La Familia Valencia 3: Anhelo a Través del Cristal

El día que David Valencia cumplió once años llovía sobre la casa familiar con una insistencia que parecía haber aislado el mundo detrás de los cristales. Se refugió en la sala de juegos buscando la consola que usualmente utilizaba junto a sus primas para pasar el tiempo..

 

Hasta entonces, el incesto era prácticamente el mundo de David. Sus costumbres, sus silencios, las relaciones entre unos y otros, incluso aquellas cosas que desde afuera podían parecer difíciles de explicar, formaban parte de una normalidad que nunca se había detenido a cuestionar.

 

Si bien sentía un enorme amor por Jennifer, era su madre la que ocupaba sus pensamientos en ese momento. El día ya había tenido una celebración inicial, su madre lo había despertado con una mañanera mamada, el pene de David, aun modesto en comparación con los hombres adultos de la casa, se perdía en la boca de su madre como un pececito en el océano.

 

La luz del amanecer se filtraba tímidamente entre las cortinas de encaje de la habitación que Elena compartía con su hijo desde la muerte de Miguel. La lluvia no había comenzado aún, y el silencio de la casa era absoluto, roto solo por la respiración pausada de David, quien dormía profundamente bajo las sábanas.

 

Elena yacía despierta a su lado, observando el techo con ojos hinchados. Otra noche sin sueño, otra madrugada contemplando la ausencia de su esposo. Aunque habían pasado semanas desde la muerte de Miguel, el duelo persistía en ella como una segunda piel, una melancolía que solo se disipaba momentáneamente cuando se entregaba a los placeres que la familia Valencia había normalizado.

 

Se giró hacia David. Su hijo, que cumplía once años, dormía boca arriba, el torso desnudo expuesto sobre las sábanas que habían resbalado hasta su cintura. La luz dorada del amanecer caía sobre su pecho, aún infantil. Su rostro de niño, lucía sereno, con esa inocencia que Elena encontraba irresistible.

 

Pero no fue su rostro lo que capturó la atención de Elena. Sus ojos descendieron por el torso de su hijo, bajando hacia su ombligo y se perdía bajo la tela de sus calzoncillos. La tela se elevaba ligeramente, formando una tienda que evidenciaba la erección matutina habitual de David, ese fenómeno biológico que Elena había aprendido a aprovechar desde que su hijo era un bebe.

 

Elena sintió un familiar calor entre sus muslos. Incluso con Miguel en vida, David era su consuelo constante, su ancla emocional y física. Compartían cama no por necesidad, sino por una intimidad que trascendía la convencional. La habitación que antes albergó el matrimonio de Elena y Miguel ahora era el santuario de una relación madre-hijo que incluía el sexo como lenguaje de amor primordial.

 

Con movimientos lentos, casi imperceptibles, Elena se deslizó bajo las sábanas. El aire era fresco, pero el calor corporal de David la recibió como un refugio. Se posicionó entre sus piernas, su rostro a escasos centímetros de la tela de los calzoncillos que contenía la erección de su hijo. Podía sentir el calor emanando de él, percibir el aroma familiar y excitante de su sexo, una mezcla de sudor nocturno y gotas de orina que hacía que su boca se humedeciera instintivamente.

 

David se movió en sueños, sus caderas girando ligeramente hacia arriba, como si su cuerpo reconociera la presencia de Elena incluso en el inconsciente. Elena sonrió en la penumbra del cobertor. Su pequeño hijo se convertiría algún día en el hombre que ella formaría no solo como madre, sino como amante.

 

Con dedos temblorosos, Elena deslizó sus manos por los muslos de David, sintiendo la textura de su piel, los vellos suaves que cubrían su piel. Luego, con cuidado de no despertarlo bruscamente, enganchó sus dedos en la cintura de los calzoncillos y comenzó a bajarlos. David gruñó suavemente, una protesta inconsciente contra el frío que reemplazaba la tela, pero no despertó del todo. Sus caderas se alzaron automáticamente, permitiendo que Elena liberara su miembro.

 

El pene de David se alzó libre, erecto y pulsante en la penumbra bajo las sábanas. Elena lo observó con la devoción de una adoradora ante su ídolo. A sus once años, David no poseía la imponencia de Roberto o el grosor de Carlos, pero su virilidad tenía una belleza particular: un glande rosado y sensible, un tronco de piel suave que se estiraba sobre la rigidez de su erección, las venas apenas visibles bajo la piel clara. Las bolas de David, aún ajustadas contra su cuerpo, parecían frágiles, vulnerables, un contraste con la dureza de su miembro.

