero hasta que lo arregle, seguí así.

 

Y le levanta la remera.

 

Se la levanta hasta el cuello y le chupa las tetas. Se le prende del pezón y chupa fuerte, y Brenda se agarra de su nuca y echa la cabeza para atrás.

 

—Ah… —dice—. Aaron.

 

Y él le mete la mano bajo la calza.

 

Le busca la concha, se la acaricia con los dedos, y la encuentra todavía mojada de antes, y blanda, y caliente.

 

—¿En qué pensás? —le dice, con la boca en la teta—. Cuando mi viejo te coge. ¿En qué pensás?

 

Brenda se retuerce.

 

—En vos.

 

—¿En mí?

 

—En vos siempre. —Se le quiebra la voz—. En que seas él. En que la pija sea la tuya. En que me hable como hablás vos y me diga las cosas que me decís vos.

 

—Y te calienta.

 

—Sí.

 

—Decime más.

 

—Pienso en que entrás vos y lo sacás de encima. —Se le escapan las palabras, atropelladas—. En que lo cagás a trompadas por haberme tocado. En que me llevás de la mano y me cogés vos, y que él nos mira y se muere.

 

—Uh. —Aaron le muerde el pezón—. Mirá las cosas que pensás, negra.

 

—Y pienso en Lucas. —Brenda lo mira, con los ojos brillantes—. En que esté ahí, mirando. En que él también me vea.

 

Aaron se ríe contra la teta.

 

—Sos una guarrra.

 

—Sí.

 

Y él se separa, se baja el cierre, se saca la pija, y le baja la calza y la tanga de un tirón hasta los tobillos.

 

La sienta en la mesada de un envión, le abre las piernas, y se agacha.

 

Y le da una chupada monumental. La lengua entera, de abajo para arriba, y después la chupa, se la come, se la revuelve, y Brenda se agarra del borde de la mesada y grita.

 

—Ah, ah, no, así no, me matás…

 

Aaron no contesta. Le chupa el papo hasta dejarlo brillante y hasta que ella se le va de las manos, y recién ahí se endereza, se la apoya, y empuja.

 

Y entra como en manteca.

 

Brenda se le prende de los hombros y se le escapa un gemido largo, y Aaron se le queda pegado, con la frente contra la de ella.

 

—¿Viste lo que estaba haciendo mi viejo? —le dice, sin aire.

 

—Sí.

 

—Y lo interrumpí para que no acabe en vos. —Se mueve despacio, una vez, y ella se sacude—. Para que no te llene él.

 

—Sí.

 

—Porque ahora vos sos mía. —Otra vez, hondo—. Mía, Brenda. Y te voy a volver a marcar. Toda.

 

Y Brenda llora. Le llora en la boca y le clava las uñas en la espalda.

 

Y él la coge despacio. Despacio de verdad, sin apuro, con la mano abierta en su cadera, y le chupa las tetas de nuevo, y la besa, y le pasa la boca por el cuello, y le dice cosas al oído.

 

—Sos linda. Sos re linda. Y te portás bien. Te portás mejor que nadie.

 

Y Brenda no está acostumbrada. Se le nota en la cara: a esta parte de Aaron la vio de lejos, cuando lo mira con Lucas, y la envidia. Y ahora es para ella.

 

—Te amo —dice, con la boca rota.

 

—Ya sé. —Le da un beso largo—. Y yo te voy a cuidar siempre. Siempre, ¿me escuchás? A vos no te toca nadie.

 

—Decime que no me va a pasar nada.

 

—No te va a pasar nada. —Le habla pegado a la boca—. Estoy yo.

 

Y sigue. Y ella se le aprieta, y le muerde el labio, y le dice, con la voz cortada:

 

—Se siente re rico. El rose así, adentro. Es único.

 

—¿Sí?

 

—Sí. —Le clava las uñas—. Es perfecta. Vos sos perfecto.

 

—Aguantá —dice Aaron, y se le quiebra la voz—. Aguantá que ya voy.

 

—Sí.

 

—Dale. Dale que sí.

 

Y Brenda aprieta los dientes y se le prende de la nuca, y él da tres empujones cortos y se suelta adentro, y se queda pegado, palpitando.

 

—Ahí está —dice, y le habla en el oído, sin aire—. Toda. Bien adentro.

 

Brenda tiembla y no se mueve.

 

—Y no voy a parar —le dice Aaron, con la boca en su oreja—. No voy a parar de acabar adentro tuyo hasta que vengas panzona por mí.

Brenda tiembla y no se mueve.

 

—Y no voy a parar —le dice Aaron, con la boca en su oreja—. No voy a parar de acabar adentro tuyo hasta que vengas panzona por mí.

 

Brenda lo mira desde abajo, con una sonrisita pícara, y se pasa la lengua por el labio.

 

—Me vas a preñar —dice. Y lo dice sobradora, como un desafío.

 

—Sí.

 

—¿Sí?

 

—Sí. —Aaron se le acerca a la boca—. Vos sabés que yo cumplo las amenazas.

 

Brenda se ríe, corta, y se muerde el labio.

 

—A tu viejo no lo dejo nunca —dice—. Nunca. Se calienta y quiere acabar adentro y yo lo saco, lo empujo, lo que sea. Hoy me salvaste justo.

 

—Ya sé. —Aaron se le apoya en la frente—. Por eso te saqué.

 

Y ella baja la vista, y se pasa el dedo por el papo, despacio, de abajo para arriba, y lo levanta brillante, con la leche mezclada con lo de ella.

 

Se lo mira.

 

Y se lo lleva a la boca.

 

—Mmm —hace, y se relame—. Qué rico.

 

—Hija de puta. —Aaron se ríe, sin aire—. Vos querés más.

 

—Quiero más.

 

—Y yo tengo más. —Se agarra la pija y se la sacude—. Pero tengo que llevar a Lucas al piano.

 

Brenda no contesta. Se pasa el dedo otra vez, junta más, y se lo chupa mirándolo a los ojos, y después se lame los labios y se relame los dedos uno por uno.

 

Y se agacha.

 

Se arrodilla en la cocina, en el mismo piso que hace un rato, y se agarra la pija con la mano todavía babosa, y se la pasa por los labios, y se la mete.

 

Y la lame. La limpia entera, de abajo para arriba, con la lengua ancha, juntando la leche que quedó en el tronco y en la base, y se la traga, y vuelve, y se la unta por la cara.

 

—No podés ser tan turra —le dice Aaron, y se le quiebra la voz.

 

Brenda levanta los ojos, con la boca llena y la cara brillante, y se ríe.

 

Y se la sigue chupando despacio, saboreando, como si fuera un postre.

 

Y Aaron la deja un rato, y después se la saca y se la pasa por la cara. Por el cachete, por el mentón, por los labios. Le unta la leche y la baba en la piel.

 

—¿Qué querés? —le dice, ronco—. Decime.

 

Brenda levanta la cara, todavía arrodillada, con la boca abierta y la cara brillante.

 

—Más.

 

—¿Más qué?

 

—Más leche. —Se pasa la lengua por el labio—. Ahora. Quiero sacarte más ahora.

 

Y a Aaron le pasa algo raro. La mira ahí abajo, arrodillada en la cocina, con la cara sucia y los ojos brillantes, y no es la calentura nomás. Es otra cosa. Es como si la viera por primera vez, y le gusta lo que ve, y le gusta que esté.

 

Le agarra la cara con las dos manos.

 

—Pedime que te haga un hijo —le dice.

 

Brenda se ríe, todavía con la pija en la mano.

 

—¿Ahora?

 

—Ahora. Pedímelo.

 

—Aaron, tengo dieciséis. —Se lame el labio—. Y vos catorce.

 

—¿Y?

 

—Y que… —Se encoge de hombros, pero se le nota que está buscando la razón—. Que se te va la vida.

 

—Ya se me fue. —Le pasa el pulgar por el labio—. Se me fue con vos, Brenda.

 

Y los dos se quedan quietos.

 

Porque no lo dijo para quedar bien. Lo dijo y se avivó en el mismo momento de decirlo, y a ella le pasa lo mismo: se le cae la sonrisa, se le queda la boca abierta y se le llenan los ojos de agua.

 

Y las miradas se sostienen. La de él, fija, sin la sonrisa de siempre. La de ella, abierta, asustada y contenta a la vez. Se están diciendo algo que ninguno de los dos pone en palabras.

 

Y Brenda se agarra la panza con las dos manos, abiertas, sobre la remera.

 

—Dale —dice, y le tiembla la boca—. Haceme un hijo.

 

—¿Sí?

 

—Sí. —Y se le quiebra la voz—. Me muero por tener un hijo tuyo, Aaron. En serio te digo. Me muero.

