El día que perverti a una niña de 6 años.

Ella aprendió a masturbarse, y el mundo del placer, gracias a mis enseñanzas..
Mi nombre no importa será secreto, pero en la página me conocen como danielaxxx (nombre inventado tampoco pondrá el nombre de ella). Esta historia es real 100% todo ocurrió.

 

Tenía creo que 14 años. Nuestras familias se conocían desde que éramos yo tenía creo 2 o 3 años, unidos por años de amistad entre nuestros padres. Un día nos reunimos en la casa de la otra familia. Aburrido de escuchar a los adultos hablar de cosas que no me importaban, subí al segundo piso.

 

Ella estaba ahí. Daniela. Creo que ella tenía 6 o 7 años, inocente. Me vio entrar a su cuarto y, por algún motivo que nunca entenderé, bromeando, se bajó su pequeño calzón. Frente a mí. Rápido. Unos segundos.

 

Vi todo. Su vagina lampiña, sin un pelo, los labios rosados, apretados, brillantes. El color, ese rosa que no había visto en nadie.

 

Me congelé. El miedo irracional a que nuestros padres subieran me hizo reaccionar. Corrí hacia ella, traté de subirle la ropa, de cubrirla, de borrar lo que había visto. Pero era tarde.

 

Esa imagen se grabó. Esa noche, en mi cama, no pude dormir. Me masturbé por primera vez pensando en ella. Y la segunda. Y la tercera. Cada día durante meses. El recuerdo de su vagina rosada, apretada, el brillo de su humedad, la forma de sus labios.

 

Ya conocía la pornografía. Ares, aquel programa para descargar películas, me había traicionado una vez buscando El Rey León. En lugar de eso, un video: cuatro chicos yo creo de no más de 10 años, chupándose, tocándose, «penetrandoce», jugando entre ellos y recuerdo la voz de un hombre mayor dándoles órdenes. Me impresionó, lo vi completo, pero lo borré enseguida, aterrado. Pero había visto suficiente.

 

Mi cerebro conectó esas imágenes con Daniela. La imaginación se desató. Cómo tocarla, cómo saborearla, cómo hundir mis dedos en esa pequeña vagina rosada. Era demasiado. Era perverso. Era todo lo que quería desde ese día que la mire con sus calzoncillos abajo.

 

En otro encuentro, semanas después, ese día ya intencionalmente la lleve al baño de la misma casa. El miedo a que nos descubrieran me mantuvo vestido: pantalones bajados apenas, ropa interior de ella hasta los tobillos, pero ambos con la ropa superior puesta, listos para vestirla en segundos si escuchaba algún ruido.

 

La puse sobre mí, acostada en mi contra mi pecho. No fue como en las películas y otro relatos. No hubo penetración, no hubo gritos de placer. La realidad fue más torpe, más breve.

 

Mi pene, erecto pero nervioso, rozaba su vagina, esa vagina rosada y pequeña que había visto antes. La movía arriba y abajo, frotándola contra mí, buscando fricción, buscando entrada que no obviamente no sucedió, mi pene no era tan grande ni sabía cómo hacerlo jajaja . El miedo paralizaba cada movimiento.

 

Recuerdo mirar su cara. Inocente, mirando a la nada con los ojos vidriosos. Tenía la boquita abierta, respirando agitado, no de excitación extrema sino de la novedad, del miedo también, de la confusión. (Pequeña pero creo que sabía que no estaba bien)

 

—¿Te gusta? —pregunre, aterrado de que nos escucharan.

 

—Sí —respondió, su voz apenas audible.

 

No sé cuánto tiempo pasó. Probablemente minutos, quizás menos. Yo no sentí el placer explosivo de las historias. Los hombres no sentimos mucho con solo rozar, con el miedo apretando el cuello, con la adrenalina mezclándose con el deseo. Era frustrante, era excitante, era terrible.

 

Me levanté rápido. La vestí deprisa, ella quieta, pasiva, dejándome hacer. Le dije que no dijera nada, nunca, a nadie. Asintió, confundida, inocente.

 

Salimos separados. Ese día terminó ahí, en el baño, con la ropa acomodada y el secreto grabado.

—

Después, no recuerdo si ese mismo día u otro, le enseñé a tocarse.

 

Estábamos en el baño otra vez, o quizás en su cuarto, el lugar se borra de mi memoria, pero no lo que hice.

Tomé su mano, sus dedos pequeños, inocentes, y los guié hacia su vagina. Le mostré cómo frotarce.

 

Yo se lo hacía a ella. Mis dedos sobre los suyos, guiándola, sintiendo su humedad creciente, su calor. Ella siempre ponía esa misma cara: confusión mezclada con placer, la boca abierta, los ojos perdidos mirando a la nada, como si estuviera en otro lugar.

 

—Así —le susurraba—. Cuando te bañes, haz esto. Para que no te descubran.

 

Asentía, pasiva, dejándome usar sus dedos, usar mi mano sobre ella. Yo creo que no entendía bien qué sentía, a esa edad un niño no sabe que es el sexo o la masturbscion pero le gustaba. Esa mezcla de inocencia y excitación era lo más erótico que había visto. Uff recordando eso es las mejores masturbsciones que yo me hacía y después de tantos años que aún me hago.

 

Le enseñé el secreto del placer solitario, el escape en la ducha, la forma de tocarse sin que nadie supiera. Ella aprendió a hacerlo? Si. Pero las instrucciones no las seguía en la intimidad de su baño.

—

Ella aprendió. Pero lo hacía no en el baño si no en su cuarto, boca abajo en su cama, no como le enseñé.

¿Cómo lo supe? Una de esas ocasiones que intente tocarla me dijo que no, que no estaba bien. Un día su mamá la vio tocándose. Le dijo que no estaba bien, que no se tocara. Y todo terminó ahí. El secreto descubierto, la puerta cerrada.

 

Pasaron años. Quince, aproximadamente. Yo llegué de la universidad, adulto, supuestamente maduro. Entré a casa y vi a mis padres en la sala. Caras serias, tensas, una expresión de regaño pero diferente, más profunda, más dañina. Jamás olvidaré esa imagen.

 

—Tenemos que hablar —dijeron.

 

Supe inmediatamente. No había otro motivo que pudiera ponerlos así. Ella me había delatado. Guardó el secreto quince años, pero finalmente lo contó.

 

Los años pasaron. Les había pedido perdón a mis padres, a los suyos, por lo que pasó. Su mamá, con el tiempo, me perdonó. Hoy puedo saludarla, platicar con ella, sentir su perdón genuino.

 

Pero su papá… jaja, otra historia. Me da la mano, me saluda, pero siempre me mira con unos ojos que dicen claramente: *te quiero matar*. Supongo que para el ella era su princesita, su niña inocente, y yo fui el monstruo que la manchó.

 

El perdón completo creo que nunca llegará. Pero la historia, la historia real, ya está contada.

Y ella seguirá siendo mi historia con la que yo quedé manchado y pervertido, quebrado y creo que sin arreglo.

 

Fin.