 

Elena sintió que su propia humedad aumentaba, empapando la tela de su ropa interior. Se sentía viva en estos momentos, útil, necesitada. La depresión que la aquejaba desde la muerte de Miguel se disipaba cuando tenía el sexo de su hijo ante ella, esperando su boca, su lengua, su atención.

 

Se acercó lentamente, extendiendo la lengua para dar el primer lametón. El sabor salado del sudor nocturno inundó su paladar, mezclado con esa esencia única de David que ella había aprendido a identificar entre mil. El pene de su hijo se contrajo ante el contacto, saltando ligeramente como si reconociera el tacto maternal.

 

—Mamá… —murmuró David, todavía medio dormido, su voz ronca y pesada.

 

—Shhh, mi amor —susurró Elena contra su piel—. Es tu cumpleaños. Deja que mamá te dé tu regalo matutino.

 

David gimió, sus ojos aún cerrados, sus manos buscando instintivamente la cabeza de Elena. Ella permitió que la guiara, que sus dedos se enredaran en su cabello castaño claro. Con una lentitud deliberada, Elena abrió la boca y descendió sobre el miembro de su hijo.

 

La sensación fue eléctrica para ambos. David arqueó la espalda, despertando completamente ahora, mientras Elena sentía la carne caliente llenando su cavidad oral. El pene de David encajaba perfectamente en la boca de Elena, permitiéndole trabajar con comodidad, explorar cada centímetro sin sentirse abrumada.

 

Elena comenzó a moverse, estableciendo un ritmo lento y reverente. Su lengua trazaba círculos alrededor del glande cada vez que ascendía, lamiendo la hendidura sensible en la punta. El sabor era suave, ligeramente salado, distinto al sabor de los otros hombres de la familia, pero igualmente excitante por ser producto de su propio hijo.

 

—Dios, mamá… —jadeó David, sus caderas comenzando a moverse en sincronía con los movimientos de Elena—. Así… justo así…

 

Elena respondió aumentando la succión. Sus mejillas se hundieron alrededor del eje de David, creando una presión deliciosa. Usó una mano para acariciar la base del pene de su hijo, donde la piel se unía al cuerpo, mientras con la otra acariciaba sus testículos, esos orbes suaves que contenían la potencia infantil de David.

 

El pene de David se deslizaba entre sus labios con facilidad ahora, lubricado por la saliva de Elena. Ella podía sentirlo crecer aún más en su boca, endurecerse, prepararse para la descarga. Pero no quería que terminara rápido. Era su cumpleaños, merecía una celebración prolongada, un placer que durara.

 

Se retiró momentáneamente, observando el miembro de su hijo brillando con su saliva en la luz matutina que ahora entraba más fuerte por la ventana. David la miró con ojos vidriosos de deseo, su rostro enrojecido, el pecho agitado.

 

—No te detengas, por favor —suplicó, su voz quebrada por la excitación.

 

—No lo haré, mi vida —prometió Elena, y su sonrisa fue pura provocación—. Solo quiero ver lo hermoso que estás. Once años… mi niño se está convirtiendo en un hombre.

 

Volvió a tomarlo, pero esta vez cambió el ángulo, inclinando la cabeza para lamer desde la base hasta la punta, dando pequeños besos en el tronco, mordisqueando suavemente la piel tensa. David gemía continuamente ahora, sonidos ahogados que se escucharían tranquilamente por quien pasara frente a la puerta de su habitación.

 

Elena decidió profundizar. Dentro de su boca metió también, al mismo tiempo, los pequeños testículos de su hijo. David gritó, un sonido estrangulado de placer, sus manos agarrando las sábanas con fuerza.

 

—¡Mamá! ¡Dios, mamá!

 

Elena mantuvo la posición, tragando alrededor del pene de su hijo, creando una presión increíble. Luego, lentamente, ascendió, dejando que el aire entrara en sus pulmones antes de volver a descender. Estableció un ritmo constante, una mamada profunda y rítmica que hacía que David perdiera el control de sus caderas.