 

Y lo besa, y en el beso se le escapa un sollozo chiquito, y se le prende de la nuca.

 

Y no lo siente como un pedido del patrón. Lo siente como un regalo. Como que él la eligió para eso y no para lavar los platos.

 

Y Aaron también siente algo que no tenía. No la está usando, o no solo. Le gusta tenerla ahí, le gusta que llore de gusto, le gusta la idea de que algo de él se le quede adentro y crezca. La quiere. Con la mano en la panza de ella, así, la quiere.

 

Le seca la cara con los pulgares y le da un beso corto.

 

—Tengo que subirle el desayuno a Lucas.

 

—Diez minutos. —Brenda le agarra la pija con las dos manos y se la aprieta—. Te saco más leche en diez minutos. Dame más lechita, dame. Me lo merezco.

 

Y se la pone entre las tetas.

 

Se aprieta las gomas con los brazos y se la mete en el medio, y a Aaron se le va el aire de golpe. La pija se le pierde entre la carne, caliente, blanda, y ella sube y baja con el cuerpo, y la punta le asoma arriba, cada vez, contra el escote.

 

—Uh, la puta madre —dice Aaron, y se agarra de la mesada.

 

—¿Te gusta así?

 

—Sí. —Y se le quiebra la voz—. Me encantan tus tetas. Me encantan, negra.

 

Brenda se muerde el labio y se las aprieta más, y baja la cara y escupe en el canal, entre las dos, y el escupitajo cae en la pija y se corre.

 

—Ahí —dice Aaron—. Ahí, mojá. Mojala bien.

 

Y ella la mira desde abajo y le pasa la lengua a la punta, apenas, mientras se sigue masajeando con las gomas, y la lengua le queda ahí, lamiendo el glande cada vez que asoma.

 

—Uh, así no, me matás —dice él—. Así no.

 

—¿Así no qué?

 

—Así no, que me voy.

 

Y Brenda se ríe y sigue igual: la lengua en la punta, las tetas apretadas, el cuerpo subiendo y bajando, y la leche de antes y el escupitajo haciendo ruido.

 

Aaron la mira desde arriba, arrodillada, con la boca abierta y la lengua afuera, y le escupe la cara.

 

Le escupe en la frente y en la mejilla, y ella cierra los ojos y se relame.

 

—Te amo —le dice Aaron.

 

Brenda abre los ojos de golpe.

 

—¿Qué?

 

—Que te amo. —Le agarra la cara—. Me estás haciendo feliz, Brenda. En serio.

 

Y a ella se le llena todo el pecho y se le va el aire, y se le escapan dos lágrimas y se ríe a la vez, y no deja de masajear.

 

—Uh —dice Aaron, y se le quiebra la voz—. Ya voy.

 

—Dame.

 

—¿Dónde la querés? —le dice, sin aire—. Decime. ¿En las tetas o adentro?

 

Y Brenda no duda ni un segundo.

 

—Adentro. —Le clava las uñas en la cadera—. En el útero, papi. Toda adentro.

 

Aaron se la saca de entre las gomas y ella se sube sola a la mesada, con las piernas abiertas, y lo agarra del short y lo atrae.

 

Y él se la clava de nuevo.

 

Brenda grita y se le cuelga del cuello, y Aaron la coge fuerte, tres, cuatro, cinco veces, con la mano en su nuca y la cara pegada a la de ella.

 

—Ahí vaaa —dice, y se le rompe la voz—. Tomá. Tomá toda.

 

Y se le vacía adentro.

 

Se le vacía hondo, con el cuerpo duro y la boca abierta contra el hombro de Brenda, y ella lo siente y se le aprieta con las piernas y gime largo, y le agarra la cabeza con las dos manos y se la aprieta contra el pecho.

 

—Sí —dice—. Sí, sí, sí.

 

Y Aaron se queda ahí, palpitando, con la cara metida en su hombro, sin aire.

 

Después afloja. Le da un beso en el cuello, uno en la boca.

 

—Bien —dice, ronco—. Bien, mi amor.

Brenda tiene los ojos llenos de agua y se ríe, y no la deja salir.

 

Le cruza las piernas en la cintura y le agarra la nuca con las dos manos.

 

—No.

 

—Tengo que ir.

 

—No. —Le da un beso—. Un minuto más.

 

—Brenda.

 

—Un minuto. —Y le busca la boca otra vez.

 

Aaron se ríe adentro del beso y se deja. Se queda ahí, adentro, con ella prendida, y le devuelve el beso, y después otro, y le agarra la cola con las dos manos.

 

Ella se mueve apenas, despacio, buscándose.

 

—Uh, no te muevas —dice él—. No te muevas que me sacás.

 

—Y bueno.

 

—Y bueno nada.

 

Y se ríen los dos, con la frente pegada, y Aaron le da un beso en la punta de la nariz, y otro en el párpado, y otro en la mandíbula, y ella echa la cabeza para atrás y se ríe, y se le escapa un «ay» cuando le muerde el cuello.

 

—Aaron.

 

—¿Qué?

 

—Me estás haciendo cosquillas.

 

—Y bueno. —Le muerde el hombro—. Soltame.

 

—No quiero.

 

—Brenda.

 

—No. —Y se le aprieta con las piernas, y se le prende de la cintura con los talones—. Un minuto más, ya te dije.

 

—Un minuto más y llego tarde.

 

—Llegás temprano.

 

Y él se ríe y le agarra la cara y la besa en serio, largo, con la lengua, y ella se le afloja toda, y las piernas se le abren solas, y en el medio del beso se le escapa un gemido chiquito.

 

—Uh —dice Aaron—. Ahí está. Ya está, aflojaste.

 

—No aflojé nada.

 

—Soltame, dale.

 

Y ella lo mira, y se queda un segundo así, con la cara pegada a la de él, respirando.

 

Y esta vez no hay celos. No hay nada. Ni un poquito.

 

—Tenés razón —dice, y le da un beso corto—. Andá.

 

—¿Me estás echando?

 

—Te estoy dejando ir. —Se separa y lo mira, y le acomoda el cuello de la remera con las dos manos—. Llevale medialunas. Compré las que le gustan, están en la panera.

 

Aaron la mira y se le ablanda la cara.

 

—¿Compraste?

 

—Ayer. —Se encoge de hombros—. Le gustan las de grasa.

 

Y se acomodan. Brenda se baja de la mesada y se sube la calza, y se tira la remera, y se pasa las manos por el pelo, y Aaron se guarda la pija y se sube el cierre.

 

Y cuando ya está con la mano en el picaporte, se da vuelta, vuelve, y la agarra de la cintura.

 

Y la besa de nuevo.

 

Brenda se le aprieta y le agarra la cara, y en el beso se le escapa un ruidito.

 

—Lo siento adentro —dice, contra su boca—. Todavía.

 

—Ya sé.

 

—Que sea siempre así. —Se le quiebra la voz—. Por favor.

 

—Va a ser así.

 

Y le da un beso con amor. Largo, con las dos manos en su cara, y ella se le cuelga del cuello y le devuelve todo.

 

Y se ríen los dos, juntos, con la boca pegada, y ella le da un empujoncito en el pecho.

 

—Andá, dale. Que se te hace tarde.

Aaron sube con la bandeja. Abre la puerta con el codo y la apoya en el escritorio.

 

Lucas está hecho un bollo bajo la sábana, con la cara tapada y una pierna afuera. Tiene la tanga puesta y la leche seca en el cachete y en la comisura, y el pelo revuelto.

 

Aaron se sienta en el borde de la cama.

 

—Lucas.

 

—No.

 

—Dale. Es casi las diez.

 

—No.

 

—Vos me dijiste que te despertara para el piano.

 

—No dije eso.

 

—Dijiste eso anoche.

 

Y Lucas se tapa la cabeza con la almohada.

 

Aaron se ríe y le agarra la sábana y se la baja, y el nene se hace un ovillo y patalea.

 

—Vamos. Comer, ducha y piano.

 

—No quiero.

 

—Ya sé que no querés.

 

—Anoche cogimos mucho. —La voz le sale ronca, de dormir—. Me duele todo.

 

—Y bueno. —Aaron se encoge de hombros—. El trato era ese.

 

—No había trato.

 

—Había trato.

 

Y Lucas gruñe y se da vuelta para el otro lado, y Aaron le mete los dedos en las costillas.

 

El nene chilla y se retuerce, y trata de taparse, y Aaron sigue, y le agarra la panza, y Lucas se ríe sin poder parar y le pega manotazos.

 

—¡No, no, no! ¡Basta!

 

—¿Te levantás?

 

—¡Sí! ¡Sí!

