De Mi Sangre Cinco

Hace 15 años fui encarcelado por asesinato y dejé atrás a mi hijo de cinco años. Pensar en él me mantuvo cuerdo. Ahora soy libre y quiero encontrarlo y darle la vida que su madre deseaba. Pero quince años cambian a las personas, y quizá descubra demasiado tarde cuánto..
La señora Hopkins ni siquiera me mira cuando le entregó las llaves de la habitación. Que se joda. Soy un hombre adulto y le pagué por la habitación. No voy a disculparme por haber destrozado la maldita cama. Brenda fue una compañera dispuesta y no me arrepiento de nada. Bueno, quizás un poco por cómo terminaron las cosas al final. Desapareció, y usé las dos horas enteras sentado en esa habitación esperando que volviera, pero tuve que aceptar que se había ido para siempre.

Solo quería mi verga, pero incluso mientras salgo de la casa de huéspedes sin tener idea de adónde ir ahora, no me lo creo ni por un segundo. Algo la asustó. Estaba cómoda y acurrucada contra mí después de que me corrí en su culo.

—Esa chica no es más que problemas —dice la señora Hopkins en voz alta a mis espaldas—. Le sugiero que se vaya del pueblo antes de que lo arruine como hace con todos los mejores hombres de aquí.

La ignoro y dejo que la puerta principal se cierre de golpe a mi salida. No debe ser fácil para Brenda vivir en este pueblo. Por las palabras de la señora Hopkins, todo el pueblo conoce su pequeño secreto. Aunque recordando el peso y la sensación de él en mi boca anoche, es más que pequeño.

—Mierda, Jones —murmuro por lo bajo—. Te estás distrayendo.

Me detengo en una cafetería y pido un café negro y un pastel danés. Anoche me abrí un apetito de la hostia, así que agrego otro danés a la cuenta. Cuando termino de comer y la mesera viene a limpiar la mesa, frunzo el ceño. Es bonita. Pelirroja con unos ojos grises hermosos. Pero no me hace nada. Lo único en lo que puedo pensar es en Brenda y en sus piernas delgadas que se enredaron alrededor de mi cintura anoche mientras la cogía.

Mierda, ¿podré sacarme sus gemidos y gritos de la cabeza?

Saca la cabeza del culo, Jones.

—Disculpe —le digo a la mesera—. Estoy tratando de encontrar a una pareja. Melinda y Burt Morrison. ¿Todavía viven aquí?

Su sonrisa se desvanece y se endereza con la taza de café en la mano.

—Lo siento, no hablamos de la gente del pueblo con forasteros. Seguro que lo entiende.

—Por favor, es importante. Es un asunto familiar.

—¿Es usted familia? —pregunta.

Odio mentirle. Parece una mujer amable, pero necesito encontrar a Brandon. Estoy tan jodidamente cerca.

—Sí, es una sorpresa. No saben que voy a llegar y han pasado unos años desde la última vez que los vi.

Nunca los he visto en mi vida.

—Hmm. Están justo ahí. —Señala hacia una pareja sentada en un reservado de la esquina. Son como una década mayores que yo, pero parecen gente decente. Eso es un alivio. He sufrido pensando en extraños cuidando a Brandon y esperando que haya terminado en buenas manos.

—Gracias. No los había visto.

Me regala una sonrisa amplia.

—De nada. Espero que sea una reunión feliz.

—Yo también.

Este es el momento. Tengo el estómago lleno de nervios, pero me obligo a levantarme del asiento y agarro mi bolso. Camino arrastrando los pies por el pasillo hasta su mesa.

—¿Señor y señora Morrison?

Ambos levantan la vista de su desayuno. Si sabían de mí, no se nota en sus caras.

—¿Sí? —responde la señora Morrison—. ¿Quiere algo?

—Hay algo que tengo que preguntarles.

—¿Puede esperar? —pregunta el hombre—. Está interrumpiendo nuestro desayuno.

—Lo siento, pero han pasado quince años. No creo que pueda esperar más.