 

La cama comenzó a crujir suavemente con los movimientos. Elena sentía su propio placer acumulándose entre sus piernas, un dolor dulce que exigía atención. Con una mano, se deslizó bajo sus bragas, encontrando su sexo empapado, los labios hinchados de deseo. Se tocó a sí misma mientras chupaba a su hijo, frotando su clítoris en sincronía con los movimientos de su cabeza.

 

David observaba con ojos desorbitados, fascinado por la visión de su madre masturbándose mientras lo hacía gemir. Era demasiado, la combinación de la vista y la sensación de la boca de Elena lo estaban llevando al borde.

 

—Voy a venirme —avisó, intentando apartar a Elena, respetuoso como siempre había sido—. Mamá, voy a…

 

Pero Elena no se retiró. Quería su semen, quería sentir a su hijo derramándose en su boca, mirándola con su semen en este día especial. Aumentó la velocidad, sus dedos trabajando frenéticamente en su propio clítoris, buscando su propio orgasmo simultáneo.

 

David explotó. Su cuerpo se tensó como un arco, los músculos de su abdomen contrayéndose visiblemente, y Elena sintió una pequeña salva de semen sobre su lengua. Era caliente, y cada vez más espeso, pero aún no era tan abundante como ella quisiera.

 

Elena tragó vorazmente, succionando cada gota, no dejando escapar nada. El sabor era intenso, característico de David, una mezcla de dulzura y sal que ella había aprendido a adorar. Su propio orgasmo la alcanzó en ese momento, sus dedos presionando su clítoris en círculos frenéticos mientras su boca seguía trabajando el pene sensible de su hijo, extrayendo hasta la última gota.

 

Elena se desplomó sobre el pecho de su hijo, su respiración aún entrecortada, el sabor de David persistiendo en su lengua como una posesión líquida. Durante varios minutos permanecieron en silencio, el cuerpo de David vibrando levemente bajo el suyo, el corazón de ambos desacelerando en sincronía.

 

—Feliz cumpleaños, mi vida —susurró Elena finalmente, su aliento cálido contra la piel sudada del cuello de David.

 

David acarició el cabello de su madre, sus dedos enredándose en la cabellera castaña.

 

—El mejor despertar posible —respondió, besando la coronilla de Elena—. Gracias, mamá.

 

Elena cerró los ojos, sintiendo por primera vez en días una paz genuina. El duelo por Miguel seguía allí, siempre presente, pero momentos como estos, compartidos con su hijo, la hacían sentir que la vida continuaba, que el amor —este amor— era suficiente para llenar el vacío.

 

La lluvia comenzó a caer afuera.

 

La mañana había comenzado con la boca de Elena, pero eso fue solo el preludio de lo que David había estado anticipando durante semanas. Su cumpleaños número once.

 

Después de la mamada matutina, madre e hijo permanecieron en la cama unos minutos más, acariciándose mutuamente con la familiaridad de quienes comparten intimidad extrema. Elena había recuperado su energía con una rapidez sorprendente, su mano encontrando nuevamente el pene de David, que a pesar de la reciente eyaculación, comenzaba a recuperar su rigidez bajo los dedos expertos de su madre.

 

—Hoy es tu día —susurró Elena, masturbándolo lentamente—. Hoy todas las mujeres de esta casa están a tu disposición.

 

David gimió. Se levantaron finalmente, y Elena lo guió hacia el baño. Allí, bajo el agua caliente de la ducha, Elena lavó a su hijo con una devoción ritual. Su mano enjabonada recorrió cada centímetro del cuerpo de David: el pecho, la espalda, los muslos, y finalmente su pene, que mantenía erguido como un estandarte de su virilidad.

 

Pero el agua no era suficiente para lo que Elena deseaba.

 

Se arrodilló en la ducha, el chorro golpeando su espalda, su rostro inclinado hacia arriba, mirando a David con ojos suplicantes.

 

—Orina para mí, mi amor —pidió Elena, su voz reverente—. Dame todo lo que tu cuerpo puede ofrecer.

 

David no dudó. Habían compartido este ritual infinidad de veces. Tomó su pene con la mano derecha, apuntando hacia la boca abierta de su madre, y soltó la presión de su vejiga.

 

El chorro amarillo y caliente impactó primero contra la mejilla de Elena, salpicando su rostro antes de que ella ajustara la posición para recibirlo directamente en la boca. El líquido dorado llenó su cavidad oral, desbordándose por las comisuras, mezclándose con el agua de la ducha que caía sobre ellos. Elena tragó convulsivamente, el sabor amargo y ácido de la orina de su hijo quemando su garganta de manera excitante.