 

Y Aaron afloja y se le tira encima, y le llena la cara de besos. En la frente, en los ojos, en la nariz, en el cachete sucio, en la boca.

 

—Sos un insoportable —dice Lucas, todavía riéndose.

 

—Y vos sos un vago.

 

—Sos un insoportable y un malo.

 

Aaron agarra el vaso del licuado y le pone el sorbete en la boca. Lucas chupa, con la cara contra la almohada, y se le queda un bigote rosado de espuma.

 

—Uh, mirá cómo quedaste —dice Aaron, y se lo limpia con el pulgar—. Sos un desastre.

 

—Está frío.

 

—Está rico.

 

—Está frío.

 

—Tomá igual.

 

Y Lucas toma, y se acomoda, y se queda de costado, mirándolo.

 

—La pasé muy bien anoche —dice, bajito.

 

—¿Sí?

 

—Sí.

 

—Y yo. —Aaron le corre el pelo de la cara—. Me encanta coger así con vos. Así, hasta el final. Tres veces, eh. Tres.

 

—Tres —repite Lucas, y se le pone la cara contenta.

 

—Y me encanta que aguantes.

 

—Aguanto.

 

—Sí. —Le da un beso—. Sos el mejor. Te amo mucho.

 

—Yo también.

 

Y Lucas se queda un segundo callado, y después dice:

 

—Che. Lo del coso.

 

—¿Qué coso?

 

—El consolador. —Se le pone la cara roja—. No pensé que me entrara todo.

 

—Y entró.

 

—Sí, pero… —Se mueve, incómodo—. Me lo metiste de una.

 

—Vos lo pediste.

 

—Pedí despacio, no de una.

 

—Y bueno. —Aaron se encoge de hombros—. Después te gustó.

 

—Me gustó —admite, y se tapa la cara con el brazo.

 

Se besan. Despacio, con la boca cerrada, y Lucas le agarra la cara con las dos manos.

 

Y después se sienta de golpe.

 

—Bueno, ya está. Me levanto.

 

—Ahí está. —Aaron se corre—. Comé algo más.

 

—Después.

 

—Comé.

 

Lucas agarra una medialuna y le da un mordisco y se para, y camina hasta el baño de la pieza en tanga, con las piernas todavía flojas.

 

—Traeme la rosa —dice, antes de cerrar la puerta—. Y la bombacha. Y la calza verde.

 

—¿Todo eso?

 

—Todo eso. —Y se le pone la voz chiquita.

 

Aaron se ríe.

 

—Sos peor que una mina.

 

—Y vos sos un malo.

 

—Andá, dale. —Aaron se para de la cama—. Te lo llevo.

 

Lucas cierra la puerta y se escucha el agua.

 

Aaron cruza el pasillo y entra al cuarto de Lucas, y vuelve a los pocos segundos con la ropa hecha un bollo en la mano. La deja en la cama.

 

—Che, la rosa con la calza verde —dice, fuerte, hacia la puerta del baño—. Todo bien de nena, ¿eh?

 

—Me gusta —contesta Lucas, desde el agua.

 

—Ya sé que te gusta. —Aaron se vuelve a tirar en la cama y agarra su medialuna—. Y a mí me gusta que te guste. Que el viejo te vea así y se agarre la cabeza.

 

—¿Por eso me lo ponés?

 

—Por eso y porque te queda bien.

Vuelve una hora más tarde, y llega justo. Se había quedado en la plaza con dos de la escuela y se le fue el tiempo.

 

Cruza la calle apurado y la puerta se abre antes de que toque el timbre.

 

Lucas sale con la mochila al hombro y el cuaderno apretado contra el pecho, y la cara no es la de siempre. Detrás aparece Luis, descalzo, con el chaleco abierto.

 

—Nos vemos el martes, campeón. —Le pone la mano en el hombro—. Y repasá la parte B del concierto de Mozart, la de piano y flauta. La B, ¿eh? Que la quiero perfecta.

 

—Sí, profe.

 

—Chau, Luis —dice Aaron.

 

—Chau, pibe.

 

Y echan a andar.

 

—¿Todo bien? —pregunta Aaron.

 

—Sí.

 

—¿Qué tal la clase?

 

—Bien.

 

—¿Qué hicieron?

 

—El concierto.

 

—¿Y qué más?

 

—Nada más.

 

Y Aaron lo mira de costado. Lucas camina con la vista en el piso, apurado, con los hombros para arriba.

 

—¿Qué es la parte B? —insiste—. La que te dijo.

 

—Una parte.

 

—¿Una parte de qué?

 

—Del concierto. —Y le sale cortante—. Ya te dije.

 

—Bueno, perdón.

 

Caminan media cuadra en silencio. Aaron lo prueba otra vez, con el tema de la flauta, con quién toca la flauta, si es alguien del conservatorio, y Lucas contesta con monosílabos, y en un momento se planta en el medio de la vereda y le grita.

 

—¡Dejá de joder! ¡No quiero hablar!

 

Y se le rompe la cara y se larga a llorar.

 

Aaron se le acerca y lo abraza. Lo aprieta contra el pecho, con una mano en la nuca, y lo siente temblar entero, y le siente la respiración cortada contra la remera, esos saltitos que hace el cuerpo cuando llora y no puede.

 

—Ya está —le dice—. Ya está, chiquito.

 

Lucas no puede hablar. Tiene las manos agarradas de la remera de Aaron y tiembla.

 

—¿Qué te pasó? —Le habla en el oído—. ¿Por qué llorás? ¿Te retó?

 

Lucas niega con la cabeza contra su pecho.

 

—¿Salió algo mal? ¿En la clase?

 

Y no contesta. Le llora más fuerte.

 

—Decime, Lucas. —Le agarra la nuca—. ¿Te retó o no?

 

—No.

 

—¿Y qué entonces?

 

Y ahí se queda callado, con la cara escondida, y Aaron se separa un poco y le levanta la manga de la rosa.

 

Y ahí está. Cuatro marcas de dedos, rojas, en la parte de arriba del brazo, todavía marcadas.

 

—Lucas. —Se la sostiene con los dedos—. ¿Qué es esto?

 

Lucas niega con la cabeza contra su pecho.

 

—Nada.

 

—¿Cómo nada?

 

—Nada. Quiero ir a casa. —Se limpia la cara con el brazo—. Ya fue.

 

—No ya fue. —Aaron le agarra la cara y se la levanta—. Hablá ahora. Si no sé qué pasó, no hay nada que arreglar. Dale. Y si no hablás me voy a enojar yo, eh.

 

Y Lucas llora de nuevo, y esta vez habla, atropellado, con la voz rota.

 

—Me obligó. Yo no quería, me obligó. —Traga—. Me apretó así, con la mano, y me dijo que… y me la metió. Fuerte. Me lastimó la cola, Aaron. Me duele.

 

Y Aaron se queda quieto un segundo. Después entiende.

 

Le da un beso en la frente y lo abraza fuerte, con las dos manos en su espalda.

 

—Ya está. —Le habla en el oído—. Ya está, mi amor. Estás conmigo.

 

Lucas sigue llorando contra su pecho.

 

Y Aaron se endereza. Se le apaga la cara. Le agarra la mano.

 

—Volvemos.

 

—¿Qué? —Lucas levanta la cabeza—. No.

 

—Sí.

 

—No, Aaron, no…

 

—Vos silencio. —Y le aprieta la mano—. Vamos.

 

Y vuelven.

Aaron toca el timbre. Después golpea la puerta con el puño.

 

Se abre. Es Luis, con la cara de «qué pasó ahora».

 

—¿Se olvidaron algo?

 

—No. —Aaron ya está entrando—. Tenía una duda. Quería saber si me podés tocar una pieza de Rajmaninoff.

 

—Rajmáninov —corrige Lucas, desde atrás, medio sollozando.

 

—Eso.

 

Luis mira a uno, mira al otro. Lucas está con la cara roja y los ojos hinchados y las manos apretadas.

 

—Estoy en clase.

 

—Es un segundo.

 

Y Aaron lo empuja con el hombro y pasa.

 

—Che —dice Luis, ofendido—. Que estoy en clase.

 

—Mejor. —Aaron se da vuelta—. Cerrá el orto y tocá.

 

Y en el living, sentada en la punta de un sillón, hay una nena de unos diez años con el cuaderno abierto en la falda.

 

Y en la mano tiene la bombachita.

 

Aaron la ve. La ve a ella, la ve a la nena, y se ríe. Se ríe con la risa esa, la cínica, la de costado.

 

—Parece que tocás todo menos el piano, este profe.

 

Luis abre la boca y no le sale nada.

 

Aaron se agacha hasta quedar a la altura de la nena.

 

—¿A vos te hicieron algo que no querías?