—Dejo caer mi bolso al suelo y agarro la silla libre más cercana, uniéndola a su mesa.

—Esto es bastante inquietante —dice el señor Morrison—. Me temo que voy a tener que pedirle que se vaya.

Busco en mi bolso y saco la foto de mi hijo junto con el recorte de periódico del artículo sobre la muerte de mi esposa y mi sentencia por matar a su asesino. Me habían aclamado como héroe por ir tras el responsable de la muerte de mi esposa. Lástima que las autoridades no lo vieran así. Mi abogado solo pudo negociar una sentencia menor por las trágicas circunstancias de perder a mi esposa; de lo contrario, podría haber sido cadena perpetua por asesinato premeditado.

Las palabras del juez ese día todavía me persiguen.

—¿Por qué no pensó en su hijo antes de actuar, señor Jones? Ahora su niño crecerá sin madre y sin padre. ¿Quién lo ayudará a sobrellevar el duelo?

—Hace trece años adoptaron a un niño pequeño —digo rápido, mostrándoles la foto—. Su madre había muerto y su padre estaba preso. Se fueron del estado con él. Llevo un año tratando de rastrearlos.

—Disculpe, ¿Quién es usted? —pregunta la esposa.

—Soy el padre de ese niño.

—¿Salió de prisión? —El señor Morrison se recuesta en la silla, mirándome nervioso.

—Cumplí mi condena y me liberaron —respondo—. Estoy aquí para reconectar con mi hijo. Para tener una relación con él.

—Pues llegó tarde.

Los miro del marido a la esposa.

—¿Qué quiere decir con que llegué tarde? ¿Le pasó algo?

—Ya no tiene un hijo, eso es lo que pasa —dice la señora Morrison—. Lo que tiene es contra la naturaleza. Una abominación.

Sacudo la cabeza confundido.

—No entiendo.

—Creo que lo que mi esposa intenta decir es que perdió el tiempo —afirma el señor Morrison—. Aquí solo va a encontrar decepción.

—Eso lo decido yo. ¿Dónde está mi hijo?

—Su hijo está muerto. Al menos eso es lo que dice Brandon. Frustrado, tomo la foto de la mesa.

—¿Me van a decir dónde está o no?

—La última vez que supe trabaja en esa casa de huéspedes.

¿En serio? Eso significa que estuve tan cerca. Tan jodidamente cerca. Me pongo de pie.

—Gracias. Yo…

—Solo no espere que se vea como en esa foto.

La miro frunciendo el ceño.

—Claro que no. Ahora tiene veinte años.

—Creo que lo que mi esposa intenta decir es…

—Por Dios, Burt, puedo decir lo que quiero. —Se gira hacia mí después de regañar a su marido—. Intentamos todo para que cambiara de opinión, pero no quiso escuchar. Tiene internet llenándole la cabeza con toda esa basura de la nueva era sobre encontrarse a sí mismo y ser quien quiere ser. Cambió su nombre de Brandon y ahora se hace llamar Brenda. No puede equivocarse. Una gran melena rubia y coquetea con todos los hombres que pasan por el pueblo con la esperanza de que uno la saque de este lugar.

Parpadeo rápido, sintiendo que el suelo se mueve bajo mis pies.

—Espere,

¿qué? ¿Qué acaba de decir?

—Cambió su nombre a Brenda. Debería saberlo, porque se pone histérica si uso su nombre anterior.

La habitación da vueltas a mi alrededor y tengo que agarrarme del respaldo de una silla. No puede ser. De ninguna puta manera. Tiene que haber un error. El estómago se me revuelve con sus palabras. Si lo que dicen es verdad, entonces yo… acabo de cogerme a mi hijo. No, a mi hija. Ahora tengo una hija.

De alguna forma, entre todo lo que han dicho, me giro para responder a sus opiniones intolerantes y poco solidarias.

—Si ella insiste en que la llamen Brenda, ¿por qué es tan difícil hacerlo? Si les importara un carajo usarían su nombre correcto y sus pronombres en lugar de ser unos imbéciles.