 

—Más —murmuró Elena, apartándose momentáneamente para respirar, su rostro completamente mojado, el maquillaje de la noche anterior corriendo en líneas oscuras—. Soy tu puta, hijo. Quiero oler a ti todo el día.

 

David apuntó nuevamente, esta vez directamente al rostro de Elena. El chorro golpeó su frente, descendió por su nariz, empapó sus párpados. Elena abrió la boca de nuevo, recibiendo el resto del fluido, gargarejándolo, mostrándoselo a David antes de tragar con una expresión de extrema devoción.

 

Cuando terminó, David estaba jadeando, su pene más duro que nunca, la excitación de marcar a su madre de forma tan primitiva recorriéndolo en oleadas.

 

—Ahora estás preparado —dijo Elena, saliendo de la ducha y secándose, aunque su rostro aún conservaba el olor de su hijo—. Vamos a desayunar. Tu familia te espera.

 

El desayuno se sirvió en el comedor principal, una estancia amplia. La mesa estaba adornada con flores frescas y un cartel desgastado que decía «Felices 11» en letras doradas. Pero lo que hacía que la escena fuera única era la disposición de los comensales.

 

Margarita, la abuela de David, ocupaba su lugar habitual al cabecero de la mesa. Su cabello, ahora completamente blanco, estaba recogido en un moño severo, y vestía una bata de seda color burdeos que dejaba entrever el escote de un camisón de encaje. Sus ojos, idénticos a los de Elena pero más viejos, más cómplices, observaban a su nieto con una mezcla de ternura y lujuria anticipada.

 

A su derecha estaba Laura, la tía de David. Su cabello negro caía en ondas sobre sus hombros desnudos, pues vestía solo un camisón de algodón fino que se adhería a sus pechos grandes y firmes, sus pezones oscuros visibles a través de la tela húmeda del desayuno. Junto a ella, Carlos, su esposo, observaba en silencio, sabiendo que su rol ese día era secundario.

 

Isabel, la esposa de Roberto, completaba el cuadro de mujeres adultas. Su belleza pelirroja era deslumbrante: caderas anchas, cintura estrecha, pechos pesados que el tiempo y la lactancia habían hecho más generosos. Vestía una bata de satén rojo que apenas contenía su exuberancia física, las medias de liguero asomando por debajo, un atuendo que Roberto había seleccionado específicamente para la ocasión.

 

Y estaban las primas. Jennifer, de nueve años, sentada junto a David, su piel morena brillante con aceite de coco que había aplicado después de su propia ducha. Vestía un diminuto short de mezclilla y una camiseta sin mangas que dejaba ver su ombligo. Su cabello oscuro caía libre, y sus ojos, cuando miraban a David, contenían una promesa obscena.

 

Camila, de ocho años, ocupaba el extremo opuesto de la mesa. Era la más pequeña de la familia. Vestía un vestido de verano modesto, blanco con flores azules, y sus ojos verdes pasaban nerviosos de un lado a otro, conscientes de lo que estaba por suceder pero sabiendo que su rol sería el mismo: sería testigo, observadora, la única mujer de la casa que no participa activamente aún.

 

Roberto, como patriarca, tomó la palabra cuando todos estuvieron sentados. Vestía un traje de seda negra abierto que dejaba ver su pecho musculoso y el vello grisáceo que lo cubría. Su miembro, ya semierecto, era visible bajo la tela ligera de sus pantalones.

 

—Hoy celebramos a David —anunció, levantando su copa de jugo de naranja—. Once años de vida, once años de ser parte de esta familia. Y como es tradición, las mujeres de la casa le ofrecerán su tributo.

 

El desayuno comenzó con una normalidad que habría engañado a cualquier observador externo. Roberto sirvió jugo de naranja recién exprimido mientras Elena colocaba el plato de tostadas en el centro de la mesa, el queso derretido aún humeando. Carlos discutía con David sobre el partido de fútbol del fin de semana, argumentando que el árbitro había robado al América con un penal inexistente. Laura reía desde su asiento, untando mermelada en su pan tostado, sus pies descalzos rozando ocasionalmente los de Elena bajo la mesa, un contacto eléctrico que ambas fingían ignorar.

 

—Pasa la crema, mamá —dijo Jennifer, extendiendo su mano hacia Elena.