 

La nena lo mira. Y asiente con la cabeza, despacio, sin decir nada.

 

—Listo. —Aaron se para—. Lucas, quedate con ella.

 

Lucas va y se sienta al lado, y le agarra la mano.

 

—Vos. —Aaron señala el piano—. Sentate y tocá.

 

Y ahí Luis explota.

 

—¿Y vos quién te creés que sos? —dice, y le tiembla la voz—. ¿Eh? Un pendejo de mierda. Un pendejo de catorce años. Te voy a llamar a la policía.

 

Aaron le pega un cachetazo.

 

La nena pega un grito y se tapa la boca. Lucas la abraza y solloza.

 

Luis cae de culo contra el piso.

 

—Pedófilo de mierda —le dice Aaron—. Llamá a la policía. Dale. Llamá.

 

Luis lo mira fijo, desde el piso, con la mano en el cachete.

 

—Escuchame, idiota. —Aaron se le para arriba—. Te sentás y me tocás al ruso ese de Rajmaninoff.

 

—Rajmáninov —dice Lucas, y se le escapa una risa de nervios.

 

—Ese. —Aaron no le saca los ojos de encima a Luis—. Te sentás a tocar, o te siento de los pelos.

 

Y el tipo no puede creer lo indefenso que está ahí abajo, delante de un adolescente. Cuarenta y pico de años, concertista, críticas en el diario, y está en el piso de su propio living.

 

Luis se levanta, se sienta al piano, y empieza.

 

Y le tiemblan las manos. Y suena feo. Se equivoca en el segundo compás.

 

—Es sostenido —dice Lucas, bajito.

 

Aaron le pega una piña en las costillas.

 

—¡Escuchaste al pibe! —le grita—. ¡Es sostenido!

 

Luis se dobla y vuelve a la postura.

 

La nena mira todo con un llanto silencioso, sin ruido, con la boca abierta y las lágrimas cayéndole.

 

—No se preocupen —dice Aaron, y les habla a los dos—. Nadie les va a hacer nunca más algo que no quieran. Nunca más.

 

—Basta —dice Lucas.

 

—No hay chance. —Aaron se apoya en el piano—. Quiero escuchar al ruso ese.

 

—Rajmáninov.

 

—Tocá —le dice a Luis.

 

Luis tiembla de rabia.

 

—Calmate —dice—. Calmate, pibe, que así no puedo.

 

Aaron le da otro cachetazo.

 

—Tocá.

 

Y el tipo toca. Y esta vez no se confunde. Le sale, le sale bien, con las manos temblando pero con las notas en su lugar, y el living se llena de la pieza.

 

Aaron lo escucha un rato. Y después dice:

 

—Lucas, este tipo no te puede enseñar nada. Vos tocás mil veces mejor.

 

Y le baja la tapa del piano.

 

Se la baja con las dos manos, de golpe, sobre los dedos del profesor.

 

Se escucha el crujido de los huesos.

 

Luis aúlla. Y Aaron se sienta arriba de la tapa.

 

—¡Basta! —grita Luis—. ¡Basta, por favor! ¡Soltame, soltame!

 

—Esos dedos tocaron a mi hermano. —Aaron se acomoda—. Te voy a curar la pedofilia, a vos.

 

Y le pega una piña en los dientes.

 

Se levanta. Luis se quiere escapar, se para y corre para el lado del pasillo, y Aaron le pega otra y lo sienta en el piso de un empujón.

 

—Vos te quedás ahí.

 

Y les habla a los chicos.

 

—Andá a buscar la escoba —le dice a Lucas.

 

Lucas se para y va.

 

Y Aaron se agacha, con los codos en las rodillas, y le habla a Luis de cerca.

 

—Lucas es un nene sensible. Vulnerable. Divertido. Creativo. Luminoso. —Le marca cada palabra con el dedo en el aire—. Mi hermano es mi luz. Si alguien lo toca, a mí me pone de mal humor. Y cuando me pongo de mal humor, tengo que descargar con alguien. ¿Me entendés?

 

—Sí —dice Luis.

 

—¿Sí qué?

 

—Sí, sí, te entiendo.

 

—No entendés nada.

 

Y el tipo, con la boca llena de sangre, intenta defenderse.

 

—Lucas se entregó —dice—. El nene se entrega, él provoca, él…

 

Aaron le da una patada en la boca del estómago.

 

Luis se dobla y se queda sin aire.

 

—Te voy a hacer sentir a vos lo que es que te obliguen a algo. —Aaron lo agarra del pelo y le levanta la cara—. Desde hoy vos no vas a volver a usar la pija.

 

Y le pega una patada en los huevos.

 

Luis vomita.

 

Y justo en ese momento Lucas vuelve con la escoba.

 

La nena se había escondido en un sillón del otro cuarto, hecha un bollo, con las rodillas contra el pecho.

Aaron se endereza y busca a Lucas con la vista. Lo encuentra en el vano del pasillo, con la nena prendida del brazo, los dos blancos.

 

—Vos quedate ahí. —Le señala el piso—. Y si no querés mirar, andá para el otro lado.

 

—¿Qué le vas a hacer? —La voz de Lucas todavía sale rota.

 

Aaron no contesta enseguida. Mira el living: los dos pianos, el de cola abierto con la tapa levantada y las partituras desparramadas por el atril, el vertical contra la pared con la pila de métodos al lado. Los afiches amarillos, el incienso apagado en un platito, la alfombra persa con el borde comido por la polilla. Y en el medio, tirado en el piso, un tipo de cuarenta y pico en calzoncillo, con la boca rota y el pelo largo pegado a la frente.

 

Aaron se agacha, levanta la escoba y la sopesa con la mano. Es de madera, con el mango gastado y la base de cerdas duras.

 

—El chabón quería coger —dice—. Va a coger.

 

Y le pega con el cepillo en la cara.

 

Luis se cubre y se le clavan las cerdas en el ojo.

 

—¡Ay! ¡La puta madre!

 

—Los pantalones. —Aaron le apunta la entrepierna con el palo—. Sacátelos.

 

Luis lo mira desde el piso. Tiene sangre en los dientes y el labio partido en dos lados.

 

—¿Los pantalones?

 

—Los pantalones, dale. No me hagas repetirlo.

 

Y como no se mueve, Aaron saca el teléfono, lo apunta con la cámara y le pega otra patada en los huevos.

 

Luis aúlla y se agarra con las dos manos.

 

—¡Pará, pará! ¡Ya está! ¡Ya está!

 

—Diez segundos.

 

Se los saca como puede. Se pelea con el cierre, se los baja por los muslos, y queda con las piernas flacas al aire, blancas, peludas, y las rodillas para adentro.

 

—Todo.

 

—¿Todo?

 

—El calzoncillo también.

 

Se lo baja. Y Aaron le agarra el pelo y lo da vuelta de un tirón, y le pega una piña en el estómago para que no se mueva, y le apoya la punta del palo contra el culo.

 

Luis se queda sin aire y se le pone la espalda dura.

 

—¿Vos sabés lo que es esto? —le dice Aaron.

 

Luis tiene la mejilla contra la alfombra y no contesta.

 

Aaron empuja.

 

El grito le sale de abajo, largo, de animal, y rebota en el living y en las paredes y en el techo alto. El palo sigue entrando, y Luis araña la madera del piso, y se le tensa todo el cuerpo, y las piernas se le abren solas.

 

—Ahí está. —Aaron lo mueve un poco—. Así sintió Lucas. Y así sintió la nena. Con un palo, como vos. Con lo primero que hay a mano.

 

—Pará… —jadea Luis—. Pará, por favor…

 

—Callate.

 

Y le mete otro centímetro.

 

—Esto es para que aprendas a no andar abusándote de los indefensos, pedófilo de mierda. Porque vos sos eso, ¿no? Sos un pedófilo de mierda.

 

—Sí…

 

—Decilo bien.

 

—Sí, soy un pedófilo de mierda.

 

Aaron se pone en cuclillas al lado y empieza a mover el palo, para adentro y para afuera, con el ritmo de alguien que coge.

 

Luis se retuerce y gime con la boca abierta contra la alfombra, y el sudor le corre por la sien y le oscurece el pelo.

 

—Da asco tocarte hasta con un palo. —Aaron escupe al lado de su cara—. Pedí perdón. Decime «soy un puto pedófilo y merezco que me violen».

 

—Soy un puto pedófilo… —Luis traga saliva y se le quiebra la voz—. Y merezco que me violen.

 

—Otra vez.

 

Y lo dice otra vez. Y otra. Y otra, con la boca cada vez más llena de baba.

 

Aaron lo tiene así diez minutos, con el palo entrando y saliendo, con el teléfono grabando al lado en el piso, y para el final el tipo ya casi no puede hablar: sólo se le oye el aire saliendo en pedazos y un quejido ronco que no llega a ser palabra.

 

Ahí se lo saca de un tirón.

 

Luis se desploma de costado, con la cola al aire y la mejilla contra la alfombra, y se queda ahí, respirando como un perro.

 

—No quiero que tomes más alumnos. —Aaron se limpia las manos en el short—. Porque todos van a ver el video. Y además vengo con los de la barra y te meto el piano en el orto y te prendo fuego. ¿Está claro?

 

Luis asiente con la cara contra el piso.

 

Aaron le pega otra piña y le tira la escoba al lado.

 

—Y mejor no llames a la cana. —Se agacha y le habla al oído, despacio—. Porque va a ser peor.

 

Y se va para el otro cuarto.

 

Lucas está en el sillón con la nena apretada contra el pecho, los dos brazos alrededor, hamacándola. La nena tiene la cara escondida en su cuello y no llora, y Lucas le acaricia la espalda y le habla bajito, cosas que no se entienden.

 

Aaron se agacha delante de ellos.

 

—¿Cómo te llamás?

 

La nena levanta la cara y lo mira. Tiene los ojos claros y la marca del flequillo pegada en la frente.

 

—Luna.

 

—Luna. —Aaron le sonríe—. Yo soy Aaron. Y este es Lucas.

 

Luna lo mira sin entender nada.

 

—Vos no le contás nada a nadie, ¿eh? —le dice—. Ni a tu mamá, si no querés. Y ese señor no te va a molestar más. Nunca más.

 

Luna asiente, chiquita.

 

Y Aaron les da la mano a los dos y los saca de la casa.

 

Afuera hay sol y la vereda está tibia. Se sientan en el escalón de la entrada, uno a cada lado de la nena, a esperar que vengan a buscarla.

A los pocos minutos dobla una mujer desde la esquina, apurada, con la cartera colgada del hombro y el pelo recogido a medio hacer. Cuando ve a la nena sentada al lado de ese adolescente desconocido, afloja el paso y después lo apura.

 

—¿Luna? —Y a Aaron, sin saludar—: ¿Vos quién sos? ¿Dónde está Luis?

 

Aaron se para.

 

—Aaron. —Le da la mano—. Vengo a buscar a mi hermano. —Señala a Lucas, que sigue sentado en el escalón—. El profesor se está yendo y deja a la nena sola acá, así que la acompaño hasta que llegues.

 

La mujer lo mira, después mira la puerta de la casa, y se le pone la boca dura.

 

—Ese hombre es un irresponsable —dice—. Un irresponsable. Se piensa que una puede dejar a la nena y venir cuando se le canta.

 

—Y… —Aaron se encoge de hombros.

 

—No vuelvo más. —Y lo dice como si estuviera firmando algo—. No la traigo nunca más.

 

Al lado suyo, Luna asiente con la cabeza, despacio.

 

—Si querés te consigo otro —dice Aaron—. Profe, digo. Conozco gente de la academia. Te paso los contactos, si te sirve.

 

La mujer lo mira de otra manera.

 

—¿En serio?

 

—Sí. —Aaron se busca el teléfono—. Decime tu número y te los mando.

 

Se lo dicta, y él lo carga, y después le manda un mensaje desde el suyo para que le quede el contacto. Ella lo guarda.

 

—Gracias —dice—. En serio. Gracias.

 

—No es nada.

 

La mujer le pone la mano en el hombro a la nena y la levanta.

 

—Vamos, mi amor.

 

Y cuando ya están dándose vuelta, Luna se suelta de la mano y vuelve corriendo, y se le tira encima a Aaron, y le abraza la cintura con las dos manos, con la cara apretada contra su remera.

 

—Gracias por defenderme —dice, contra la tela.

 

Aaron le pone la mano en la cabeza.

 

—No es nada, Luna. —Se agacha un poco—. Portate bien.

 

Y ella vuelve con la madre, y se van de la mano por la vereda, y Luna se da vuelta dos veces a mirarlo.

 

Aaron se queda parado un segundo, y después se acerca a Lucas y le tiende la mano.

 

Lucas se para, se la toma, y echan a andar.

 

Caminan una cuadra así, sin decir nada, con los dedos entrelazados. Y en el medio del silencio, Lucas le aprieta la mano.

Estás bien? —le pregunta Aaron.

 

Lucas tarda en contestar.

 

—Todavía un poco asustado.

 

—¿Asustado de qué? Ya está.

 

—No de él. —Lucas se pasa la mano por la cara—. De vos. Se te fue la mano, Aaron.

 

Aaron para en seco. Se agacha hasta quedarle a la altura y le agarra los dos brazos.

 

—Escuchame. —Le habla de cerca—. Nunca más nadie te puede lastimar como te lastimaron hoy. Nunca más. ¿Entendés lo que te digo?

 

Lucas lo mira con los ojos llenos de agua.

 

—Vos podés coger con quien quieras. —Aaron le aprieta los brazos—. Y podés dejar que te toquen. Pero si querés vos, y porque te gusta. No porque te apuren, no porque te agarren de la muñeca. Si querés, y porque te gusta. Nada más.

 

Lucas traga.

 

—Y Luis aprendió la lección. —Aaron se encoge de hombros—. La va a contar en todos lados. Se le terminó.

 

Y Lucas se pone a llorar. Se le rompe la cara de golpe y se le tira encima, y le abraza el cuello con las dos manos, y le habla en el oído, apretado, con la voz hecha pedazos.

 

—Sos el único. El único que me hace sentir cuidado.

 

Aaron lo abraza y se lo aprieta contra el pecho, y le habla en el pelo.

 

—Te amo. —Le da un beso en la cabeza—. Te amo, y confiá en mí siempre. Siempre, ¿me escuchás? Yo no te suelto.

 

Se quedan así un rato, en el medio de la vereda, con la gente pasando.

 

Después Aaron se endereza, saca el teléfono y escribe.

 

Le escribe al presidente del club, un tipo que fue jugador y que ahora maneja todo, y que de música no sabe nada pero conoce a medio mundo. Le cuenta en tres líneas lo que hace falta: un profesor de piano de verdad, de los buenos, que dé clases a domicilio. Y le pasa los dos nombres.

 

El tipo contesta en dos minutos. Le manda el teléfono de uno de los mejores profesores de la ciudad, y le dice que él mismo le va a pedir que vaya a las casas, a la de Lucas y a la de la nena.

 

Aaron guarda el teléfono.

 

—Listo —dice—. Conseguido.

 

Y siguen caminando, de la mano.

 

Hablan de pavadas. De la gaseosa que se queda sin gas, de la vecina del fondo, de que la madre va a preguntar por qué vuelve tan temprano. Y en un momento Lucas dice, como al pasar:

 

—¿A la tarde jugás?

 

—A las cuatro.

 

—¿Puedo ir?

 

—Podés. —Aaron le aprieta la mano—. Te sentás en la primera fila y no te movés de ahí.

 

—Y no me muevo.

 

Y siguen, con el sol en la espalda, para la casa.

La casa está vacía. Brenda se va a lo de los padres a pasar el resto del fin de semana, así que no hay nadie.

 

Aaron abre la heladera y saca lo que hay: dos milanesas, tomate, queso, el pan del día anterior. Calienta la plancha y las hace, y arma los sándwiches, y pone los platos en la mesa.

 

Comen sin hablar mucho, con la radio prendida, y Lucas come la mitad y deja el resto.

 

Y después se levanta y va al piano.

 

Aaron se queda en la mesa, con el teléfono en la mano y una manzana, y se pone a scrollear. Y del living empieza a salir la música.

 

Es el ruso. El de la tarde.

 

—Rajmaninoff —dice Aaron, con la boca llena, y lo pronuncia como le sale.

 

Lucas para en seco y se ríe.

 

—Rajmáninov.

 

—Es lo que dije.

 

—No es lo que dijiste.

 

—Rajma… —Aaron lo intenta de nuevo, peor—. Rajmaninov.

 

—Casi. —Lucas se ríe con la cabeza para atrás.

 

—Bueno, tocá y no jodas.

 

Y Lucas toca.

 

Y ahí Aaron se queda quieto, porque el nene es otra cosa cuando toca. Los dedos le corren por el teclado con una soltura que no tiene nada que ver con su cuerpo de siete años, y la pieza se abre en cambios de tiempo, en pasajes que se vuelven lentos y después estallan, en acordes enormes que le hacen temblar los hombros.

 

Aaron no entiende nada. No sabe qué es un compás, ni un tono, ni por qué suena así. Pero lo mira y disfruta. Disfruta la cara seria, la concentración, la boca apretada, la manera en que se inclina sobre las teclas como si estuviera metido adentro de la música, como si el cuerpo se le hubiera vaciado para dejar lugar a otra cosa.