 

Camila, en su extremo de la mesa, cortaba su pan en pedazos diminutos, metódica, sus ojos verdes saltando entre los rostros de todos, catalogando gestos: la forma en que Isabel le servía el café a Roberto con ambas manos, inclinándose lo suficiente para que su escote quedara expuesto; la manera en que la abuela Margarita observaba a David con una concentración que no tenía nada que ver con la conversación sobre el clima lluvioso.

 

David sintió el peso de la mirada colectiva. No era incómodo; era como una manta cálida, una confirmación de que pertenecía a este círculo de una manera que trascendía la sangre.

 

—Por David —brindó Margarita, su voz grave, autoritaria a pesar de la ternura.

 

—Por David —repitieron todos, y los vasos chocaron con cristalino sonido.

 

La conversación continuó. Elena le preguntó a Laura sobre su trabajo en la biblioteca, y Laura respondió con detalles sobre el nuevo sistema de catalogación, su mano descansando casualmente sobre el muslo de Elena, quedándose allí. No era un gesto sexual explícito; era la familiaridad de dos cuerpos que habían compartido demasiadas veces una cama, que habían descubierto juntos los placeres lésbicos. Cuando Elena se inclinó para servir más café, Laura le susurró algo al oído que hizo que ambas sonrieran con complicidad, un secreto de hermanas que no necesitaba explicación.

 

Isabel, por su parte, permanecía atenta a Roberto. Cada vez que él levantaba la copa, ella la rellenaba. Cada vez que él movía un plato, ella lo ajustaba. Su obediencia era silenciosa, ritualística. Cuando Roberto le pidió azúcar, no se la llevó; se levantó, caminó hasta él, y se inclinó para que él pudiera tomar el terrón directamente de su escote, donde lo había colocado entre sus pechos. Roberto sonrió, tomó el azúcar, y le dio una nalgada sonora que resonó en el comedor. Isabel no se inmutó; solo sus mejillas se sonrojaron de placer, sus ojos brillando con la satisfacción de haber servido bien.

 

Fue después del segundo plato de fruta, cuando Carlos comenzaba a relatar una anécdota de su oficina, que Margarita se levantó. Lo hizo con la lentitud de quien conoce su propio cuerpo, de quien ha aprendido a moverse con la gracia de la edad. Sus manos se apoyaron en el respaldo de la silla un momento, estabilizándose. Luego caminó hacia David.

 

—Abu, ¿quieres que te ayude con algo? —preguntó David, medio levantándose.

 

—Quédate sentado, mi niño —dijo Margarita, y su tono no admitía discusión.

 

Se arrodilló junto a su silla, y el gesto fue un acto de fe física: sus rodillas crujieron suavemente, sus músculos temblaron bajo el peso, sus manos se aferraron al borde de los pantalones de David para mantener el equilibrio. Era un esfuerzo visible, el cuerpo de una anciana rindiendo culto a la juventud, a la continuidad. David quiso ayudarla, pero la mirada de Margarita lo detuvo.

 

—Hoy me toca a mí —dijo Margarita, y desabrochó los pantalones de su nieto.

 

David estaba erecto antes de que ella lo tocara, la tensión de la mañana, del desayuno cargado de miradas, había hecho su trabajo. Margarita liberó el pene con movimientos expertos, sus dedos arrugados pero firmes. Lo observó con la reverencia de quien ve la materialización de su legado.

 

—Hermoso —murmuró—. Has crecido tanto. Tu abuelo Ramón estaría orgulloso.

 

Luego descendió. La entrada de su boca fue diferente a cualquier otra: sus prótesis dentales creaban una presión uniforme, envolvente, una suavidad plástica que contrastaba con la humedad de su lengua. David jadeó, sus manos agarrando la mesa con fuerza, los nudillos blancos.

 

Al otro lado, Jennifer se levantó. Caminó alrededor de la mesa con la seguridad de quien conoce su poder, se subió a la mesa sin pedir permiso, plantando sus pies descalzos a ambos lados de David. Se quitó la camiseta de un tirón, su pecho moreno quedó expuesto, los pezones oscuros y erectos, brillantes todavía por el aceite de coco.

 

—Chúpalos, primo —ordenó, y su voz era un susurro ronco.