 

Cuando termina, baja las manos.

 

—Ahora algo nuevo —dice.

 

—¿Nuevo?

 

—Nuevo.

 

Y toca.

 

Y esta vez es distinto. Es más despacio, más bajo, y tiene algo triste, algo que se queda dando vueltas sin resolverse. Pero es hermosa. Es de esas cosas que se te meten en el pecho y no te piden permiso.

 

Aaron deja la manzana en el plato.

 

—¿Qué es? —pregunta.

 

Lucas no contesta enseguida. Se queda con las manos quietas sobre las teclas.

 

—La armé en mi cabeza —dice—. Mientras volvíamos.

 

Aaron se para de la silla.

 

—¿Vos componés?

 

—A veces. —Se encoge de hombros—. Para vos.

 

—¿Para mí?

 

—Es para agradecerte. —Lucas lo mira—. Por ser mi guardián.

 

Y Aaron se le acerca, con la cara abierta, sorprendido de una cosa que no sabe: que su hermanito compone, que tiene eso adentro, que lo hace para él.

 

Le agarra la cara con las dos manos y lo besa.

 

—Soy tu guardián —le dice, contra la boca—. Tu hermano y tu novio. Y te amo.

Se quedan un rato más. Aaron en el sillón, al lado del piano, con las piernas abiertas y la cabeza apoyada en el respaldo, mirándolo.

 

Lucas vuelve a su tema. Lo repasa, se equivoca, vuelve, lo corrige. Re concentrado, con la lengua apretada entre los dientes.

 

Y en un momento se empieza a reír.

 

Se le escapa sola, una risa chiquita, y después otra más grande, y se le va de las manos. Se ríe agachado sobre el teclado, con los hombros sacudiéndose, y le sale una lágrima.

 

Aaron se ríe también, sin saber de qué.

 

—¿Qué te pasa?

 

—La cara. —Lucas se dobla—. La cara que puso.

 

—¿Qué cara?

 

—Cuando le dijiste que tocaba como el culo. —Y se agarra la panza—. ¡Y cuando le tiraste la tapa en los dedos! ¡La cara de horror, Aaron, la cara!

 

Y se larga a reír de nuevo, con una risa contagiosa, de nene, que le hace cerrar los ojos.

 

Aaron se ríe con él, fuerte, con la cabeza para atrás.

 

—El ruido que hizo el tipo. —Se seca un ojo—. El ruido.

 

—¡Como un chancho!

 

—Como un chancho degollado.

 

Y se ríen los dos un buen rato, hasta que Lucas se cansa y se limpia la cara con el brazo, todavía con hipos.

 

—Ese no jode más —dice Aaron.

 

—No.

 

—A nadie.

 

Y Aaron se para y le da un beso en la cabeza.

 

—Bueno, dejá eso. Voy a armar el bolso.

 

Sube.

 

En el cuarto pone música de los Redondos, fuerte, y abre el placard. Saca la camiseta, los botines, las medias, el short, la cinta del pelo. Lo va tirando todo en la cama, la música a todo volumen, y mueve la cabeza con el ritmo mientras arma.

 

Y la puerta se abre.

 

Y es Lucas.

 

Desnudo.

 

Parado en el vano, con los brazos sueltos a los costados y la piel oliva y las caderas anchas y la panza redonda de nene, y el pelo de príncipe valiente cayéndole en los hombros y el flequillo sobre los ojos.

 

Y una sonrisa pícara de la puta madre.

 

Es perfecto.

 

Aaron se ríe.

 

—¿Y vos qué hacés así?

 

—¿Te tengo que ir a ver ya?

 

—Tenés un montón de tiempo. —Aaron se da vuelta del todo—. Jugamos de local, además.

 

—¿Y antes de los partidos se puede coger?

 

—Conmigo siempre se puede coger. —Se le acerca—. Siempre.

 

Y le acaricia la cara, esa cara de nene, con los pulgares, y se quedan mirándose, los dos sonriendo.

 

—Hermano —dice Lucas—. Me cogés con vos, ¿sabés?

 

Aaron lo levanta un poco, del culo, y lo besa.

 

Y lo lleva a la cama, y lo acuesta encima de la ropa tirada, y le empieza a besar el cuerpo.

 

Los pies, los tobillos, las pantorrillas, la parte de atrás de las rodillas. Los muslos, con la lengua, y el nacimiento de la pierna, y la panza, y el ombligo. Le pasa la lengua despacio, larga, como un gato que le limpia la cría, y Lucas se retuerce y se ríe y le agarra el pelo, y Aaron le muerde el costado y vuelve a lamer.

 

Sube por el esternón, por las costillas, y le besa los dos pezones, y después el cuello, la mandíbula, y la boca.

Lucas se da vuelta solo.

 

Se pone boca abajo y levanta la cola, con las rodillas dobladas y la cara contra la sábana, y se queda así, quieto, esperando.

 

Aaron lo sabe enseguida. Lo sabe como lo sabía desde siempre, desde que el nene era un bebé y se bajaba el pañal para que el hermano le diera besos ahí. Se lo pedía con el cuerpo, sin palabras, desde antes de saber hablar.

 

Y el culo de Lucas es hermoso. Chiquito, del tamaño justo, paradito, con las dos nalgas redondas y la piel oliva estirada, y el agujerito marrón en el medio, y una mancha de nacimiento al costado, más oscura, que se le ve sólo así, con la luz de costado, y que a Aaron le vuelve loco.

 

Se agacha y le da un beso. Uno solo, suave, con los labios cerrados, justo en el medio.

 

Lucas se estremece y se le escapa un suspiro.

 

Y Aaron vuelve, y esta vez con la lengua. Corta, apenas, un toque. Y después otro más largo, y después se la pasa por todo el contorno, despacio, y el nene abre las piernas y se le va la cadera para atrás.

 

—Ah… —dice—. Así.

 

Aaron le agarra las dos nalgas y se las abre, y le pasa la lengua de plano, y después se la mueve ahí, en círculos, y Lucas empieza a gemir con la cara metida en la sábana.

 

—Más —pide—. Más, dale.

 

Y Aaron le da más. Se lo come en serio, se lo chupa, se lo moja, y el nene se retuerce y respira fuerte y dice cosas que no se entienden.

 

—Me encantan tus besos en el culo —dice, con la voz rota—. Me encantan, Aaron.

 

Y Aaron levanta la cara un segundo, con la boca brillante.

 

—Ya sé.

 

Y le mete un dedo.

 

Lucas se sacude y grita, y el dedo entra hasta el fondo, y Aaron lo mueve despacio, y después lo saca y vuelve con la lengua, y lo alterna así, dedo y lengua, dedo y lengua, hasta que el nene empieza a temblar de verdad, con las piernas flojas y la panza contra el colchón.

 

Y abajo, entre las sábanas, tiene la pijita dura, colorada, parada del todo, y se la mueve sola contra la tela cada vez que Aaron se lo come.

El sabor del culo de Lucas es una cosa aparte.

 

Aaron se lo come con la lengua entera y el gusto le llega suave, de piel de nene, con algo salado abajo y los músculos rígidos apretándole la punta de la lengua cada vez que se le mete. Y el olor es todavía mejor: espeso, dulzón, con una amargura al fondo, como el olor de un chocolate amargo de los caros.

 

Baja un poco y le chupa los testículos. Se los mete en la boca, uno por uno, se los revuelve con la lengua, y Lucas afloja la voz en un alarido largo y se le va la cadera para atrás.

 

—Ahí, ahí, sí… —gime—. Me gusta, me gusta.

 

Aaron se los chupa un rato, y después vuelve a subir.

 

—¿Sabés qué es lo que más me gusta? —le dice, con la boca pegada.

 

—¿Qué?

 

—Comerte el orto. —Le pasa la lengua de plano—. Es el mejor culo del mundo. El mejor, enano.

 

Y se lo vuelve a pegar a la cara y lo huele. Aspira largo, con la nariz metida ahí, y le llega la mezcla: el olor del nene y el de su propia saliva, todo junto, caliente. Se le va el aire de la boca.

 

Y le mete los dedos. Dos, y se los mueve, y le habla despacio, con la boca contra la piel.

 

—Sucio. —Le lame el contorno—. Mirá lo que es esto. Mmm, qué lindo cogerte antes de jugar, enano. Qué rico estás.

 

Y pone la boca como una ventosa alrededor del ano.

 

Y chupa con fuerza. Como si le quisiera dejar un chupón, como si le quisiera sacar el sabor de adentro. Lucas grita y se le clavan los dedos en la sábana, y Aaron sigue chupando, con la boca llena de la piel de su hermano, y le tiembla la mandíbula del esfuerzo.

 

Y se separa con un ruido, y vuelve, y se queda ahí un rato largo, alternando: la boca como ventosa, la lengua clavada que se le abre paso hasta el recto, y otra vez a chupar, y otra vez la lengua, en un trabajo obsceno, sin apuro, como si tuviera toda la tarde.

 

Lucas no para. Gime con la boca abierta y pide más, más, y se retuerce, y en un momento levanta la cara de la sábana, colorado, con el pelo pegado a la frente, y lo mira.

 

—Aaron. —Trago saliva—. Te quiero chupar el pito.

 

Aaron levanta la cara, con la boca brillante.

 

—¿Sí?

 

—Sí. —Le tiembla la voz—. Quiero.

 

Y Aaron se da vuelta y se sienta contra el respaldo, y se baja el short.

—

 

Aaron queda desnudo de la cintura para abajo, sentado contra el respaldo, con las piernas abiertas y la pija parada contra la panza.

 

Lucas se acerca.

 

Y le pasa la lengua de abajo para arriba, de la base a la punta, mirándolo a los ojos, con esa sonrisa pícara de nene travieso.

 

Aaron ama esa miradita. Esa complicidad de mierda que tiene, de chico que sabe lo que hace y lo hace igual.

 

Le devuelve la sonrisa y le acaricia el pelo.

 

—Sos tan lindo, enano. —Se le quiebra la voz—. Tan lindo.

 

Lucas vuelve a lamerlo, largo, y después sube con la lengua por la panza, por el ombligo, y se le tira encima, y se buscan las bocas y se besan con todo, con lengua, apretados, sin aire.

 

Y Lucas se da vuelta.

 

Se pone en una especie de sesenta y nueve, con el culo y la pijita justo en la cara de Aaron.

 

Y Aaron hunde la nariz.

 

Le llega el olor y se le nubla todo: ese olorcito de su hermanito, a culo abierto, a lo que le acababa de hacer con la lengua, a chico. Le da un beso ahí, con la nariz metida, y abre la boca y se lo come de nuevo mientras se lo busca.

 

Y arriba Lucas ya tiene la pija de Aaron agarrada con las dos manos. Se la pasa por la nariz, por el labio, se la refriega, y después le da la lengua y se la pajea despacio, y se sorprende del tamaño, de lo grande que se le pone entre los dedos.

 

Y se la mete en la boca.

 

Le cuesta. Por la posición, con el cuerpo doblado, es un esfuerzo de la puta madre, y le entra hasta donde puede, y chupa el glande con las mejillas hundidas.

 

Aaron se estremece entero y le hace lo mismo: se le prende de la pijita y se la chupa.

 

Lucas suelta la succión y se ríe.

 

—Me hacés cosquillas.

 

—Vos también, enano.

 

Y vuelve a succionar.

 

Y Aaron se retuerce.

 

—Para… —dice, y se le corta el aire—. Para, enano, que me voy a mear.

 

Y Lucas, hijo de puta, en vez de parar, chupa más fuerte.

 

—Meame —dice Aaron.

 

Y le succiona con tanta gana que Aaron siente que le está chupando los ojos de adentro de la cara, y no de mentira: se los tira para atrás. Y le vuelve a succionar el glande, y Aaron gime de placer y le aprieta la cola con las dos manos.

 

Lucas lo lengüetea. Se lo chupa. Le pasa los dientes despacio por la base de la poronga y Aaron se estremece entero.

 

—Enano hijo de puta —dice, y se ríe, sin aire, mientras le come el orto y se lo besa todo.

 

Y Lucas vuelve a succionar, y le acaricia los huevos con los dedos.

 

Y ahí Aaron se suelta.

 

Le sale un chorro importante, y Lucas se separa de golpe para no ahogarse y se ríe, y se queda con la boca abierta esperando, mientras Aaron sigue echando chorritos cortos y le apunta a la cara. Algunos le dan de lleno en la mejilla y otros le caen en el pelo. El resto se escurre por la panza de Aaron, y Lucas, sin pensarlo, junta con los dedos lo que le queda en la piel y se lo pasa por la boca. Aaron, abajo, le mira la cola levantada, se la pega a la nariz y se la huele, le mete los dedos y se los mueve adentro mientras todavía le tiemblan las piernas.

 

Y Lucas vuelve a agarrarle la pija y se la mete en la boca, y Aaron, sin dejar de comerle el orto, se la mea ahí adentro. Lucas traga. Siempre le había gustado ese gusto, nunca le dio asco. Traga un poco, y otro poco se le escapa por la boca y por la nariz, y se la saca y se la apoya en la cara para el último chorrito, que le da en la mejilla y en el pelo.

 

—Eso querías, conchino. —Aaron respira fuerte—. Que te mee todo. Sos tremendo, bebé.

 

Lucas lo mira, todo meado, con el pelo pegado y la cara brillante.

 

—Ahora quiero que me des la cola.

 

Y al nene se le ilumina la cara.

 

Aaron lo tira de la nuca y lo besa. Le mete la lengua sin pedir permiso, con la boca abierta, y Lucas le contesta igual, con la cara mojada pegada a la de él, el gusto a pis y a saliva mezclándose entre los dos.

 

—Estuvo rica la merienda, eh —dice Lucas contra su boca, muerto de risa.

 

—Riquísima. —Aaron le muerde el labio—. Sos un tremendo putito, enano.

 

Y lo vuelve a besar, le pasa las manos por la espalda, por la cintura, se las mete abajo y le aprieta las dos nalgas, se las amasa abriéndoselas.

 

—Un putito hermoso —dice, y le da una nalgada que suena en toda la pieza.

 

Lucas se ríe y se le va al cuello, lo besa, le muerde la clavícula, le lame la oreja.

 

—Quiero que me saques la leche con el orto —le dice Aaron ahí mismo, ronco—. Te quiero hacer bien esa colita. Dejártela abierta y llena.

 

Lucas se separa para mirarlo, con los ojos negros y brillantes.

 

—Tengo una idea.

 

Y se cambia de posición. Se pone de espaldas, arriba de él, se agarra la pija con las dos manos y se la apunta al culo. Se la apoya en el agujerito y la mueve en círculos, refregándose el glande, dejándolo ahí, y a Aaron se le corta la respiración: tiene la punta brillante de precumo y el orto de Lucas está babeado y abierto de tanto que se lo había comido.

 

Aaron se ríe, y después se le apaga la risa y se le pone la voz ronca y pajera.

 

—Uff, sí, enano… —Le agarra la cadera con las dos manos—. Sentate. Comete mi pija con ese ortito divino.

Lucas se toma de la nuca de Aaron, se levanta un poco y baja. El glande le entra apenas y se frena ahí, con la boca abierta, sin aire.

 

—Despacito —le dice Aaron, y le agarra las dos caderas para sostenerlo—. De a poquito, mi amor. No te apures.

 

Lucas asiente, se muerde el labio y baja otro poco. La carita se le frunce, se le pone roja, y cuando el glande termina de pasar suelta un suspiro largo y se queda quieto, temblando, con las manos apoyadas en las rodillas de Aaron.

 

—Ahí está —dice Aaron, ronco—. Mirá cómo te entra. Mirá cómo traga pija ese orto putito hermoso… Cómo me gusta cómo me chupás la chota con el orto.

 

A Lucas se le transforma la cara. Se le abre la boca, se le juntan las cejas, y entre el gesto de dolor y el de gusto se le arma una expresión de nene grande que todavía no termina de entender lo que le está pasando pero no quiere que pare.

 

—Está re grandota… —dice, agudo, y se ríe, temblando—. Qué rico.

 

—Y vos te la bancás porque te encanta la pija. —Aaron le sonríe, canchero, y le empuja más el orto con la chota—. Dale que ese culito tiene hambre y la come toda.

 

A Lucas le encanta cuando el hermano le habla así. Se le hace una cosquilla en la panza, se le pone la piel de gallina y le da más ganas todavía, y se caga de risa y sigue, como si fuera un juego entre los dos.

 

Baja de nuevo, más suelto ahora, y Aaron le siente la cola ceder centímetro a centímetro, apretándolo, tragándosela. Cuando ya la tiene casi toda adentro, Lucas se deja caer de golpe, se la mete hasta la base y se le escapa un gemido corto y alto que rebota en la pared.

 

—¡Ah! —Se agarra fuerte de las piernas de Aaron—. Aaaa… está toda adentro.

 

—Qué buen orto —dice Aaron, con los dientes apretados—. Cómo apretás, Luqui. Qué bien te la bancás, amor.