 

David obedeció. Se inclinó hacia adelante, tomando un pezón en su boca, succionando con fuerza mientras Margarita trabajaba en su entrepierna con una destreza nacida de décadas de práctica. Jennifer se arqueó, ofreciéndose más, sus manos en el cabello de David, guiándolo de uno a otro pezón.

 

Elena y Laura se habían detenido de comer. Se miraron una a la otra, y hubo en esa mirada años de historia: el descubrimiento mutuo, los encuentros en el baño, la comprensión de que entre ellas existía una conexión que ni el matrimonio ni la maternidad podían reemplazar. Laura se levantó primero, caminó hasta Elena, y la tomó de la mano. No se besaron con frenesí; se besaron con la certeza de quienes han compartido mil amaneces. Sus lenguas se encontraron con familiaridad, sus manos se acariciaron con la ternura de hermanas que son también amantes.

 

Pero no se perdían en su propio mundo. Laura guio a Elena hasta donde estaba David, y ambas se arrodillaron junto a Margarita, formando un semicírculo de adoración alrededor del pene de David. Margarita cedió espacio, permitiendo que Elena tomara el tronco con su boca, mientras Laura descendió a sus testículos, lamiendolos con devoción

 

Isabel observaba desde su asiento, sus dedos ya entre sus piernas, moviéndose en círculos lentos. Roberto le hizo una seña con la cabeza, y ella entendió. Se levantó, caminó hasta él, y se arrodilló a sus pies, no para tocarlo a él, sino para observar desde esa posición de sumisión, masturbándose mientras veía a David ser servido, entendiendo que su lugar era ese: ser testigo, ser receptáculo de la voluntad de Roberto, ser la puta devota que él había creado.

 

Camila seguía en su asiento, sus ojos verdes brillando, sus manos temblorosas sobre su regazo. No se tocaba; solo observaba, aprendiendo, esperando su turno que nunca llegaba.

 

David estaba perdido en un océano de sensaciones: la boca metódica de su abuela, la lengua familiar de su madre, la suavidad de su tía, los pezones de su prima sobre su rostro. Gritó cuando se vino, su semen salió en ligeras gotas semitransparentes, una ofrenda que ellas recibieron con lengua extendida, compartiéndolo entre ellas en besos que mezclaban su saliva. Roberto sonrió, satisfecho, y tomó otro sorbo de su café.

 

Después del desayuno, la casa entró en una fase de suspensión erótica. David, exhausto físicamente, fue conducido por Elena y Laura hacia el sillón reclinable de la sala. Lo sentaron con la delicadeza de quienes manejan un objeto precioso, y aunque su pene permanecía semiérecto —un testimonio persistente de su juventud—, las mujeres entendían la biología masculina mejor que ningún médico.

 

—Descansa, mi amor —dijo Elena, colocando una manta sobre sus piernas, aunque sus manos se demoraron demasiado tiempo ajustando la tela sobre su entrepierna—. El día es largo.

 

David asintió, su cabeza recostada contra el respaldo, observando cómo la casa se reorganizaba a su alrededor. Desde su posición privilegiada, podía ver a Margarita en la cocina, lavando los platos del desayuno con movimientos metódicos, su bata de seda subida hasta las caderas, mostrando las medias de nailon y las ligas que, a su edad, seguía usando por devoción a la feminidad que nunca abandonó.

 

Camila apareció junto a él con un vaso de agua con limón. Se lo ofreció con ambas manos, se encontraba desnuda, pronto subiría a ducharse y había dejado la ropa en el cesto. David la tomó, sus dedos rozando los de ella intencionalmente, y Camila se sonrojó, un rubor que descendía hasta el cuello, antes de retirarse con pasos rápidos, consciente de que su madre aún no le permitía participar, pero deseando que llegara su momento.

 

—Ven, David —llamó Roberto desde el comedor, donde había desplegado un tablero de ajedrez sobre la mesa—. Una partida antes de que tu abuela termine de preparar tu pastel.

 

David se levantó, la manta cayendo, caminando desnudo por la casa sin la menor vergüenza. Su cuerpo, aún marcado por la saliva de tres mujeres, brillaba bajo la luz de la mañana. Se sentó frente a Roberto, quien observó el estado de su sobrino con una mezcla de orgullo patriarcal y algo más oscuro, más posesivo.

 

Roberto movió un peón, y David respondió, y mientras jugaban, Jennifer se sentó en el borde de la mesa, no para participar, sino para «observar», con sus piernas cruzadas de forma que el short de mezclilla se subía, mostrando el borde de sus bragas rosas. Cada vez que David levantaba la vista del tablero, sus ojos encontraban esa visión, y Jennifer sonreía, cruzando y descruzando las piernas con la lentitud de un metrónomo sexual.

 

Carlos entró con el periódico, se sentó en el sofá junto a Isabel, y comenzó a leer en voz alta las noticias del día, como si fuera un domingo cualquiera. Isabel, a su lado, tejía un suéter, pero cada diez puntadas, su mano descansaba sobre el regazo de Carlos, acariciándolo automáticamente, un gesto tan instintivo como respirar.

 

Margarita salió de la cocina anunciando que el pastel necesitaba tres horas más en el refrigerador. Llevaba puesto un delantal que decía «La Abuela Cocina con Amor», pero debajo solo llevaba las ligas y las medias, su sexo desnudo visible cuando se inclinaba para recoger algo del suelo. David la observó, y ella le guiñó un ojo, un gesto que habría escandalizado a cualquier otra familia pero que aquí significaba «más tarde, mi niño, cuando puedas de nuevo». Elena y Laura desaparecieron hacia el cuarto de lavado, y desde donde estaba David, podía escuchar sus risas ahogadas, el sonido de la ropa siendo transferida de la lavadora a la secadora, y luego, el silencio sospechoso que duró exactamente doce minutos. Cuando regresaron, el cabello de Laura estaba despeinado y Elena llevaba los labios más hinchados, pero nadie comentó nada. Solo Roberto levantó una ceja, y Laura respondió con un encogimiento de hombros que decía «estábamos aburridas».

 

A mediodía, la lluvia cesó, y Roberto sugirió que David abriera sus regalos en el jardín. Salieron todos, una procesión familiar donde cada mujer llevaba algo: Elena la torta fría, Margarita una jarra de limonada casera, Jennifer una cámara para documentar el momento, Camila una cesta con cubiertos. Isabel y Laura se sentaron en el césped húmedo, formando una especie de trono improvisado con sus cuerpos, invitando a David a reclinarse entre ellas mientras abría los paquetes.

 

El primer regalo fue de Margarita: un reloj de oro que había pertenecido al abuelo Ramón. Cuando David lo abrió, dentro había una foto en blanco y negro de su abuela joven, desnuda, posando con una elegancia que el tiempo no había erosionado.

 

—Para que recuerdes de dónde vienes —dijo Margarita, y su mano se posó sobre la entrepierna de David un segundo demasiado largo.

 

El segundo regalo fue de Elena y Laura juntas: un libro de anatomía artística, pero al hojearlo, David descubrió que las ilustraciones eran fotografías de ambas hermanas, posando en distintas poses, siempre desnudas, siempre juntas, un archivo visual de su amor que databa de varios años atrás.

 

—Y este —dijo Roberto, entregando una caja negra— es de todos nosotros.

 

Dentro había un collar con un pequeño dije: una «D» entrelazada con una «V», pero el diseño era inequívocamente falóico, la «D» formada por un pene estilizado, la «V» por labios vulvares abiertos. David se lo colocó, y las mujeres aplaudieron, no porque fuera un buen regalo, sino porque marcaba su pertenencia permanente a este culto familiar.

 

Mientras comían el pastel, sentados en el césped húmedo, David notó que cada mujer le daba pequeños bocados de sus propios trozos, llevándolos a su boca con los dedos, haciéndolo lamer el glaseado de sus yemas. Roberto observaba, fumando un puro, y de vez en cuando hacía señas a Isabel, quien se acercaba para que él le diera una calada, luego regresaba a su lugar, con los ojos vidriosos de placer por el humo y la obediencia.

 

—Esta noche —dijo Roberto finalmente, apagando el puro en el pastel medio comido—, celebramos en serio. Once años merecen once horas de… atención. Las mujeres rieron, un sonido colectivo que hizo que el vello de David se erizara. No era una risa normal; era el sonido de un pacto, de una promesa de que lo que había sucedido esa mañana era solo el preludio, el aperitivo, la antesala de un ritual nocturno donde su cuerpo, ya gastado, sería el centro de un culto que duraría hasta el amanecer siguiente.

 

David cerró los ojos, sintiendo el sol en su rostro, el peso del collar nuevo contra su pecho, y las manos de su madre y su tía acariciándole los muslos con la promesa de que descansarían… pero solo un rato.