 

—Qué rico… —Lucas tiene los ojos entrecerrados, la boca abierta—. Mmm, cómo me gusta tu pija, Aari. Se siente muy lleno mi culo.

 

—¿Ves que podías? —Le busca la cintura y se la aprieta—. Toda adentro, bien comidita. Ahora movete.

 

Y Lucas empieza a moverse. Despacio, para arriba y para abajo, con las rodillas abiertas a los costados del cuerpo de Aaron, buscándose el punto. Le cuesta dos o tres veces hasta que lo encuentra, y cuando lo encuentra se le va la voz a la mierda: suelta un quejido y se le aflojan los brazos.

 

—Ahí —dice Aaron, y le clava los dedos en la cadera—. Ahí te gusta, ¿no? Decí.

 

—Sí… —Lucas tiene los ojos cerrados, la boca abierta, todo meado todavía, el pelo pegado a la frente—. Sí, ahí.

 

—Más fuerte. Dale.

 

Y Lucas se mueve más fuerte. Se la saca casi entera, el glande arrastrándole las paredes del culito, y se la vuelve a clavar de una, y cada vez que baja se le escapa un ruidito agudo y las piernas le tiemblan. La pijita le baila dura contra la panza, roja en la punta, y el sonido húmedo del culito comiéndose la poronga se mezcla con las respiraciones de los dos. Aaron lo mira desde abajo: el pelo revuelto, la cara brillante, el orto abierto y brilloso tragándose la pija hasta la base, y siente que se le va la cabeza. Le pone el pulgar en el borde, se lo aprieta, y Lucas se sacude como si le hubieran dado un corchazo.

 

Le da otra nalgada y después se la deja agarrada, se la abre, y empieza a bombearle desde abajo.

 

Lucas grita.

 

—¡Ah, no, así no! —Se le tira encima, se le agarra del cuello—. ¡Así no, que me hacés sentir mucho!

 

—Y bueno —contesta Aaron, sin parar—. Explotá, enano. Explotá arriba de mí.

 

Y le da duro, cortito, con las caderas, apuntándole ahí, y Lucas se sacude entero, se le pone la piel de gallina en los brazos, y se le llenan los ojos de lágrimas de gusto. Le agarra las manos a Aaron, se las aprieta con los dedos entrelazados, y le mueve las caderas encima como puede, para todos lados, buscando más, gimiendo contra su boca sin poder cerrarla, babeándose. Se le escapa la baba por el costado de la cara y se ríe entre los gemidos, con esa carita de nene que pone cuando algo le encanta y le da vergüenza a la vez.

 

—Cagame la pija, puto —le dice Aaron, sin aflojar, la voz rota—. Dale, dale, sácale leche a tu hermano.

 

Y Lucas le da, se la clava hasta abajo, se retuerce, le gime en la cara. Aaron aguanta lo que puede. Lo aguanta mientras el pibe se sacude y le tiembla todo encima, y cuando siente que el culito se le cierra en oleadas y que Lucas se le pone duro de la panza, se le va la cabeza a la mierda y llegan juntos: a Lucas se le escapa un juguito viscoso y clarito de la pijita, sin parar, chorreándole los dedos, y Aaron lo agarra fuerte de la cintura, lo clava hasta la base y le llena la cola de leche con un gruñido largo, empujándolo, temblando, vaciándose adentro de a tirones.

 

Se quedan así, pegados, respirando fuerte, con las manos todavía tomadas. Lucas se deja caer sobre su pecho, todo blandito, y Aaron lo abraza con las dos manos en la espalda y le busca la boca, y se besan despacio, sin apuro, con los labios húmedos, mientras los últimos espasmos les corren por el cuerpo. Se acarician los brazos, la nuca, la cara. Aaron le pasa el pulgar por la mejilla mojada y se la limpia con la boca.

 

—Te amo, enano —dice contra sus labios—. Sos mi todo. Sos todo lo que está bien. Siempre juntos, mi príncipe.

 

—Yo te amo más —contesta Lucas, con la voz hecha mierda.

 

Después se le mueve y Lucas se ríe, se levanta despacio y se la saca, y se queda sentado al lado, mirándose la pierna: le chorrea.

 

—Mirá cómo me dejaste —dice, muerto de risa. Y enseguida: —Me voy a poner la camiseta del club.

 

—¿Desde cuándo te vestís con ropa deportiva? —se ríe Aaron.

 

—Voy a alentar a mi novio.

 

Aaron se le tira encima, lo agarra de atrás y le muerde el hombro. Después lo levanta de la mano y se lo lleva al baño.

 

Se meten en la ducha juntos. Aaron abre la canilla, espera que salga caliente y lo pone abajo del chorro, y Lucas cierra los ojos y se deja hacer, con la cabeza echada para atrás. Aaron le enjabona el pelo, despacio, con los dedos metidos en la nuca, y después le pasa la esponja por los hombros, por el pecho, por la panza. Le levanta un brazo, después el otro, le lava las axilas, y baja por las piernas hasta los pies, agachándose. Le enjabona el culito por atrás, le mete los dedos un poco y le saca la leche que le queda adentro, y Lucas se ríe y se agarra de su hombro.

 

Se endereza, lo abraza bajo el agua y le busca la boca.

 

Se besan largo, con la ducha cayéndoles encima, el vapor llenando el baño, las manos resbalándose en la piel mojada. Aaron lo aprieta contra sí, le muerde el labio, y Lucas se le cuelga del cuello y le contesta el beso como si recién empezaran.

 

Dos horas más tarde Aaron juega el partido de su vida.

 

El presidente le dio permiso a Lucas para quedarse en el banco, atrás de los suplentes, con la camiseta del club tres talles más grande caída sobre los hombros y las zapatillas sin cordones. Los técnicos lo dejan pasar sin preguntar: es el hermano de Aaron, y el hermano de Aaron es el hermano de todos.

 

Y Aaron juega como si tuviera un público de cien mil.

 

Le da al equipo una salida limpia, ordenada, y a los diez minutos ya los tiene a todos corriendo para él, pasándole la pelota al pie, buscándolo por la banda, porque saben que si se la da la va a pelear. Se saca dos hombres de encima con un caño corto y la tribuna se para. Lucas se para también, con las manos en la boca.

 

El gol llega a los veinticinco del primer tiempo y es una cosa de otro planeta.

 

Recibe por derecha, de espaldas al lateral. Se perfila con el pecho, aguanta el choque del marcador, y la toca de taco para el once, que se la devuelve en cortada. Hace la pared, la sigue, y cuando el central sale a cerrarlo lo encara de frente, lo deja plantado con una finta de cadera y le gana la línea de fondo. Se mete al área por el segundo palo, y con la zurda, sin acomodarse, la pone cruzada contra el primer palo, abajo, donde el arquero no llega ni tirándose antes.

 

El arquero vuela y no la roza. La red se mueve.

 

Y Aaron no corre a festejar con el equipo. Se da vuelta en el área y busca el banco, busca a Lucas, y lo encuentra ahí, parado arriba del escalón, colorado hasta las orejas, con los ojos brillantes y la boca abierta. Le apunta con las dos manos, se da un golpecito en el pecho y le manda un beso de lejos.

 

El banco explota. Los suplentes se levantan y lo agarran a Lucas de los hombros, lo zamarrean, lo felicitan como si hubiera metido el gol él, y el pibe se ríe sin saber dónde meterse, rojo de la cara al cuello.

 

Aaron viene trotando hasta el borde del banco, todavía con la respiración hecha mierda, se agacha sobre la línea y le agarra la nuca. Le besa la frente, ahí, delante de todos, y le habla con la boca pegada al oído, para que no lo escuche nadie más.

 

—Para vos, príncipe. —Se separa para mirarlo—. Sos lo que me hace jugar bien.

 

Lucas no puede contestar nada. Se queda con la boca abierta y la frente mojada, y Aaron le revuelve el pelo y vuelve a la cancha trotando, levantando el pulgar para la tribuna.

 

Terminan cuatro a cero. Aaron sale en el minuto ochenta y cinco entre aplausos, y el técnico lo abraza.

 

En el vestuario se saca la camiseta, todavía transpirada, y se la da a Lucas.

 

—Tomá, es para vos —le dice, y le agarra la cara para que lo mire—. Para que veas cómo juego cuando hago el amor con vos.

 

Lucas se pone rojo hasta las orejas y se queda sin decir nada, pero abraza la camiseta con las dos manos, fuerte, apretándola contra el pecho como si le hubieran dado un trofeo.

 

Esa noche la deja al lado de la almohada y duerme con ella puesta, la cara metida en la tela, respirando el sudor de la cancha y el pasto y el olor de su hermano. La usa una semana entera.

CONTINUARA

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